Charcos paralelos

Líneas deshilvanadas

2012-02-17T04:48:00.000+01:00

La madrugada me había pillado de improviso, encendiendo un Lucky Strike... saliendo de aquella urna de acero. En un recose reposado de neuronas quemadas. Tenía el esqueleto de nogal deshaciéndose por dentro... en madera de cristal. El verbo se me había desfragmentado en miles de pedazos que flotaban lejos de una lejana galaxia donde mi verdad de rocas porosas se posaba sobre una flor y no dejaba de aletear su esperanza... y las niñas corrían felices frente a un río, ( con extraños acechando sus sombras desde el infierno) y el cielo era azul, pero de ese azul del que nada puedes temer. Hombres con piernas de trapo hacían llorar sus breves tintines de metal. Y es que algunas líneas se deben seguir en verso, y otras simplemente ignorar... porque la voz de las querencias siempre te desgarrará el alma, cuando debes coser los días extraños que te quedan por vivir. ( Mientras en un segmento paralelo un pequeño gato rayitas se mueve por las tangentes del amor hasta dormirse sobre el vientre sediento de respuesta de la mujer que amas)
Escribía parsimonioso y relajado con el cigarrillo consumiéndose en la mano. Aquel papel, aquellas palabras... se quedaron en el quicio de un pensamiento de collage vintage y cartulina, y en el desquicie de un mar oscuro que no cesaba de temblar en mitad de una tormenta que había dejado de golpear las ventanas y el sueño del sintagma preposicional. Las horas pasan tan lentas cuando te faltan los abrazos cuajados en luna y tan vacías cuando todo es soledad de transcribir en ecos la laxitud de una eternidad que agoniza sentada en las sombras que proyectan tus propias esquilas de fe sin transito previo. Escuchas los sin sentidos, y los sentires que no dejan de tener su gracia... de tipos que simplemente vivirán tu vida cuando tu ya no estés, y el mundo se vuelve un lugar diferente, hasta humano... simplemente una esfera girando deprisa con su campo magnético... y su satélite interior.

http://www.youtube.com/watch?v=S6yuR8efotI

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Quebraron en humo mis cenizas de naranjas amargas

Y su lenta brevedad fundía mis escasas certezas
No había más poesía que sus ojos del color de las cerezas
que lloraban la huella de la ausencia
Como suturar el lento dolor de una llama extinta
Cuando arde aun en pedazos su casa lenta
Y malvas de melancolía visten su luz deshabitada
Vida, escapa rauda por la puerta que nadie observa
Deshace las nubes de sentido, mariposa
Dime que huelen a humedad de piel reseca

Un argumento

2012-02-15T07:31:00.000+01:00

Siempreme gustaron los puntos suspensivos... por lo que tienen de reflexivos, y nada,los puntos y aparte. Dios siempre ha sido una referencia en mi vida, algoabstracta si queréis, nunca una losa, y menos aun, una guía. Que para guías yaestán las de teléfonos y la Wikipedia, del latín vulgar o latín tardío, en" latín"... sermo vulgaris, es un término genérico. Jajajajajaja... Siempreme ha gustado el café con leche templado en los dolores que te envilecen y tehacen humano. Los amaneces de colores suaves y los ocasos de primorosos malvaso con tiras de fuego que te incendian la mirada. Al final, la vida se reduce aeso... a momentos, y a muchos paréntesis que te llevan a lugares extraños dondenunca pensaste estar. Hay quien no me entenderá, pero no por ello no voy adecirlo. Y esto es, no se me rían los mediocres... ni los curiosos que por aquípasen, un mensaje para iniciados. Mis manos ya son por fin hechas de maderas denogal, y no pueden golpear más las teclas... sólo acariciarlas y dejar unmensaje de aquellos de punto y aparte, pero de verdad: Espero que todo esto, nohaya sido un sueño, porque aquel que halla el sentido de su vida... encuentraun tesoro que ni todo el azúcar del mundo puede endulzar. No por amargo, elamargor está como un mal recuerdo... dentro de nosotros.

Y,veréis... paso de ponerme místico. La mística no me va nada. A la mierda conella... se te mete en la cabeza, y te la destroza. Esto tampoco es metafísica.Prefiero la razón de las pequeñas grandes cosas... y la lírica absurda de locotidiano. Sin dar a las palabras escritas en el teclado de un portátil, másrazón que una simple razón de pasos que se van dando hasta completar unargumento. A veces sólo deberían hilvanarse las letras, unas tras otras, trassu riguroso proceso mental, como los sorbos de café en el paladar después dedejar la taza vacía. Hilos de cafeína entre las manos temblorosas de frío deprimera hora de la mañana. Respiro. Me acabo de afeitar, y recortar la barba.Una de la pocas ocasiones que tiene uno de mirarse al espejo y decirse un:Hola, tío, no te reconozco... ¡ qué viejo estás!. Y pensar, que te queríascomer el mundo... y fue el mundo el que te terminó comiendo y cagando, mástarde. No deja de tener su gracia. Sobre todo para un budista. Y cristiano debuffet libre que tiene a Cristo pegando patadas junto a las piedras y el salmónahumado. Una lastima, porque siempre me gustaron los postes de las porterías,las redes de pescar que reparan las mujeres de los pescadores sentadas en lastardes de sol al abrigo de los barcos... y ese Jesús de largos cabellos rubios,más falso que un euro de chocolate. ( Y supongo, que a ese hombre que siempreva conmigo)

http://www.youtube.com/watch?v=YkzVD8mcQ2M&feature=related

El puto día de los enamorados

2012-02-14T15:06:00.000+01:00

14 defebrero, San Valentín, mi enhorabuena a los premiados... con la pedrea. ¡Joder!, otra vez San Valentín, día aciago de entrantes y salientes... ybodorrios de padres cursis como los míos. ( Que no fueron más tontos de escoger,por ejemplo, un martes y 13) Yo la verdad, no estoy por lo de celebrar fiestatan señalada, más que nada porque debería ser San Valentín todo el puñetero año y recordárseloa ese ser tan " especial" que todos tenemos, ( lo del amor, me refiero... no lo de echar un polvo más o menos romántico) todos los días...decirla, o... decirle, según sea cada caso... que le/la amas todos las malditashoras después de cada amanecer, llueva, haga sol... truene o relampagueé; y no precisamente porser el jodido día de unos pretenciosos tocagüevos pedantes de tarjetita y rosaque viven el resto de los minutos que le deja libres su soplapollez mandándose al Carrefour a por leches envinagre. O, cuarto y mitad de chopped.

Tocasitares,y de los buenos, también en éste caso... los del poder judicial, ( es el mundo queestá repleto de gilipollas, enamorados de sí mismos y su poder omnímodo... puessus decisiones se deben acatar, sí o sí) maromos respetables que peinan canasy van a expulsar a Garzón de la carrera judicial el 23-F. ¡ Con dos cojones!. Celebrandoasí el día, ese otro de febrero... en que un Rey " megacampechano" que " paró" en su momento ungolpe de estado, a cara de " empanao"... a parado ahora también por víadigital y tal, o sea con las yemas de sus muy, muy... empero que muy " reales" y mayestáticosíndices, un " Golpe de Infanta" a las puertas de la magistratura. Pero,no nos confundamos... a tomar por culo, que hoy hay Champions league, y mañanatambién. Supongo que para alguno cubrir a la parienta con un Bayer Leverkusen -Barça, será tarea titánica. Y es que nunca mejor dicho: El fútbol, es un refugiode infieles.

http://www.youtube.com/watch?v=fXKLfc2MbjY&feature=results_video&playnext=1&list=PL2B874B5080C931E1

Adolescentes... y, perpetuos

2012-02-13T19:17:00.000+01:00

Hubo un tiempo en que todas las tías querían ser Silke, y daba un asco.Te preguntabas: ¿ La moza ésta, honra a Lesbos... o conoce varón?. Después, todas quisieron ser Amelie, fue aun peor. Lo que demuestraque cualquier tiempo pasado fue mejor, porque la inmensa mayoría de las niñatasahora se quieren parecer a la chunga esa de la trilogía Millenium. Y hace faltamucho zen para no darlas dos hostias y decirlas: Oye, putón desorejado, y noprefieres ser la Blossom novia de Sheldon Cooper en TBBT. Es cuestión de gustos.Algunas están en la inopia, la puta India... o, haciendo Feng shui todoel cochino día... cuando no se han hecho budistas; y otras, prefieren ver elSálvame, como su icono La juani... o, escribiendo en su blog " anticapitalista"con su Mac desde un Starbucks. ( Que se dice que propaga un ambiente intelectual... Sí, pueden meterse los dedos en la boca)

Doy porhecho también, ¡ faltaría!... que hay gente normal entre las adolescentes... y, perpetuasibéricas... ¡ vamos!, que ninguna tiene como modelo de tío a Beckham... a no ser que sea una esmirriada anoréxica a la que le molen los mendascon gorro de lana también en verano. ¡ Muy cool!. Y es que sin duda, haypersonajes y personajillos, sobrevalorados. Prefiero al gañan del salami de Laque se avecina. Claro que con el tiempo, en plan Johnnie Glamour, y en el finalde la quinta década te desactualizas con la rapidez de internet y no sabesdecir en que página de celebrities te estás metiendo; es para decir anda, queseguro que hay hasta algo de Nadiuska. Hay que fastidiarse. ( Junto a laGuillén Cuervo, de los mitos del cine patrio... una de las mayoresrepresentantes de las mujeres de cuerpo chico y cabeza grande... O, CandelaPeña, que pone mucho, aunque tenga el gato acostado... Patricia Conde... Esun hecho, gente con stress laboral)

Pfffffsssshheeeefui...Yde los chicos que se puede decir... ¡ qué pena!. Están entre el modelo EduardoGómez... " el actor", y... un tonto la polla hijo de ministro que presumade abogado y diga con esa típica vocecita de pijo de los cojones: Hola, vivo enIbiza y soy un hippy ravero. Y es que los tipos duros de fondo macarrilla ybuen corazón murieron en los 90 cuando La jungla de cristal no era un putoclásico, sólo algo que no íbamos a ver porque éramos tan gilipollas entonces comolo son ahora algunos y preferíamos no entender ni una mierda, pero en versiónoriginal subtitulada.

http://www.youtube.com/watch?v=pm5elbH4_Ac

Y luego hay quien necesita, una limpieza de chakras...

Los basureros

2012-02-12T13:45:00.000+01:00

El problema era que alguien había robado más de la cuenta. Se habíanvuelto ambiciosos. Unos trabajaban, y otros acudían a fiestas a pavonearse deser los putos amos. Claro que el puñetero " problema" de los " putosamos", si se les podía y se podía llamar así era, que defecaban susmiserias por tuberías y acequias que venían a dar un día sí, y otro también, al mismo jodido abrevadero. ¡Vamos!, que la mierda siempre les venía a caer encima a los mismos cuando menos lo esperaban.Y claro, siempre había un viaje al terror a cubrir gastos... o, un mete y sacaque tapar con muchos " metesacas" en las chimbambas del pecado. Yentre eso y que el espíritu humano sin ataduras morales es capaz de las mayoresatrocidades posibles, pues... siempre se podía encontrar a algún imbécil al que llamar,dispuesto cual un caballero atolondrado de la Primera Cruzada a desfacerentuertos y hacer brillar y hasta pulir... lo más enmierdado. Por eso losllamaban: Los basureros. Un selecto grupo de élite que al caer la noche salía alimpiar las calles... pero, en traje de Emidio Tucci de El corte inglés, quetodavía quedaban clases. Y la de aquellos, era de las peores.

Mas, el lacayo... había escrito su último informe de supremacía ysodomización lejos de la razón civilizada. Dios, y los que por su amor luchabancon denuedo, podían darse por fin una tregua. La verdad es que el patio olía alejía barata y amoniaco para quitar aquel olor a semen rancio y risas de odio. Elsiervo de aquellos Señores de la Guerra, a los que había servido con honor ylealtad... tenía ya ganas de dejar aquel combate extenuante que no llevaba aninguna parte y abandonar su espalda sobre blando para ser sometido adisciplinas más, agradables... sin duda. A la tortura del amor lejos delinfierno. Donde sólo hubiera una sonrisa eterna. Sobre su piel encallecida dedolor había demasiadas astillas de nogal clavadas que no dejaban una a una desangrar. Que le impedían inhalar catarsis y estallar a calzón quitado y océanoabierto ante él, donde sumergirse por dentro de las olas, y respirar. El sudoragrio de su maldad, casi había desaparecido. Y es que los vertederos del mundo de " verdad" están llenos de realidad.

http://www.youtube.com/watch?v=x8tWbuNIzgo

El rompeolas

2012-02-11T13:33:00.000+01:00

Escarbandoen ese aluvión de pálida arenisca encontré aquella vieja fotografía ámbar yhueso de Polaroid de hace al menos diez años. Si hubiera cavado hasta elinfierno, hubiera encontrado su pasado. Era ella, sólo que entonces, no losabía. Y mi vida me llevaba a la condenación de cientos de miles de minutostaciturnos que mirar sentado, con pausa... bebiendo despacio, licores de altagraduación en progresión geométrica de matemático. Y con aquella muchacha deojos joviales y permanente quebranto que parecía sonreír a la nada, me hubiera lanzadoal vacío existencial. Aquel día la tristeza retozaba dentro de mi mientrasdisputaba conmigo mismo un doloroso juego de soledad. Quería perderme en elmar, pero lo sentía demasiado pequeño para mi sufrimiento, en aquellasmiserables jornadas de novato. Y sólo era día diez. Una absoluta tortura.Caminaba sin rumbo de acá para allá esperando encontrar pronto los restos quequedaran de mi bonito castillo de arena, y refugiarme en él borracho canturreandomiserias... y quizás, atravesar aquel rasgón de piel en la eternidad. Sólosabía decir: Yo Señor, no soy malo. Y malo no era, era patético.

Enaquel rompeolas la noche te alcanzaba antes. ( No era cual la playa, un vergelde meretrices) Mucho antes de respirar tu propio nombre. Te sentabas, y veíaspasar las horas... y te hacías uno con el mar. Abrí una cerveza y brindé poraquella chica a la que nunca conocería. La espuma de las olas al rompersecontra las rocas la pintaba de grises que en la oscuridad hacían sombrasinquietantes. Aquellas pisadas en el hormigón, se quedaron fragmentadas en mi memoria.Y en esa memoria desactivada por tiempo, las letras, se hicieron un ejerciciode demolición. Sólo aquel reflejo dorado cada trece segundos, iluminaba micara. Me volví frío como el hielo, y turbio de brumas que me hastiaban. Lodemás era silencio que golpeaba el viento. Carantoñas que me hacía la tormentamientras se aproximaba. Yo era el jodido ángel sin marcas. Un ser menor perdidoen uno de tantos granitos que se le habían caído de la mano al gran jefe. Laverdad era... era... que en aquel tiempo no tenía mucho que decir. Inhalabacordura, un raciocinio extraño... y eso era suficiente. Miles de fragmentoscomenzaron en ese instante a romperse, hasta el día de hoy... que comienzan a rehacerse. ¡ Mágicamente!... y, a poquitos. En, chupitos.

http://www.youtube.com/watch?v=rwkOjlOcJUs

Por abatimiento

2012-02-10T10:18:00.000+01:00

No analizo neuronas, comportamientosni cópulas ajenas. ( Ojalá pudiera examinar la realidad en un estadiodijéramos... gaseoso) Ni me pregunto porque el primer condenado del Gürtel esGarzón. Ni tampoco porque la Infanta Cristina pone 1.500 euros en la empresa desu marido y ha llegado a obtener unos beneficios de medio millón y paseasonriente por las calles de Barcelona y ni un puto periodista se atreve asalirla al paso y decirla nada... salvo: ¿ Cómo se encuentra ésta mañana,alteza?. Supongo que se guardan todos los pitos para cuando se toque el himnonacional en la Final de la Copa entre el Barça y el Athletic Club. Todo en laespera de que la reforma laboral del gobierno no sea como la nueva ola de fríopolar que nos espera. Pero que más da si las calefacciones están a tope en elCongreso de los Diputados donde los únicos que pasan frío son los puñeteros leones, y elpolicía que los custodia. Una especie de metáfora del pueblo español que andaentre congelado y anestesiado, y siempre tutelado por Papá Estado... cuerdo yprudente. La verdad, resulta divertida la insinuación del delito contra un juezvaliente por parte de una institución tan levemente... tan frugalmente barnizada de democrática. Una vez se ha lanzado la bomba de racimo, sólo es cuestión de esperar. Meentretiene los enmohecidos engranajes mentales oír a los neoliberales hablarsobre el Estado de Derecho, y la justicia en minúsculas. Tienen una intencionalidad ideológica grave... yme estremece el hecho, de que le puedan condenar a Garzón por la imputación decohecho impropio, la misma de la que salió absuelto hace tan sólo unos días Camps.

Sehan eliminado todas las posibilidades de investigar la corrupción y las urnashan dictado sentencia. ( Pues, muy bien) Y la continuarán dictando hasta el fin de los tiemposmientras haya fútbol y un excelente programación de tertulia social y políticaque nos abastezca de soma. Y en otros entornos nihilistas y para/lelos nuevosgrupos musicales brotando en la imaginativa escena musical... Y los mismosactores de siempre, haciendo las mismas películas de siempre, para los mismoscursis que piensan que el cine en versión original es la hostia en verso y sedebe ser un poquito rebelde, que es lo que mola que te cagas con perilla ygafis. Luego despotrican contra el PP y se llevan las manos a la cabeza. Y sepreguntan: ¿ Por qué?. Y no cabe darles una razón de nada porque sus argumentariosde los acontecimientos que están por caérsenos encima son simplementedelirantes. Porque éste es un jodido país para todo, no tanto de joder alprójimo por motivos políticos... si no más bien por envidias, celos y venganzascorporativas. Y donde los mediocres se permiten hablar de lo que no conocen, ycriticar... aquello que no ven. Definitivamente, la ignorancia debe de ser lafelicidad. Si no, no se explican ciertas cosas.

http://www.youtube.com/watch?v=5NXObMRVgaY&feature=related

A los buenos

2012-02-09T17:01:00.001+01:00

No os preocupéis.Hoy no os alcanzará la tormenta. Os pillará en la camita, bajo el edredón...bien abrigados. Cansados de trabajar. Y es que hoy os habéis ganado bien elpan, como siempre. Habéis sido putos mamíferos útiles al sistema... y, el" sistema", os lo sabe corresponder. Os habéis ganado el derecho aopinar de todo, y de todos... Del bien, y del mal. De juzgar a quién os guardaen la habitación de al lado. Porque vosotros sois los que le ponéis la gasolinaa vuestros vehículos a motor... Y también sois vosotros, los que compráis lapitanza para " vuestros" estómagos agradecidos y hambrientos. Soislos putos amos, las putas estrellas... de vuestras vidas. Pero tenéis hambre ysed de justicia, sobre todo sed mientras reís y habláis de las corcheas quedibujan ese mundo más justo que es posible en la perífrasis de vuestraspoderosas y alumbradas ignorancias. En tanto en cuando... caviláis, el porque nohay que ir contra del más débil, al que le importaría una mierda seccionaros lacabeza del tronco; al fin y al cabo nunca fue hijo de Dios, sólo de puta... ( y Cuaresma) ocomo muchos, de... un dios menor.

Jugáis partidos depoetas, de solteros contra casados... y de domingo con paella, y pretendéis enverso... o, en prosa libre y libérrima... hablarme del dolor del amor, y deotras heridas. ¡ Los tenéis cuadrados!. Más que eso, al cubo de una potenciainfinita. En realidad, no sois mediocres... ¡ sois miserables!; porque negáisel pan y la sal con una facilidad que hace estremecerse a la bondad misma.Porque vosotros no sois bondadosos, simplemente, sois buenos. Os llamáisjustos, y nunca la habéis impartido... me refiero a la justicia... por cuenta propia, ni ajena. Escribísde amor, pero sólo sabéis follar... habéis sido instituidos en el culto alcuerpo por recias pollas todas iguales; entregados a coños inscritos endelirios verticales. Os permitís hablar de los ángeles sin haberlos sentido,sin haber experimentado sus caricias de fuego eterno. Trazáis simplemente,vuestra línea roja sin saber que color es ese... ( por confundir socialismo con solidaridad, y no caridad) porque dormís en un mundo azulceleste sin ningún miedo ni dolor que merezca la pena. Vivís sin enemigos, porque estáis ciegos... y sordos. A los que os ofenden, nodais ni la oportunidad de defenderse. Vosotros sois la luz, y lo demás, esoscuridad. Porque alguien mucho antes, apagó el interruptor.

http://www.youtube.com/watch?v=-YvhO65bMYI&feature=related

La maldita botella de Johnnie Walker

2012-02-09T05:11:00.000+01:00

Bueno... hayhistorias muy viejas, de días, muy anteriores a estos. Cuando se podía fumar enlos pasillos de un hospital, de un país en guerra. Cuando los escribanos aun noeran poetas, y los poetas... eran niñatos estúpidos e intrépidos persiguiendo faldas conlitronas y puntos negros en la cara. Por aquel tiempo, no había coñosobsesionándoles... ni blogs de letras en cursiva. Entonces los cadáveres de los niños desmembrados también se amontonabanen morgues infames, pero no eran tan fotogénicos. Y los líderes separatistas teníancara de señores amables y un pelín puteros. Y el whisky era más económico, y sinpagar tantos y tan diferentes jodidos impuestos de mierda. ¡ Vale!. A veces había que pagar uno en carne yen sangre, mas... salía barato de todos modos.

En una mañana deaquellas fumaba la marca del camello de cuclillas, con las nalgas en los talones... en un pasillo del anexo a una clínica en las afueras de una ciudadcualquiera. Acababa de cumplir veintiocho años, y ya había visto más estiércol reciclarse del que podía tragar sin respirar en una única toma. Estaba saturado. La gente pasaba a milado como cuerpos deshabitados que aun se continuaban moviendo, y que de una uotra forma sabía que en apenas unas pocas horas acabaría viéndolos en unacuneta... o, en cualquier otro lugar. Por todas partes había edificios enllamas y soldados yendo y viniendo, de acá para allá... y críos pequeños queapenas levantaban un palmo del suelo, pidiéndome algo para comer. Yo hacía loque podía por ellos, mandarlos a la mierda, o darles una puta chocolatina, segúntuviera el animo ese día. No me gustaba sonreírles para no recordar luego suscaritas felices cuando los viera muertos. En ese lugar el cinismo, cuando no, elsarcasmo, te daba para ir sobreviviendo un segundo tras otro mientras esperabas.

Entonces llegó Angélica,la zorra novata de los informativos con sus ojitos negros y me preguntó si sabíaalgo. Nos fuimos a un cuarto discreto y la conté lo que pude sobre un puñetero asunto amedio cocinar a fuego lento y pactamos durante un rato largo el precio. Todo estaba bien...mejor después. Ella se marchó con el cabello revuelto. Y yo me volví a miposición anterior a seguir fumando. Los de la BBC estaban por ahí dando palosde ciego... y, algún que otro freelance. Aquello era una formidableinternacional de buitres carroñeros, todos disputándose en unánime hermandadlas vísceras de aquella monumental carnicería humana. Y entre tanto, loscuerpos seguían llegando, " tantos y tantos" heridos que eran incontables. A los fiambres... nohabía ni donde enterrarlos. Para que pensar siquiera en ellos un minuto. A tomar porculo todo. ¡ Joder!, había tenido que esperar casi tres putos cuartos de hora para elargentino inconsciente aquel de los cojones que lo conseguía todo, me trajera la maldita botellade Johnnie Walker.

http://www.youtube.com/watch?v=h6CVJXIs0Rk

Automatismos

2012-02-08T18:12:00.000+01:00

Vivía entoncesen un acabáramos de automatismos. De tal modo que zanjé aquel plato de judías conchorizo sin hambre. Acordándome mucho del viejo cuando decía aquello de que" ya habían pasado las burras que traían la leche". ¡ Malditocabrón!. Sí, ya sé que no está bien hablar así del que donó el esperma parahacerte como eres... pero, es que aquella puta mañana, tal vez... primera horade la tarde del domingo, no estaba para gilipolleces. La cabeza no era mía, ¡joder!, que era la de otro. Uno que aun dormía. Y además tenía un jodida resaca de " putamadre" y me había dejado los informes en la oficina bajo un plato grasientocon medio sándwich mixto todavía a medio comer.

Me miréde arriba a abajo sentado en el sofá delante del televisor apagado. Lucía un lookpaisano total. Parecía un puñetero abuelete manchego expatriado de una partidade petanca, sólo me faltaba el bastón casero tuneado. Zapatillas grises,pantalón de esquijama azul marino y sudadera color chocolate con chorretones. Yde pronto, me comencé a reír como un gilipollas recordando la letra de lacanción que había escuchado anoche en el YouTube de aquel grupito, con esenombre tan particular: Chorretón de lefa pa' tu vieja. No dejaba de tener sugracia, lo de " Acho galletas donde están lassetas". Me estaba sucediendo algo parecidísimo en aquel momento.

Así que me levantéde golpe, y me fui al dormitorio a cambiarme de ropa para salir cuanto antes deaquel breve marasmo. Cogí las llaves de casa, la chupa tres cuartos y lacartera, y salté a la calle con una sonrisa de oreja a oreja como si estuvierapuesto de maría hasta las trancas. Pasé junto al del kiosko; un avariento decojones que no cerro ni el día que la palmó su madre por una intoxicación de lejía y cabreo. Le pregunté: ¿ Cómoestás?. Muy bien, con Okal... me respondió el paisano; ¿ se podía ser másimbécil sin haber nacido en Minnesota y estar más desactualizado?. Era como una versión beta de Chiquito dela Calzada. Mas ello, no borró mi expresión de fumeta camino del campo defútbol. No sé porque acababa de recordar lo del partido aquel de solteroscontra casados para el que me había comprometido por "nosequeneciaapuesta" de borrachos. Luego pensé que no llevaba laequipación adecuada para practicar deporte... ¡ Joder!, me la sudaba.

Y ese era miproblema básicamente, el de los sudores pollunos... que no tenía memoria ciertade cuando empezaron. Sería el día que me dejó María Adelaida llevándose lasmacetas que tanta compañía me hacían en las noches de verano y zozobra. ¡ Valiente hija de puta!, quizás ya eratiempo de olvidarla.

http://www.youtube.com/watch?v=_D3EFUVgTnM

¡ Hijo de puta!

2012-02-08T17:58:00.000+01:00

En una deaquellas quebradizas sillas de madera se sentaba un hombre maduro, canoso, conbigote y de aspecto duro... y en la otra, un hombre joven, delgado, con barba yojeras prominentes, simplemente. Frente a ellos a unos dos metros más o menos,un tipo normal fumaba mirándoles a los ojos con un Colt Government 1911 A1 denueve milímetros en sus manos blancas. Aquellos dos hombres vestidos de caqui,el mayor y el más joven... habían sido torturados del modo más sistemático ysalvaje posible e, inimaginable y yacían esposados y maniatados esperando tan sólouna última orden: La de su ejecución. Ya no les quedaban más cartas que jugar alos muy cabrones, lo habían dicho todo, al menos todo lo que sabían sobre aquellugar perdido en las afueras de ninguna parte. Frente a ellos, el tipo normal, tansólo fumaba sin más un pitillo tras otro mientras esperaba tranquilamenteobservando los charcos de sangre junto a las patas de las sillas y sobre elpavimento de aquella vieja estación de radio abandonada. Aquellas carasamoratadas no le parecían humanas, simulaban el aspecto de dos putas lombardasnavideñas recién cortadas listas para hervir. Entonces, sin venir a que... lamás vieja de aquellas dos purpúreas " hortalizas" comenzó a hablar en tanto elmuchacho a su derecha sollozaba. Resultaba patético.

No memates, le decía... le suplicaba, aquel miserable de aspecto recio al tiponormal que estaba sentado al otro lado... por favor, no me mates. Tengo mujer ytres hijas. Me metí en el ejercito para que no se murieran de hambre. Mi mujerse llama Zahra, sólo quiero volver con ella, lo entiendes... ¿ verdad?. Queserá de ella si me matas, y de mi pequeña Neda. No se puede valer. Estáparalizada en su silla desde que nació, y apenas tenemos dinero para medicinas.Dime soldado, que será de ella si me matas... El tipo normal fumaba impasiblemirándole a los ojos al tiempo que observaba también como el jovenzuelo llorabaya a moco tendido, derrumbado. No me mates, rogaba y rogaba el viejo de loscojones por su Dios y su profeta, diciendo lo que haría por aquel tipo "justo" si le dejaba marchar, cuando entró un cuarto hombre, un negrodisplicente, enjuto y nervioso que le susurro al impasible de la pistola lo que debía hacer,y después se marchó.

Así queel tipo sereno del Colt Government 1911 A1 de nueve milímetros se puso en pie, apagó uncigarrillo a medio consumir con la punta de su zapato y le pego un tiró en lasien al chico joven que se desplomó sin más teatro. Luego miró al hombre mayora la cara y simplemente le dijo: Lo siento, en tanto... a más o menos de unmetro, le descerrajaba todo el jodido cargador encima. El postulante de loscojones bailaba como un maldito Fred Astaire. ¿ Cómo era aquella estúpida canción?... and my heart beats so thats i can hardly speak... La silla terminó rota en el suelojunto a aquel cuerpo bañado en sangre y pólvora. Irreconocible. Se había cumplido la voluntaddel Señor... ( Uno cualquiera, en algún cochino tugurio oficial) El tipo normalúnicamente pudo articular una cosa, encendiendo otro pitillo. Exclamó: ¡ Hijode puta!.

http://www.youtube.com/watch?v=DyfqW6td-yA

Un instante

2012-02-06T21:34:00.000+01:00

Era aquel anciano sentado al fondo que leía el periódico... untipo particular. Pelo blanco y gafas redondas de cristales negros sobre monturadorada. No tenía nombre. Nadie le conocía; pero cada mañana a la misma horatomaba el café en el mismo lugar leyendo la prensa. Camisa blanca por fuera ypantalón vaquero azul claro, deportivas Reebok. Tomaba notas rápidas con unbolígrafo Bic de cristal en un libreta pequeña que abría y cerraba a igualvelocidad. Resultaba un tipo extraño y encantador, a partes iguales. Unmisterio. Uno de tantos de aquel café, que no tenía más de ocho años de vida.Se decía que fue el primer cliente que entró, pero eso no era del todocierto... Fue, el primer cliente que pagó, aquella mañana lejana de lainauguración. Cuando el accidente...

En la barra había al menos doce personas esa mañana, cuando entróaquella mujer enjuta de pelo cano y brazos pálidos, casi níveos. Nada más verlole llamó por su nombre: Gabriel, y el viejo levantó la vista de las letras ennegro sobre blanco y la sonrió. Todo el mundo se quedó callado casi de inmediatoobservando a aquella dama entrada en años, pero que parecía una delicada visión celestial. Vestía una organza de muselinamarfil de aspecto vaporoso, y un divertido gorrito color arcoiris. Parecíaflotar en el aire. Sólo le dijo: Ya estoy aquí, luego no tuvo de decirle nadamás; tan sólo se besaron. Tras sus gafas de sol oscuras, no se veían sus ojoschispeantes, sólo arrugas y más arrugas rodeando por todos los lados susonrisa. Su boca diminuta parecía la de una adolescente enamorada que habíaencontrado por fin, la felicidad.

http://www.youtube.com/watch?v=vAUcywjWLoI&feature=related

Mañanas

2012-02-06T13:06:00.000+01:00

Haymañanas, de las que no silbó el Rey David, por haberse ido de putas la noche deantes... o, tal vez... de poker hebreo, que son absolutamente surrealistas. Televantas bostezando en el infierno entre escuchando a los Ramones y el cantoenajenante de un cabrón de muecín llamando a la oración entre las chimeneas ylas parabólicas al amanecer. Lo que resulta una auténtica hijoputada deldestino. Pues deberías estar a mil semitransversales kilómetros al menos de timismo y tus circunstancias... que dijo el sabio de los cojones, haciendocualquier otra cosa salvo lo de esperar, por ejemplo... realizando algo tanpeligroso y de riesgo mayúsculo, como... emparejar los calcetines. Una enérgicaactividad que exige la máxima concentración, y mínima distracción posible. Más su dosis de disciplina espartana.

Así quetomas café y te preparas para otro duro día de combate en las chimbambas. Laprimera baja es tu estómago, te vas de varetas... y evacuas, generosamente. Despuésde horas de dificultades, digamos... logístico-estratégicas del copón bendito. Luego leesla prensa del día... la virtual, y la del movimiento... en tanto te hueles elsobaco y calculas cuanto más puedes estar sin ducharte, y sobre todo... sinmorir víctima de tu propio olor corporal. Y si logras triunfar sobre él, puedeque llegues al puñetero mediodía donde te espera en el mejor de los casos unsándwich de pavo frío y una Coca Cola light del tiempo veraniego. ¡Deliciosísimo manjar de dioses!, y adioses definitivos... a esa mágica redondezprimorosa de tu esfínter anal. ( El ojete señores, el ojete)

En fin,que hay mañanas y mañanas. De las de zumo de mandarina. De esas en que las miseriasdel mundo te dejan ventilarte los " adentros" unos breves segundos, ydejas de respirar olor a polla y roña reconcentrá. La verdad es que me observosin detenimiento en espejo quebrado del cuarto de baño, y comienzo a parecer unpuñetero mercader de frutas y verduras de Islamabad. Según que ratos, algo queresulta desolador. Sobre todo, en tanto en cuanto el estreñimiento nocturno tehace leer a Whitman con sonrisa de Mona Lisa y velocidad de Haile Gebrselassie. ( Tenía un jodido tyrannosaurus rex metidoen el culo que no quería salir) Vamos, que no es lo mismo: Llama ahora,que un lama te espera, que... Mamá, es la hora, párteme una pera. Que he dejadoescrito en su preciso momento en la puerta del tigre Tigretón veneciano, recordando el instituto.Cuando era un puto macarrilla con sangre de barrio fetén. Pero uno de los que sabía leer y escribir.

http://www.youtube.com/watch?v=Gu7nWp18X7M&feature=related

Una pequeña memoria

2012-02-06T07:00:00.000+01:00

Elviento agitaba aquel pequeño arbolito salvajemente. A través de la ventana lovi doblarse hasta casi tocar el suelo sin troncharse. Era realmente duro, consus ramas siempre pareciendo apunto de quebrarse y aquel mísero aspecto frágil.Me recordaba un poco a mamá. La suya es toda una historia; imposible de contar lamía... sin contar la suya. Puede que suene muy peliculero. Excesivamente. Lógico, hablo de la auténtica " marciana" por excelencia.

Naciódurante un bombardeo de la aviación republicana en un Madrid resistente. Porquecreo que en éste país una vez, hubo una guerra. ( Una entre hermanos, con cañones de segunda mano) Mi madre fue una mujer muyatractiva, aun lo es, y eso fue un estrigma que llevó desde que nació. El quelos hombres la desearan, me refiero. Sería por ello que me dejó el guapo subido... y, el sarcasmo... por herencia genética. ( Su ironía es legendaria) Me figuro, que creció con varias llagas en sus pequeñosojitos de niña que comenzaban a observar el mundo y sus " fronteras" con las pupilas sorprendidas...como lo de ver arder un colegio delante de ella y quemarse a los niños en él." Retorcerse en pequeños giros de fuego". Un día me contó como después de quedar incinerado hasta los cimientos aquel edificio...llegaron después unos hombres que recogieron la grasa de los infantes parahacer jabón con ella.

Aquel " cuento", se volvió durante años una memoria infame que meaterrorizó durante mucho tiempo... pero más le debió espantar a ella que lo vivióen carnes propias con tan sólo seis años. Y es que la maldita infancia es eseperiodo mágico en el que suceden todas las cosas que nos marcan el camino, ysupongo que el suyo, lo marcó también. Mi mamá fue una mujer que supo vivir lavida con intensidad... que esquiaba, que remontó en aeroplano los cielos... viajo sola por elcontinente, e incluso... aprendió a montar a caballo como un tío, no cual unadamisela en apuros... y ya algo mayor, después de haber vivido mucho más quecualquier otra mujer de su época... fue a casarse con el cabrón de mi padre. Uninútil de marca mayor, que pretendió domar aquel espíritu libre. ¡ Qué creyóhacerlo!. Mas mi madre, siempre a tenido aristas.

Mesonrío pensando en la viejita. Más bien me sale una risita ahogada, muy propia de mí. Dicen queme parezco a ella, durante años no supe que significaba eso muy bien... emperoahora cuando lo oigo, me siento orgulloso. Quizás sea por ello, por lo que hetardado tantos años en encontrar a la " mujer de mi vida". No es nada fácilencontrar a una mujer especial, a un " espíritu libre"... en éstemundo a ratos, tan vulgar y mediocre. Y sólo espero no ser para mi coquina,para mi trémula mariposa de ojitos brillantes... algo como lo que fue mi padre. Y que el día que muera a su lado, me recuerdedurante cero coma dos segundos al menos y me diga: Te amo. Porque el amor alfinal, es todo lo que nos queda.

http://www.youtube.com/watch?v=bmFRhbwTWdg&feature=related

El gilipollas era papá...

2012-02-05T07:17:00.000+01:00

El ríose llevó su barco y no lo pudo volver a recoger. ¡ Mecachis la mar!. Entre pozasy árboles caídos que eran cual gigantescas cordilleras verdes se fue alejando. Se lo llevó el agua embravecidacorriente abajo, muy lejos. Con lágrimas en los ojos se lo dijo a su papá, quele dio una hostia con regalo de otra. Y más tarde, otra más... cuando le soltó: Hijo, eresgilipollas, y eso ni Dios lo puede evitar.

Así queel pequeño se fue sollozando bajo un árbol ha hablar con Dios para ver si éste le podíaencontrar su pequeño juguete de Reyes tan plástico y marinero. Y La verdad... que aquellatarde nadie le dijo ve, sólo comenzó a andar riachuelo abajo hasta más allá de unalinde donde había toros y vacas bravas. Algunas, hasta miraban mal.

Pasoentre unas zarzas con miedo, y luego un poco desde arriba, donde se partía un nogal... Y cuando se quiso darcuenta, vio su pequeño barquito amarillo y tan aventurero enganchado en una piedracasi al borde mismo de desencallarse de un momento a otro. De modo tal quesalto raudo y valiente, pero sin prisa... y, lo agarró sin esperar. ¡ Caramba!, lesalió de dentro una profunda sonrisa de agradecimiento y simplemente dijo:Gracias. ¿ A quién?. Apenas susurraba ni el viento aquella tarde. Tal vez fue a una chicharra cansada de dar la nota.

Y volvíamuy contento. Muy feliz y dichoso. Y su padre le dio una sonora bofetada pormentirle, ( apenas vio el cachibache sin sonrojo) y otra más, por lo que llamó " hacerle quedar en evidencia"; un lugar adonde desde luego, aunque lo matasen los piratas... nunca iría de vacaciones. Pero eso a él, le daba igual. Elgilipollas era papá... y eso, ni Dios, lo podía evitar. Sólo, compadecerlo.

http://www.youtube.com/watch?v=PDauHfltBmM&feature=related

Papel ahuesado

2012-02-05T04:09:00.000+01:00

Salí porlos pelos de allí. Así que hice lo normal, o al menos, algo parecido. ¿ Pegarmeun lingotazo de Johnnie Walker?. Bueno, tal vez luego... lo primero era, loprimero... ¿ lo de ponerse a escribir entre pasos viejos y notas discontinuasde chelo?. Quizás más tarde, o mañana... tal vez nunca. Mi maldito sarcasmo notenía límite ni conmigo mismo. Especialmente, conmigo mismo. Pero estabademasiado cansado. La verdad es que un genocidio, aun mínimo, agotaba unhuevo... y " matar el tiempo", muchísimo más. No había apenas nadaque hacer, y follar con la encargada de negocios sin duda hubiera resultado inmoderadamenteaburrido y mediocre. Aparte... de que desde aquella ventana, la vista de Tokiode noche resultaba fascinante. Que podía hacer además de vestirme despaciomientras bebía aquel zumo de naranja tan ácido que ni la puta azúcar podíadoblegar. ¿ Sonreír como un gilipollas?. Necesitaba salir a respirar algo deaire que no llevara olor a podredumbre y pelotillas en las bragas de algunacompatriota desesperada por echar un jodido polvo de despedida. La "jachemoto", la putita de Cádiz que decían que se había quilado tresdepartamentos y medio, estaba medio loca por calar mi embutido... mas, aquellaúltima noche no estaba por la labor de darlo todo por la patria hasta lapostrera/ulterior gota de mi semen. Ese esperpéntico fluir en mitad de la nada.

Por esome sabía tan de cojones aquel pulpo casi vivo que iba masticando despacio entretragos de sake caliente cual mandaban los cánones en pleno invierno. Por lamañana engancharía el avión a París, y a tomar por el culo los puñeteros "amarillos". Así que cogí unas hojas de papel ahusado que llevaba encimadesde el Incidente de Osaka, ( cuando lo del primer temblor) y comencé aescribir. Ella se llamaba... Yoshimune, y tenía los ojos negros... Taché loescrito y empecé de nuevo. Suena a falso, me dije. Tenía gracia que lo dijerayo, claro que mis letras eran mi realidad. Todo lo bueno y sincero que quedabaen mí. Bien... Ella se llamaba Miura, y vivía en un preciosa casita azul yblanca. ¡ Joder!, era demasiado real me dije, y volví a emborronar lo que habíapuesto sin pensar en las consecuencias de todo aquello entonces. Taché unasdiez cosas seguidas, unas tras otras... Unas, tras otras. Simplemente... sin más. Los neones estabanjugando con mis últimas neuronas. ¡ Grité!... ¡ Luces!... ( Lo estáis apuntando todo, cabrones) 彼女の名前は三浦で、美しい青と白の家に住んでいた Aquello era puro ego.

En esemomento me vi sentado en aquel club de jazz con aquella japonesita entre laspiernas. Tenía los párpados muy abiertos... al modo de globos aerostáticos, ycuchillas en las yemas de los dedos. La aparté a un lado delicadamente y trencéla idea principal... Ella se llamaba... bueno, eso no importaba. Ni tampoco,quien era yo, ni porque estaba allí. ¿ Verdad?. Eso era. Estaba borracho comosiempre. Y el camarero sonreía. Todo el mundo, sonreía. La mayor Motoko Kusanagino había aparecido para cenar conmigo. Ciertamente, ella se llamaba Miura, yvivía en un preciosa casita azul y blanca. ¡ Joder!, era demasiado real medije, y volví a emborronarlo todo... Salí por los pelos de allí. Así que hicelo normal, o al menos, algo parecido. ¿ Pegarme un lingotazo de JohnnieWalker?. O, simplemente mirar el papel ahuesado sin dejar más marca en él...que la de una solitaria lágrima que al caer dibujó en tinta indeleble el mapa,de un tesoro pirata. Sin corsarios glamourosos.

http://www.youtube.com/watch?v=ocKASYh5pYc&feature=watch_response

Las barbies olvidadas del Altísimo

2012-02-04T09:10:00.000+01:00

Aquella guerra civil de ángeles fue la polla visigoda. ( No una cualquiera,una como la de Nacho Vidal) Los hijoputas se mataban entre ellos por el amor deDios. Dos decidieron no combatir hasta que en aquel coqueto " planetoide azul", el invento predilectodel Jefe hubiera paz... era curioso, el Sumo Hacedor estaba en una de esasetapas nihilistas en las que pasaba de todo, ya sabéis: Las cruzadas, lasegunda guerra mundial... " El zapaterismo". Un día en eltiempo, reconocen los dos ángeles, entre risas de marihuana virtual que se les haido la puta mano a sus hermanos. Y creyendo escapar del ojo de Dios choriceanun par de agradecidos cuerpos para visitar la " tierra" número seis, a los que deciden llamar:( Mejor dicho, autonombrarse...) Las barbies olvidadas del Altísimo. Al llegara Torrejón de Ardoz dejan de ser neutros y comienzan a sentir. ¡ Están buenísimas!. ¡ Quétetas!. Deciden rebautizarse a lo pagano Stella Maris y María del Carmen. Coño, ¡ LaVirgen!.

Después de hartarse de follar... dos, o... quizás, tres semanasdespués... Gabriel les piílla en un McDonal's poniéndose de hamburguesas lasdos hasta el ojete ese que tienen más abierto que El túnel de la risa con loque han ganado como meretrices de lujo para la Señora Ira von Fustigaberg. Ypasa que al puñetero arcángel se le va el genocidio... justamente a él, que es el ángel de la Anunciación, de la muerte y la resurrección, de lavenganza y de la compasión. A él, que es el mensajero divino que revela la humanidadla voluntad del Señor sandalias impolutas. El cabrón deja la hamburgueseríacomo una jodida zona de guerra. Incinera a las mamás tocapelotas con susinfantes chillones y maleducados. Lacera a los ejecutivos estresados que notienen un minuto que perder mientras comen con sus portátiles abiertos... y alos que se molan tanto. Masacra a los macarrillas de pastel y a sus chonis desuburbio. Cercena a los abuelotes y las abuelotas tocamingas... y así mismo, alas, encargadas... que no saben darte una explicación de porque tu café sabe aquemado... y hasta a un medioactor del método conocido, que pasaba por ahí. Atodo Cristo, menos a los dos putos ángeles transfigurados. Que observan lacarnicería sin sobresaltarse demasiado, pues ya conocen como se las gasta normalmente el" Compañero del metal".

Y así unade ellas, sin escandalizarse excesivamente, le dice a la otra: Sabes Stella,niña... con Miguel al menos... se puede dialogar. A lo que Gabriel responde consu espada de fuego al hombro dándose bandazos: Que sepáis nenas que Dios acabade regresar, de su retiro... a su etapa más digamos, conceptual. ( Y es que esode las ideas por sobre el objeto aterroriza en manos de ente tan poderoso yantisocrático) María del Carmen no para de reírse pensando cuando cambió elhortera la guadaña por la espada, y de que tal vez el capullo deberíaactualizarse a espada láser. ( Jo, es hora de volver y devolver... los coños.Una auténtica putada) Además con tanta hamburguesa terminarían siendo " barbies en braga faja", y el cielo es de talla única y ojo de aguja.

http://www.youtube.com/watch?v=EHz3Qt4fL4I

El cobro

2012-02-03T16:02:00.001+01:00

La luzretumbaba en el espacio interior, dentro de su cabeza. Con risas ebrias yamarillas, de feroz permanente envejecida. Miles de notas musicales que seescapaban en todas direcciones entre inciensos que humeaban. El sol en lo altocomo un augur prodigioso bañaba aquel lugar maldito donde había ido a sucumbircual la simple sombra de lo que fue en la vida. Un fantasma, un visiónperiférica sin lugar ni acomodo. Nada tenía demasiado sentido para él, elpresente… el pasado, el futuro. Todo era o consistía en un juego donde la viday la muerte se mezclaban sin ningún sentido… Hasta un minuto antes de queentonces el reloj marcara la hora señalada. Cuando recibió dos impactos de untreinta y ocho special en la barriga de manos de un orondo y semiestúpidovigilante de centro comercial. Un hombre calvo y encendido de frente con ungorro de lana beige decían otros. Ni siquiera sabía con certeza que le habíapredeterminado a conducirse hasta allí. ¿ Tan sólo los ecos de una eternidad?.Una llamada de teléfono. Nada personal, y sin embargo estaba casi a punto demorir, con una expresión ridícula en los labios.

Aquellasluminarias tranquilas y sosegadas de finales de julio ardían en su piel conextrañas llamas azules que luchaban enconadamente por salir de su dermis vueltaa la ionosfera. Era el amor hecho concha, traspapelada escarapela de tembloresy pasión. Tenía tantas cosas que decir aun según se iban apagando los focos ylos cables eran desenganchados de las tomas de corriente de su cerebro. Alguiendijo algo sobre una chaqueta gris a un policía, pero no tenía porque importarleya más que aquellos globos que en el cristal se movían a un lado y otro de latechumbre con el ritmo hipnótico de una bailarina de striptease ucraniana. Unode los agujeros de su estómago dejaba salir un líquido espeso y negro que leintimidaba, era la saliva de la muerte que comenzaba a gotearle en pleno rostromientras trataba de dejar algo importante en su últimas palabras… algo quesonara no muy elaborado y barroco.

El hombredel traje color perla miraba desde algunos metros de distancia directamente asus ojos. Llevaba una camisa blanca perfectamente planchada que era la envidiade su abuela seguramente. Al cruzar la mirada con él simplemente le sonrió comoera obligado en personas educadas y de bien. La tarde caía sin caer, acabada endedos largos rasgando el horizonte y unos ojos lloraban desde muy lejos… yalgunos hombres seguían tejiendo copas infinitamente cruzadas en infinitoslugares sin rostro donde la madera de nogal crucifica la fe. Y así era quecomprimían el tórax inútilmente en un ejercicio de futilidad profesional.Finalmente el cobro estaba resuelto. Era genial.

http://www.youtube.com/watch?v=1LUwE_-vjJ0

El diario

2012-02-03T14:42:00.000+01:00

Su letra era pequeña. Desvergonzada.Taladraba el papel en cursiva como la mía, hasta en eso nos parecíamos.Quizás... sólo en eso. La taza blanca estaba sobre la mesa. La ventana seguíasobre la pared, no era un sueño... Me estaba meando. Me levanté y me fui aorinar. Después de hacerlo me sentí mejor, ¡ infinitamente!... Buda proseguíainmóvil. Simplemente, observando. Aquel cuaderno rosa no decía nada. Palabras.Tal vez algunas, cientos. Unas tras otras... Aquella mesa de despacho resultaba particularmentefría para escribir. Sobre todo después de haber comido en ella, mejor dicho...sobre ella, arroz con verduras demasiado especiado recalentado en microondas almenos un par de minutos. Podía sentir aquella grasa pegajosa resbalando sin finen la madera vieja por más que se limpiara. Era mucho pedir que me trajeran unamaldita Coca Cola fría en lugar de tanto jodido té templado que hacia temblarmis neuronas en un caldo espeso. En un especie, de trémulo temblor sináptico. Habíapapeles de periódico por todas partes, sin ningún titular. Tan sólo fotografíasen blanco y negro de novias vestidas en blanco hortera de primera comuniónárabe. ( Sí, sí... ya sé, listillos) Y ellos, lucían todos... cual mafiosos delos años treinta, pero sin un puto sombrero.

¿ Me preguntaba sobre qué tratabaaquel maldito " cuaderno" de campo/diario de semiadolescente conpecas en las tetas?. Y sobre todo por aquello que leí sin querer: ¿ Cordura dices?... Para empezar, norecuerdo haber tenido nunca algo tan inútil. Me aterrorizó el pensar en loterrible que es que las personas que están como auténticas cabras en el ámbito delo privado... pueden usar una expresión dulce y hasta inocente, en público.Cerré aquel galimatías de pensamientos y no quise indagar más. La puertapermanecía cerrada, era lo mejor. Junto a ella una silla de madera con más pintade quebrarse que otra cosa, y un mueble estantería de aspecto recio. Necesitabapensar en algo, rápidamente, que me sacara de aquel marasmo donde me hundía ensopor y luz indirecta, día y noche. Porque nadie es más que nadie, sólo unaenorme isla sin bandera en el Suribachi. Y porque básicamente el personal estápor las chuminadas. ¡ Señores, los disparos al pecho!, que es mi zona menossensible.

http://www.youtube.com/watch?v=DIqFFN1jWCE

Premios A.A.

2012-02-02T18:58:00.002+01:00

Premio AntiAngus con doble tirabuzón liftado y su guarnición de patatas fritas, a http://neorrabioso.blogspot.com/ porque tú no me aburres, pero me agotas.

Premio AntiAngus con stress postraumático fruto de achaques de reuma intelectual, a http://escandar-algeet.blogspot.com/ por sus deficiencias que no he encontrado, pero seguro que tiene.

Premio AntiAngus a la victoria sobre el olor corporal y la mediocridad general, a http://www.lapistoladelarra.com/ por su magnética personalidad y su edificante labor social en el campo de la excelencia autolítica.

¡¡¡ PORQUE LA BLOGOSFERA ES UNA MIERDA !!!

http://www.youtube.com/watch?v=7jFy8oBi_5I

Vacaciones pagadas

2012-02-01T21:20:00.000+01:00

Ahora que el diablo no mira. Me voy una semanita devacaciones al infierno. Naturalmente, vacaciones pagadas. Me llevo lasbermudas, algo para leer... obviamente literatura pagana de degustación ytransito fácil, y algunos crucigramas y sopas de letras, para los momentos deaburrimiento y taza del water closet. De tal modo que no me echen de menos queestaré por aquí en lo que se tarda en hacer una sopa de picadillo, y un par dehuevos con chorizo Palacios. Y de ese modo: ... agradecida y emocionada,solamente puedo decir... ¡ gracias, por venir!. Se que suena a coña, y enmomentos como estos no veáis como me alegra las meninges aquella decisión quetomé en su día de suprimir los comentarios en éste puto blog de los cojones.

Por otro lado, para las tontunas que escribo últimamente,mejor tomarme un descanso de mis patologías mentales. Que no estamos, en eseplural mayestático que me gusta tanto... para " resobes cojoniles"; yos dejo una selección de los cinco temas preferibles que me llevaría a la tumbapara dar por culo a San Pedro, y como decía mi abuelita materna, a las ánimasbenditas del purgatorio... iban a flipar.

http://www.youtube.com/watch?v=sthRYIB91P8&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=RonKqib4sf4

http://www.youtube.com/watch?v=aMfkVGCU_BA

http://www.youtube.com/watch?v=JNazBoJotCo&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=_7VsoxT_FUY

Por cierto, empecé a escribir esto, empero lo dejé: ( Megusta ese jodido " empero" con su " noseque" viejuno) Comocada jueves por la tarde, en su esquina equinoccial del vertedero, los niñosfelices esperaban la llegada del camión de la carne. Ese que traía losdesperdicios de las mayores hamburgueserías de la ciudad. Los sabrosos despojosde la del payaso sonriente... y, las otras. ¡ Qué gilipollez!.

http://www.youtube.com/watch?v=JfUr5eUHNUc&feature=related

... el estiércol de días extraños...

2012-02-01T13:08:00.001+01:00

Hoy he vuelto a morir por segunda vez. Despacio, sincronología. En un segundo viendo como estrangulaban mi alma. No ha sido nadaespecial... y debo para mis adentros, a algunos ciertos personajes... una serieinfinita de agradecimientos menores ahora que veo de nuevo a mis perros correrpor un lugar ciertamente hermoso donde no existe el dolor ni la fiebre... tansólo el amor. Lo que verdaderamente nos eleva por sobre la mediocridad y noshace libres. Siempre quise ser como los demás, pero cuanto más lo intentaba másme alejaba de la gente, y he terminado siendo un anacronismo de mí mismo. Unser que busca eternamente... o, un gilipollas de marca mayor, buscando su destino,simplemente. No entre los hombres, que ya soy meramente y por definición unpedazo de carne fuera de lugar. Mi espíritu es el que sigue luchando en ésteinfierno indefinido contra todo aquello que la belleza enmascara, que los tiemposen exceso luminosos y caóticos confunden... y las risas talmente estúpidas y sin sentido tratan deenterrar en el estiércol de días extraños que para mí, carecen de la más mínima sensibilidad.

Hoy he vuelto a morir en el espacio intercostal de unatecla. En un pensamiento que llega raudo a la boca, y se va como ha venido...sin hacer demasiado ruido. Hoy he muerto en la cola de un supermercado donde jamáshice la compra. En la mirada de un niño al que una infausta bala a segadola vida exageradamente pronto. En el hambre de una madre, en la soledad de un viejo quejuega cartas y recuerda sus mocedades... Viendo la muerte casi en directo porla ventana según descorría las cortinas... y al abrirlas un bochorno diabólicome pudría en un nimio instante el alma, sin tildes sobrantes acentuando miánimo. He agotado las palabras y los hechos. El corazón mismo de miprocesador... ( ... corrector de textos) todos los látigos que en mis entrañasjuegan a ser venas y cuerdas de sed que enmascarar mi pobre verdad de artistade las " memorias".

Memorias ajenas y propias. Memorias que necesito respirar en aire puro de nuevo, dejar de sorber en eseengrudo de flujos tóxicos que me envenena el hálito vital, cercenando mi voluntad,mi esencia de tonto entre los tontos. De memo elevado a la enésima potencia. Ahora recuerdo la vieja Underwood azulceleste, y la cinta negra y roja alzandose rumbosa... una y otra vez, al ritmo de mis pensares de arribaabajo según mis lágrimas se van dejando caer deslizándose por las mejillas. Enfin, disculparme... voy a salir afuera, a pasear bajo el sol y saludar almundo.

http://www.youtube.com/watch?v=XhZT6T0Hvlk

Es una alucinación pasajera. Y...

2012-01-31T19:48:00.000+01:00

A, con todas las aes del mundo: Mi coquina, mi amor... mi pequeña mariposa.

Lágrimas de hoja blanca y de cuadrícula mínima

Lloraba de oído casi en duda de un existencial dolor

En el milimétrico matiz de un perímetro sanguíneo

Que fluctuaba en una línea de pura poesía ronca

Era la perífrasis de los amasijos de temblores

Que crujían. El relato de mi descenso a parte de mi carne

Veo la ortografía solar de unos muros

En las miradas. En las venas artificiales de mi ímpetu

Estallando. Pendientes de descender... los retratos

De lenguas enflaquecidas. Una retahíla lírica desmarcada

Embriagada. Tengo una nada que manoseo y hurgo

En un despertar incorpóreo. Me asombro

De ese desperfecto de mi inapetencia

De ese brote exangüe de emoción sin procedencia

De inquirirme donde está la némesis

De mi memoria. Mi sinuosidad sin universos

Es una alucinación pasajera. Y...

http://www.youtube.com/watch?v=WLaY2VcIEqo

Deudas pagadas

2012-01-31T06:29:00.000+01:00

Pensé que si empujaban las penas hacia mí, las teclas mostrarían susvenas de fuego. Y es que el diablo se ruboriza cuando habla conmigo y ve quemuevo las tazas de café con la mirada de un niño perverso. Miles debifurcaciones se abrían, también. Insoportables décimas de segundo. ( En cincopasos, cierro el neocórtex e imagino) Tengo órganos vitales que recitan poesía...porque la poesía es entidad, corta entidad, en los hilos de sangre que vanmanando de ellos. Los poetas mueren desangrados, es un hecho. Indigentes defluidos vitales. Tengo la nariz y media cabeza descosida, como un muñeco detrapo. Luego llega el quebrarse hueco de frío por dentro. Tengo la inspiraciónen cuarto menguante y los pentagramas de mis días vacíos. Las curvas de micorazón simplemente bombean miseria. Desmesura, sempiterno dolor.

Son los daños colaterales de un jodido espacio vacante, ( sólo es unvisionado largo para no pensar en nada) disponible... deshabitado. Aborrezcolas rutinas existenciales y sus delicados equilibrios. Cáscaras de mandarinamudas. En cualquier caso, de las cinco vocales no idealizo ninguna para decircomo me siento. Me podía poner a linchar hebreos, a freir hamburguesas astrales...a poner negro sobre rojo mi vida en etcéteras, a hablar más soplapolleces...cual los soldados que no piensan, sólo ejecutan ordenes absurdas. ( Sin tenerideales, sueños en retales, tan sólo colores predeterminados... ¿ Qué fácil, verdad?)

Y es que hay deudas que ya he pagado. La de la rosa intensa quemada deazul al regazo de un ángel. Y la de la misma roca en que siempre tropiezo consu escabrosa profundidad. Sólo veo fragmentos de mi conocimiento. No encuentromás verdad, perdido en mitad de la nada. Y mis neuronas están concluyendo su afánde humo y, puntos y seguidos. ( Y me entristecía el crujir de unas pinceladasen color madera) Las letras liberan afligidas ingenuidades, pasto de rebaños.Exquisitas y grotescas soledades precisas en detalles. Me constreñía sentirlas,en una puesta de sol. Soy una expresión " crédula", en un atroztransitar. Hay algo imprevisible que brilla en mi sonrisa cansada. Se estámojando mi cuaderno, y la soga no deja de ahogarme bajo las olas. Y me revuelvoel pelo... y mi alma, está empapada. Y si lo dejo ahora, jamás lo entenderé.

http://www.youtube.com/watch?v=fni_5bdKycQ

Sudores vacíos de alma

2012-01-31T05:03:00.000+01:00

El pasado tiene extrañas respuestas. En esos días en que recuerdasque no sucediera nada. Enigmas en hueso. Y eso fue todo. Resulta graciosodescubrir lo que encierran milésimas de segundo. Aquellas horas a las puertasdel infierno esperando audiencia con el diablo. Me declararé en huelga dereflejos y miradas caídas. Sin más, entrelazando ideas con corcheas. Es curiosoel recorrido de las eses sinápticas. La herejía de una luxación cosida a la luzde un chillido que implosiona. Desperezado estiro todos mis músculos sonriendo.Y mis certidumbres nunca terminaran de contar mi historia. Me callo el hiloconductor que flexiona mis engramas demenciales. Cambio terciopelo azul, poruna carta en cursiva. Una constancia crepuscular brilla sobre un plano gris sinsueños. Sorbo mis escritos en un nadie eterno. Tengo una gran historia quecontar pero es, demasiado pegajosa. Tiene un principio, un final... y undesarrollo, casi infinito... sudores vacíos de alma, sólo eso. Lo demás,ilógicas respiraciones. ¡ Maldito turista de lo conceptual e intangible!. Voluntarioproporcional de una conjugación de pudores marchitados en vómito hasta lamédula. Alguien desconocido pincha en el icono perfecto, en el instante deniebla. Sólo es un holograma en su camiseta.

El norte de los sentimientos se pasea con los piesdescalzos, con las huellas clavándose en el espinazo. Acariciando una minúsculagota de agua. Necesito cloroformo de vulgaridad para olvidar éste dolor queexperimento en punzadas finas de hoja gruesa y de cuadrícula mínima. Toco deoído casi la duda de un caos existencial. La milimétrica línea del perímetrohumano fluctúa en un caos de pura poesía. Es el éxtasis de los amasijos decarne que crujen. El recato de mi discernir parte mi encéfalo. Veo la orografíalunar de unos jeroglíficos en las miradas. Las venas ortopédicas de mi pasiónestallando. Pendiente de bajar... un androide de lengua afilada. Una retahílalírica marcada de tiempo, embriagada. Tengo una nada que toco en un despertarincorpóreo. Me asombro de la imperfección de mi indiferencia. De éste brotepálido de emoción sin causa. De preguntarme donde está la némesis de mirecuerdo. Mi concavidad sin hemisferios es un delirio pasajero. Y un díaencuentras el radio por la altura de unas letras incrustadas en la dermis deDios... y gritas: Aleluya. Porque te han robado el mundo que escupiste un díaque copiabas tonalidades de luz tras una cortina rota en miles de pedazos.

Puedo continuar infinitamente. Mi capítulo uno está porescribir todavía. La sudoración de mi cuerpo no es fingida. Los vapores de mispensamientos no están hechos de cristal. Mi alma no es una geografía ilógica deverbos. De mis rodillas salen alas de marfil que me elevan en tuétano. Quequiebran en polvo de predicados, y a partes iguales. Reconozco la pestilenciade un falso llanto. La visión unilateral de un dibujo desenfocado. De un zócalode olvido. De un sinsentido que roza lo macabro. Los borbotones evaporándose deuna jodida risa breve. Una mueca de frecuencia programada.

¡ Bienvenidos al desatino otorgado del silencio!. Veo elficticio perfil de un espacio que no ocupo. Has traspasado la cuenta a unamierda de ruleta rusa. La enésima potencia de un atributo prolijo. Jueves porla tarde de devastador hastío. De silencio hastiado hecho noche. ( Hay un cantode sirenas en cada gesto ausente) Y me he quedado cautivado en la esencia de laceniza. En la herida abierta, de cielos y tierra. En un día extraño cruzandouna extraña verdad residual y prolija. Y es que habitamos un tiempo de léxicomalpensante, donde los psicoreactivos arrancan las ópticas y los oxígenos. Losdesafíos en levitación, de un ángel. Los filamentos de mi campoelectromagnético están inyectados en pulsos húmedos al borde de un precipicio. Sonmiles y miles de palabras sin trasfondo de lectura. Sin entrañas, únicamentearistas curvadas en desintegrada apariencia. Y es que toda disculpa en singular,suena a medias. Quiero un cóctel de estrellas que no me raspe la traquea, queno me rompa sonando, el cráneo en mil fragmentos. Afortunadamente, éste licorde existir, me embriaga con su fragancia a fracaso.

http://www.youtube.com/watch?v=9d7An1WcrKQ&feature=related

Mis pequeños odios... de nuevo

2012-01-30T10:54:00.001+01:00

Decimoquintopuesto: Al unísono... a Mahmud Ahmadineyad y Bashar Al Assad, por mediocres y fascistas. Además de porser para ese eufemismo de la Comunidad Internacional, un auténtico coñazo. ( Yaparte que ponerlos más arriba, es darles más empaque del que tienen estoscapullos)

Decimocuarto puesto: A Hugo Chávez... básicamente, porseguir siendo un pelma.

Decimotercer puesto: Al Urdangarin y señora. ( Infanta infantada) Por unacortina de humo y humeante... olla como una... de monchetas con butifarra, hasta con su "all i oli".

Decimosegundo puesto: A Obama, y a los tontos de Internet. Just war, no comments.

http://www.youtube.com/watch?v=s9OAkF6FYXo&feature=related

Decimoprimer puesto: A Twitter, Por haberse vuelto unosmoñitas, así... " de repente", ( al olor de la mandanga y los verdes)con lo de censurar los localismos dictatoriales. Topping!.

Décimo puesto: A la puta E.T.A. y, a las asociaciones devíctimas del terrorismo. Por anacrónicos y cansinos. ( Y el que no lo entienda,que lo malinterprete)

Noveno puesto: Al Ministro Montoro. Por creer que aun estáhaciendo oposición. Rajoy dale también el Ministerio de Relaciones en el cuartooscuro de la fuerza. Por sith.

http://www.youtube.com/watch?v=i2Vrzb-Y-tM

Octavo puesto: A la novelista Lucía Etxebarria. ( Otra quehay que mandar al cuarto oscuro de la fuerza) Por igualarse... con dos cojones,a la Scarlett Johansson.

Séptimo puesto: A la Señora Presidenta Cristina Fernándezde Kirchner. Por colonialista bipolar según el interés, te quiero Andrés. Y porel futuro Virreinato de las Falkland

Sexto puesto: A Camps. Por su elegancia innata. Su sonrisamelífera. Su porte garboso. Y sobre todo, su educación exquisita. Casi diría que proverbial.

http://www.youtube.com/watch?v=SpYmc-V1aig

Quinto puesto: Al cine español en su conjunto.¡ Por supuesto!. Insoportable hasta decir basta.

http://www.youtube.com/watch?v=oV--ZQkRhkk

Cuarto puesto: A los " reincidentes" Madrid -Barça, y sus viceversas... ¡ Qué alguien me entienda!... Estoy de tanto fútbol,hasta los cojones.

Medalla de bronce: A los Jueces del Tribunal Supremo quegarantizan que la justicia sigue siendo una macizorra vestida únicamente conuna sábana por encima... ciega, sorda y puta. ( Y luego están, naturalmente... los hijos deella)

Medalla de plata: A Kim Dotcom, Kim Jong Un... y todos loskimtiranos que nos gobiernan, nos utilizan... y para los que tan sólo somos,papel del culo... y luego, burda y catetamente, estúpidamente veneramos y hasta morimos porellos en comandita.

Medalla de oro: A tantos dúos. ( Que seguramente me olvidealguno) Rajoy y Sorayita... Raúl Castro y cadáver. Lady Caca... o, Gaga. ( Queson dos... ella, y ella misma) La Merkel y Sarko. Mou y Guardiola. Heidi y elabuelo. ( La Chacón y Rubalcaba)

Y esmerilada medalla de chocolate: A la puñetera EsperanzaAguirre, por su presunto proyecto faraónico de un Las Vegas en Madrid, conmetro... apeadero del AVE y más de 200.000 puestos de trabajo del vellón. Eso es clase... de la buena.

http://www.youtube.com/watch?v=aSBn8Krg9kE&feature=related

Leer entre líneas

2012-01-30T05:00:00.000+01:00

Dejo lapregunta en el aire... ( ya sabéis cual es y si no la sabéis mejor paravosotros... pues, la ignorancia es la felicidad) con una cuarta parte de lo queva a recibir Grecia, de lo ya comprometido, para su segundo rescate financiero...se podría acabar con el hambre en el mundo. Y todo porque alguien robó más dela cuenta, porque algunos quisieron que se viviera por encima de lasposibilidades pecuniarias... en fin, a que suena a algo conocido de cuando éramosdioses del ladrillo y la fecundidad. Joder, como mola leer las noticias... y,leerlas entre líneas. Es que te dan por culo de una manera, que ni te imaginas.Es como eso de que se sientan molestos ahora algunos miembros y sus señorías -que los acompañan- del máximo tribunal patrio porque aquellos que semanifiestan y solidarizan con Garzón les espetan eso en la puta calle de: Fuerafascistas del Tribunal Supremo, suena a coña marinera trufada al sol delmediodía en las Salesas de las togas y las tobas. ( Claro, que se puede hacersarcasmo de casi cualquier cosa) Sobre todo, porque a ese juez valiente connomenclatura biológica de rey mago le han soltado sobre sus canas solariegasuna bomba de racimo que si no te mata a la una, lo hará a las dos... y si no, alas tres. ( Hijos de la grandísima puta, a algunos... les cuadraría mejor)Porque hay que reconocerlo, la transición de la justicia... en España siguependiente, y con el P.P. lo seguirá, al menos cuatro malditos años más... y losque los tolais anestesiaos quieran. ( Y no estoy hablando de los muy respetables, rectos y documentados e ilustrados votantes del partido de la derecha, que quede meridiano)

Y así,mientras el rostro/geta de Francisco Camps irradia luminosidad por las callesde la Valencia del expolio... ( y de un hombre que ha luchado por la verdad... el propio Paco, con el pijeras de su tronqui)Rajoy, su coleguita en otro tiempo, va a presentar credenciales a Bruselas... cono sin coles de la misma, y entre col y col, lechugas... ¡ Vamos, para partirse la caja!. Cualadolescente, Don Mariano... busca su sitio en la Europa de la osa amorosaMerkel, que te abraza... y te rompe el espinazo. ( Me imagino que seguiránechando las culpas a Zapatero hasta el final de los tiempos; mientras no seantan tontos que tiren piedras contra su propio tejado, al estilo simiesco delMinistro Montoro) Y es que en España, villa... corte, y confección, y poblacho... hay cosas increíbles como que unayuntamiento con doscientos cuarenta y un habitantes censados tenga una deudade cuatro millones y medio de euros. Es para mear y no echar gota. Ahora losviejos del lugar dicen que: Votar al Señor Alcalde, del Partido Popular... eralo normal allí. Daba trabajo a tu hija. ¡ Pues qué ibas a hacer!.Efectivamente. De eso se trata. Porque el desempleo es el desafío, yh/el/arte... es morirte de frío.

http://www.youtube.com/watch?v=CDtaP-s7H7o

Sarcasmo mañanero

2012-01-28T15:32:00.000+01:00

Queríadecir algo. Suavemente, no a gritos. Algo que sonara a real, e incluso...sentido, aun sin sentido del humor... o con éste, haciendo equilibrios en elalambre. Que no sonara a metafísico... o presuntamente, ni de lejos. Ni comouna mentira que por más que dicha cien veces, noventa y nueve... fuera cierta.Pero nadie estaba dispuesto a escucharme. Sólo a sonreírme de manera necia. Ahablar... de cosas talmente estúpidas que no me interesaban en absoluto. ¡ GalletasMaría!, la vida reducida a jodidas galletas de marca blanca barata... que mojaren el café con leche nuestro de cada día.

Ya casieran las dos de la tarde, y habían pasado por allí hasta los Idus de marzo delcuarenta y cuatro a. C. ¡ Joder!, ¡ hostias!... la puta bebida estaba demasiadodulce con el azúcar y La lechera de los cojones que sabía a empalago y juventud lejana.

En laesquina mirando para todos los lados, agachado, un tipo con sandalias y cadenasde oro, y más allá... uno que parecía haber salido de la nave nodriza aquellamisma mañana para comprar el pan. Carros de todos los colores y los aburrimientosatravesaban por el paso de cebra al mismo tiempo, en tanto un sol frío deinvierno iluminaba la escena entre los canturreos atolondrados de un bebé infantefeo de castigo. Eso era lo que se podía llamar cotidianidad elevada a laenésima potencia entre baldosines logarítmicos agrisados y un marasmo suburbanototal. Y en fin... la entre tanto, visión privilegiada desde una ventana virtualde un servidor, con la camiseta de tirantes puesta que le daba a toda la escena...un glamour proverbial. Del de cine mudo con luminarias.

La mesase acababa de limpiar. El portátil sobre ella... donde quería decir algo. Masestaba enfermo de sarcasmo mañanero. Aun me quedaba media botella de Johnniewalker que la noche anterior no acabé. Siempre he pensado que el contrachapadoen una pared y rodeando el encéfalo... es elegantemente sináptico. Hasta hacemecerse a los engramas motor con el céfiro conciente cual los juncos verdes.

http://www.youtube.com/watch?v=GhmjOBFPulw&feature=related

Cosas de mi neurona becaria

2012-01-27T10:50:00.000+01:00

Mi neurona becaria tiene algo que decir... Acabar con el hambre enel mundo es cuestión de un rescate de 40.000 millones de euros, ( que viene aser la mitad del préstamo para rescatar la economía portuguesa, ¡ vamos!...pecata minuta a nivel global, pero es que los pobres... se merecen ser nuestrascobayas nunca nuestros iguales) o de simplemente distribuir mejor los alimentosdisponibles, una de dos. Hablamos de todo lo que tiramos y acaba en loscontenedores, mejor no... es aburrido. Acabar con las guerras es cuestión deque aquellos que sangran y saquean las almas ajenas en odio y ideología piensencomo hijos, padres, esposos... en vez de como seres superiores que tienen ensus manos el destino del planeta y su supremacía como pueblo. No hablemos delexpansionismo hebreo... ni que en manos de los hijos de Sion está el gran negocioarmamentístico que seremos tildados de nacionalsocialistas. Y siempre nossaldrán con aquello del fa/nat/sc/ismo yihadista. Acabar con la muerte enGeneral de generales, es fácil. Tan fácil como exponer a la luz para que elgentío se deslumbre y no vea... las medias verdades veladas.

Algunas preguntas al aza/ha/r: ¿ Por qué esos márgenes debeneficios absolutamente salvajes en las compañías farmacéuticas?. ¿ Por lo quése ahorra con los ensayos con humanos africanos... ( Pfizer, la empresa de unjudío... ¡ casualidad!, es sólo un caso... lo hizo con niños con meningitis enNigeria) y, en indemnizaciones millonarias?. ¿ Por qué nos matamos por poseerel último engendro tecnológico?. ¿ Por qué es más barato ensamblado a precio demiseria y todo patrocinio y mercedes, en alguna potencia emergente?. ¿ Por quévotamos en masa descerebrada a partidos políticos donde los corruptos campean asus anchas, y por poner un ejemplo... se jactan de ser declarados portribunales arbitrarios no culpables por falta de pruebas?. ( Sí, ya sé quecualquier parecido con la realidad es pura coincidencia) Pero... ¿ por qué la mujerde un chorizo/longaniza catalana que figura como coopropietaria y miembro de la junta directivade la empresa del latrocinio de su maridito y que estaba en firma y rubrica conél, y sobre el papel... no ha de ser juzgada a su vera?. Aunque sea " In/fanta deEspaña y naranja". ( Luego se achaca a un erroradministrativo el supuesto embargo de las cuentas bancarias del Duque y suesposa, la Infanta Cristina, por no estar al corriente de pago con la SeguridadSocial. Por menos, se va al talego) ¿ Por qué explotanlas palomitas de maíz al cocinarse en el microondas?. Y mira por donde, para laúltima e importante cuestión... si tengo respuesta. ( Por el almidón, que cualen las camisas de algunos muy estirados, y muy elegantes de traje y elástica patria, hay mucho... y, lahumedad de la cáscara)

http://www.youtube.com/watch?v=ebyt24MbUt4&feature=related

El incidente

2012-01-26T11:51:00.002+01:00

Eljuntaletras siempre vuelve al lugar del crimen. ( Es torpe de natura) A por suputa dosis de mierda, que necesita inocular en la gran vena sin destino... Cualsi un universo que sólo existe en sus memorias, lo precisara. Pero sentado enaquella mesa de mármol y madera vieja acabada de barnizar, con mi libreta Enri ymi bolígrafo Bic Cristal, lo único que me urgía era una bebida caliente. Fueraen la calle hacía frío, un frío de cojones. Y llovía... llovía y llovía sinparar. Marceaba demasiado, parecía que jamás llegaría abril... y mucho menosaun, mayo. Aquello era jodido, ver llover siempre me ha puesto triste, y mesentía solo, solo como el puto café que había pedido. Solo como los borrachosque bebían destilados con sus cabezas desniveladas sobre la barra. Solo, comolas gotas raudas que se deslizaban cuesta abajo por el cristal de la ventana.Solo, como la chica de la gabardina beige y la gris melena larga que esperabaen la esquina de la derecha, en la calle, bajo un pequeño paraguas malva.

En esemomento no espera a nadie ni nada... Todo estaba pintado de oscura mediocridadde Jueves Santo con su cristo crucificado. Simplemente tuve un espasmo con lataza de café la mano y me eché la mitad de él por encima. Quizás era porqueaquel día no me había duchado. Todo el mundo se me quedó mirando y por unmínimo instante me sentí ridículo. El camarero acudió raudo con un minúsculopaño seco y me retiró aquella nimia pieza de loza volcada sobre el platillo ajuego, disponiéndose presto a traerme otro café. ¡ Curioso!... la mancha de mijersey recién estrenado, sobre el pecho, de modo estricto... simulaba ser unmaldito cuadro de Wassily Kandinsky. Hasta me resultaba por segundos divertido.Abstractamente divertido.

Despuéstodo volvió a la más densa normalidad. La luz tenue de una media tardeoscurecida prematuramente. Aquel estribillo solapado por el rubor de untintineo de vasos fregoteándose que simulaba el hilo musical de una oficina deturismo noruega. El sotto voce cálido de los fulanos de la barra que entremiraditas hacia mí de desprecio y soslayo iban comentando la jugada. Y entretanto, me di cuenta que la chica de la gabardina beige y la gris melena largahabía desaparecido misteriosamente entre la ciudad y la tormenta que arreciabafuera de aquel comprimido microcosmos suburbano. Y entonces, una extrañamelancolía se apoderó de mi alma y la sajó de lado a lado. Era algo talmente absurdo, que daba paraescribir con fruición... un rato.

http://www.youtube.com/watch?v=005Vrwqf1nA

Blanco y en botella

2012-01-25T07:52:00.001+01:00

Hay cosas con las quees relativamente fácil acabar en éste mundo, incluidas... el hambre, laenfermedad y la guerra. Es simplemente, cuestión de voluntad... ¡ No!. Devoluntad, no... de, intenciones. Para que crear estructuras agropecuarias enlos países que arrasan las hambrunas si podemos subvencionar los cereales, yjugar con sus precios en el mercado de las materias primas. Si podemos destruirlas toneladas de excedentes de producción. Hacer biocombustibles. Y aniquilarpoblación sobrante armando a señores de la guerra aquí y allá que nos proveeránde un magnífico laboratorio donde ensayar medicamentos y hasta armas biológicas.El problema no es un Irán ahora, al que hay que hacer entender que no puedesaltarse las reglas de compromiso establecidas de la geopolítica... el problemaes una cuestión pura y dura de supremacía hebrea, en éste momento por ejemplo.( Porque ellos lo valen, y son... el verdadero pueblo elegido) Además cuando seataca a Israel siempre se corre el riesgo de ser tildado de nacionalsocialista,pero si se analiza fríamente desde el Presidente de los U.S.A. que ellosprácticamente ponen al frente de la Casa blanca hasta lo más mínimo quecompramos, bebemos o usamos... casi todo, financia al jodido Estado Judío. (Una pausa que refresque para una Heineken fresquita)

De hecho seisempresas en manos de judíos poseen el 96% de los medios de comunicación delplaneta. Y veinte familias monopolizan las empresas más poderosas de Israel yconcentran su riqueza. ( Cincuenta y dos mil millones de dólares y más) Si leesun cómic de la Marvel con tus Levi's financias al Estado Hebreo... No importasi Walt Disney era un filonazi, ahora la compañía que él creó está en manosjudías. Y si continuo hablando, seguro que empezaré a parecer el hijo deGoebbels... Hasta ese punto de paranoia y lavado de cerebro colectivo a llegadola propaganda sionista. Ha hacernos creer que decir las verdades del barqueroes de ser poco menos que ser la escoria de la tierra. ¡ Eso es autoridad!, poderío...dominio, el suficiente, para montar una guerra " internacional"contra el Irán de los ayatolás ahora... y ellos, no mojarse ni en lo másmínimo... que los cojones de aquellos que hay que someter, ya se retuercen enotras latitudes en periodo electivo y bajo la mesa. Blanco y en botella.

http://www.youtube.com/watch?v=KjiWKJPD5LE

Keyloggada

2012-01-24T23:20:00.002+01:00

I am logger, i am blogger. ( Hago fotogramas simples) ¡ Yo soy na!. Noasustaros. Soy un screenshots de lo cotidiano. Me río de muchas cosas al mismotiempo, en tanto se ríen de mí diciendo... mira ese pringao, ¡ qué tipo másraro!. Soy un keylogger de lo contracultural con labondad innata de esos profesionales de la estupidez metafísica a ratos ymetacarpiana de cañón nasal hecha " lerdaperformance". ¡ Vamos, na!.porque al final todo se reduce a dar vuelta a las nadas. Lo que viene a ser loque he escrito, nada. Y es que hay mucha gilipollez haciendo piña. Porque esescuchar a la peña, y te partes la caja torácica. Lasvértebras dorsales, las costillas y el esternón. Pero como soy un payaso aratos perdidos me pregunto, de que va esto de la blogosfera... que cuanto másescribo menos me entero. Hay quien habla de ello, como un jodido hábitat deinternet... ahí se podría utilizar con profusión de salivación... el término," pringao". Mas, ¿ qué coño es un meme?. Y eso que soy de mimesis ymisa diaria aristotélica. Tengo un elevado concepto de la tontuna.

En fin, que lo que quiero decir es que esto me viene pareciendo de untiempo a esta parte - o, desde siempre... que se yo- con tanto " comentome comentas"... una fiesta de feladores y felatrices, ( de etimología derivada del latín fellare... felar,chupar, lamer) en la que el más tonto hace relojes. O sea, queen esto de las bitácoras... el personal decualquiera de los dos sexos gusta de acariciarse eróticamente el pene escritocon fruición, ( a falta de joder fuera de lo virtual) chupándolo o lamiéndolo;esto es, que hombre o mujer se complace o intenta complacer a un hombre, conuna exquisita felación. ( Chupada, o lengüetada, o... tal vez, lametada de un pene) Y esque... cuando el gentío no folla, jode. ¡ Y esto es una "keyloggada"!. Aunque sea, de alta cocina.

http://www.youtube.com/watch?v=djQvM3H62is

Apunte cinéfilo

2012-01-24T20:21:00.000+01:00

Meresulta curioso lo de los oscares. Aunque no creo demasiado en ellos desde quea Gérard Depardieu no se lo dieron por aquella maravilla de Cyrano de Bergeracen el noventa. Pero que dos pelis como The artist y La invención de Hugo...estén " multinominadas" tiene tela. ¡ Me encanta!. Es un putohomenaje al cine. Cual la decimoséptima nominación de Meryl Streep por La damade hierro... cada vez está más esplendida. Eso es una buena actriz, ¡ carajo!... y noPaz Vega, que debería ser meritoria de alguna rancia serie de José Luis Moreno.( Porque para actriz porno no la veo... Y si acaso, me quedo con la escritora ysemoviente Lucía Etxebarria... que a falta de musas, se cuelga en bolas en Facebook, con la de pajilleros que pululan. Ahora seguro que encuentra quien la consuele)

En fin,que me flipan algunas cosas de ésta edición... ( otras no) también lanominación de un actor al que adoro como Gary Oldman, ( muy desigual a veces ensus trabajos, claro que las pasiones no son objetivas) o incluso esas siemprecuriosas incursiones de Woody Allen, por la que para mí se estásobrevalorando... Midnight in Paris. ( Ni que fuera El hombre que mató aLiberty Valance... por poner un puñetero ejemplo chusco) Lo único que me hasorprendido es que la valiente J. Edgar, de ese semidiós del cine que es paramí Clint Eastwood, no obtuviera ninguna nominación. Suena a cagada deHollywood, a... ¿ miedito, quizás?. Sobre todo por ese sublime Leonardo DiCaprioque está de auténtico dulce encarnando a ese facha recalcitrante primerdirector del FBI. Además, si presenta la gala Billy Crystal... merecerá la penaverse de nuevo.

http://www.youtube.com/watch?v=byE-WpLv1cI

Voy a escribir por escribir...

2012-01-24T08:13:00.002+01:00

Voy a escribirpor escribir, ( destrozos) haber que sale. A escribir porque simplemente sonlas seis y veintisiete de la mañana. A escribir sin tacos, sin alma... sindemasiados, puntos suspensivos. Voy a escribir de nada, de los todos, de lo quevaya saliendo. Y eso que no tengo ganas, aunque me ardan las yemas y loshuevos... y la memoria se me contraiga, y después, se me expanda. ( Anda... ¡qué decir!) Tengo hambre sin hambres, y de calambres, calor y frío a la vez...con desazón, e incluso... lujuria de poesía cavernosa y cavernaria. De esa quese traza a lengüetazos de metáfora por poetas grises y de grises. ¿ Hablo deescribir?. Lizipaina para mi garganta. La chupo. Sabe a arena de seda ahumada.Escribo deprisa y no entiendo nada. Como en un ejercicio sin calma. Que importaque la cuesta no lleve a nadie, a nunca... a, ninguna parte... si ya se harepartido lo que quedaba fuera de la subasta. Sigue chupando, dice la voz sinnombre, llegarás hasta la rama. Al ramaje del ángel bueno. Donde nacen sus alas rotas... ¿Maldecías?. Decías que simplemente eran las seis de la mañana, y que escribespor escribir... Pues comienza a hacerlo, ( gañan de RAE y Roma, y ramo... y,mora...) no has escrito aun nada. La hoja está vacía. Blanca. Sus bordesafilados cual cuchillos. ¿ Quieres qué te diga algo más?. Ah, claro... punto yaparte.

Algunoscreen y otros son creídos. Y punto y seguido. Escribano sin genio, sin cartas,sin postales del cielo azul, sólo la azul gracia de pronunciar sainetes delarga piel arrugada. Tramas. Dramas. Damas. Lana... palabras quebradas,quebradizas lanzas... Estilo, canas, cañamones, cañas mal tiradas... ¡Camarero!... Champán. Tiradas de dados y suertes... varias. Variedad de surtido,de humanidad. Sigo, o continuo, ( Persigo, hostigo... os digo...) escribiendosin ganas. Desganado sin saber que decir. Aburrido en un rincón de teclasexpandidas y pulsiones de azar sin más. Resulta, hasta divertido. Rápido juego.( Terminado, repaso... y empiezo a chupar, porque nada es improvisado) Visado.Revisitado. Listado. Derrota sin resultado. Empate a cero en las gradas. ¿Cansado?. Estoy abstraído y no guardo, no tengo resguardo, sólo el traserogualdo... ( y grana) por mor sin Morse, de un sol nocturno y mal tomado. Alicatadohasta el adverbio sintomático y sintáctico. Hiperactivo y reactivo. ¡ Empezar aquitarme los clavos de nogal!. Y no puedo parar, parezco poseído. Y escriboescribiendo sin ganas, sin ningunas ganas. Como si hablara con una pared que meescuchara sin decir la más mímica entelequia. Trivial. Vacua. Inane. Frívola.Pueril... Asqueado. Punto final... por ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=NFCLeYIeqes&feature=related

Todo estaba en orden...

2012-01-24T00:47:00.000+01:00

Todoestaba en orden... pero no, en mi orden. Cual un jodido factor de conversión. Elposavasos en la mesa y el lobo en el monte. Como Dios mandaba... pero no miDios, uno... del que jamás oí hablar. O sí, demasiado quizás. No me habíanpuesto copa. La barra estaba vacía... en realidad, no había ninguna barra...sólo una calle desierta en mitad de una noche extraña desde la que investigabaalmas y satelites sin blues. Era por puro aburrimiento. Porque todo estaba enorden... pero no, en mi orden. Únicamente en un orden fatuo de factores covalentes.De órbitas moleculares humanas. Eso que se llama la geometría molecular de dos putosátomos unidos mediante un enlace químico. Basura tecnopoética. Tecnoverborreapara maldecid unas horas sin ningún sentido. Total, sólo quería dos dedos deJohnnie walker etiqueta negra con un hielo. Nada más. Era mucho pedir, bueno...tal vez, uno de esos donuts de dulce de leche de Dunkin' Donuts.

Casi mecaigo de la silla cuando leí en la prensa que había caído La banda delDiazepam. Me dije: ¡ Ya no viene!. Eso era de ovación y vuelta al ruedo. Claro,que pretendían arruinarme la vida... además, traían a Robocop... camino delinfierno. Un puñetero cyborg de tres carreras y doce idiomas con el que jugar aTrivial Pursuit edición Stephen Hawking. Entre los gentiles hasta se cruzabanapuestas. La máquina saludo automáticamente con su carcasa de combatetotalmente remozada y ampliada. ( Prótesis de silicona a un nivel deinconciencia condescendiente meramente aberrativo) Aquel software de Tocagüevos 4.0 era la hostia. Acojonante. Era muchopedir, bueno... tal vez, uno de esos donuts de dulce de leche. Lástima que seequivocó al responder ésta sencilla " pregunta": Si respondesesta pregunta al azar, ¿ qué probabilidad tienes de acertar?. A) 25%, B) 50%, C) 75%... o, D) 25%. MalditaParadoja del barbero. La reductio ad absurdum del viejo amigo Russell. ¡ Mierda!.Sabía hasta cuantas alicias salen en lacanción de Vocaloid... cuatro, y que el nombre preliminar de La fuerza en StarWars era El Bogen.

http://www.youtube.com/watch?v=5CJ2PGXQBzw

¿ Quién decide lo que es verdad?

2012-01-23T04:12:00.007+01:00

¿ Quién decide lo que es verdad?. La puta verdad. ¿ Quién decide aquello de lo que hay que reírse?. Algunos dejan las tripas en las arenas del olvido... y otros, simplemente ríen como verdaderos gilipollas. Dan lecciones de moralidad. Califican, si nuestro modo de actuar es retorcido o si somos los putos amos. En cualquier caso sangras porque eres humano, pero nadie se preocupa ni lo más mínimo por el dolor de tus huesos, ni te dicen mientras lloras en el completo mutismo del mundo: ¿ Cómo te sientes?. Les emociona un jodido cuarteto de cuerda de músicos mediocres que tocan a Schubert aunque se equivoquen cada tres por dos, mas no les interesa quien vela su descanso placentero, mientras duermen cual lechones traviesos, o cuanta fe y sufrimiento se queda en el camino. Porque la " fe" es la poesía de un manirroto de emociones casi perfectas recitando como un perfecto mamón complementario para la Reina... su Reina... ¿ Quien decide lo que es verdad para los tarambanas?. Un alegre grupito de borrachos testimoniales de fiesta en fiestas. ¿ La verdad?... ¿ Queréis saber lo qué es, la verdad?. No la soportaríais, cabrones... ni su aroma, ni su gusto ni su color beleño. Como necesitáis echarle Coca Cola al whisky para que vuestras pollitas de Capitán América estén todas bien enderezadas apuntando a algún conejito. Os lo dice un hijo de puta.

¿ Quién decide lo que es verdad?. Tipos que lamieron muchos culos gordos y grasientos, antes de que les hayan lamido por vez primera el suyo. Reyezuelos sin vigor ya, que antes fueron príncipes de Beckelar de tirano/saurios de poder omnímodo; generales que pasan las horas engordando trasero y amantes... políticos de Walt Disney, que construyen sueños con mentiras sobre mentiras. ( Y por el mar corre la libre, que decía la canción) Contarme un cuento... El de María Sarmiento, que fue a cagar... y, se la llevó el viento. ¿ Queréis contarme historias de la carne de/en barra o, de la " tabarra"?. Yo paso. Necesito ver un claroscuro de Velásquez, no entrever la risueña geta de un tonto los huevos fumando hierba y narrándome el excremento que brota de su propia inopia. ¿ Quién decide lo que es verdad?. Mi tendero chino que pone el precio que le sale de los cojones, el mayorista de Mercedes y putiferio... el gobierno subiendo los impuestos a los carburantes, o esos puñeteros ayatolás, que tienen más de ayatolais, sin ningún sentido del humor. En cualquier caso si alguien os pregunta cuanto es 2 x 2, decir que empate... y si os dicen que 2 x 1, ya sabéis... es una buena oferta.

http://www.youtube.com/watch?v=pDkxgZEQuUg

Filtrando

2012-01-22T03:22:00.016+01:00

Cayó a las cinco y media... cogí mi portátil personal y salí afuera a fumar un cigarrillo. Un puto Lucky Strike sin boquilla que resultaba ser la más sangrante de todas mis malditas ironías. Luego al hotel. Llegué, me di una ducha prolongada y me cambié de ropa. Tenía hambre. Pedí un sandwich triple de pollo y una cerveza mejicana. Lo disfruté pausado, en tornasolada elipsis sin ninguna mística especial. Sin más. ¡ Por qué sí!. Estaba simplemente delicioso, y las patatas fritas que lo acompañaban eran virtualmente idénticas. Cual el pan, sabiamente tostado. Simétricas. De un cabal y casi... crujiente dorado, algo... perfecto. Las miraba medio hipnotizado en el plato mientras tenía las neuronas imaginando chupitos de tequila entre risas inconscientes de alto contenido alcohólico. Era curioso por primera vez en mi vida, en más de mil años o así... no tenía ni las más mínimas ganas de beber. Únicamente de dormir. Contando previamente los cuatro angelitos que tiene mi cama... De dormir rápido, al mismo tiempo que aquel riquísimo pollo braseado se iba derritiendo en mi paladar entre tragos de Coronita. ¡ Bueno!, habían muerto todos... ¿ y qué?. ¡ Joder!, mejor ellos que yo.

El restaurante estaba prácticamente vacío... Era ya o demasiado tarde, o demasiado pronto. Una mierda... otra. Al fondo, en una mesa llena de botellas de Champagne Cristal... un diplomático egipcio jugueteaba con un par de furcias de nivel y tacones rojos a las que manoseaba sin ningún pudor público. Alboreaba la mañana detrás de las horribles cortinas de aquel elegante salón. Como me molestaba... me saqué la Browning de la entrepierna y la dejé sobre la mesa, deslizándola debajo de la servilleta y pedí al apollardao camarero otra cervecita bien fría. El tipo todavía pareció diligente trayéndomela con prestancia y hasta, torería gitana. Y entre tanto, una de las señoritas meretrices de prietas carnes no dejaba de mirarme todo el rato, lo que no terminaba de incomodarme del todo. Claro... que echar un jodido polvo a una zorra de mil pavos la media hora, era lo último que necesitaba en ese momento preciso. Prefería cambiarlo... sin dudar, en aquel repugnante minuto de gloria... por una partida de poker de a dólar la mano o incluso, por un Monopoly con mis puñeteros sobrinos a los llevaba sin ver desde sólo Dios sabía cuando. ¿ La primera comunión?. En fin, ya se sabe... encendí un pitillo. Me recosté en la silla, y... me puse a pensar en nada. Siempre me han parecido graciosas las figuras que hace el humo en el aire.

http://www.youtube.com/watch?v=JgpsAo3NYWI&feature=fvst

Un puto marrón

2012-01-21T07:16:00.003+01:00

Una tarde cualquiera, un compañero de trabajo me dijo: Tío, porque aun somos creyentes con toda la mierda que tragamos un día sí... y otro, también. Sólo le pude decir: Muy sencillo, hombre... porque cuando la cagamos... mucho o poco, lo que sale siempre es un marrón. Un puto marrón. Quizás sea porque el café de máquina es igual de repugnante en todas partes, aunque sea el de Nescafé en cápsulas inteligentes, y le da invariablemente ese extraño color cetrino a la vida. O tal vez sea porque... hay que fastidiarse... amor es tan cruel / que de Píndaro y su amada / hace tálamo una espada / donde se junten ella y él... que decía el jodido Góngora de los cojones. ¡ Oh!... o, simplemente... y dejando aparte la puta lírica de los huevos... porque, siempre hay algún gilipollas, acomplejado y tocapelotas por encima de nosotros que decide que para limpiar la grasa de un taller de chapa y pintura, lo mejor es... ¡ trapo y saliva!. Y así es, como una tarde cualquiera... en un rincón del ancho orbe judeocristiano, aprendes la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad... de éste maldito universo de hipocritas y lameculos: Que, la " verdad"... como decía aquella canción de Ilegales, ( y la interpreto a mi modo y manera) es una " puta"... pero, no lo bastante... a la que la huele la boca como un puñetero escape de gas. A peonadas " gas" libio, y a otras, petróleo iraní.

El caso es que la máquina siempre esté bien engrasada. Carne a la brasa poco hecha, en piedra y un tinto bueno... ni un Burdeos que te cagas, ni un cartón de Don Simón, ¡ joder!... algo a medio camino... en el sendero budista de la iluminación. Entre la munición del cincuenta y cincuenta vírgenes en el paraíso de la Yihad " camino" de un " paraíso" fiscal. Hay tantos edenes... y adanes, en esto del sarcasmo/ironía sangrante. Como decir que una tormenta solar viaja a mil kilómetros por segundo, por los 340 metros... de una bala. Total, al final todos muertos... de risa. Por encender la televisión y ver en un presunto in/de/formativo serio la demencial justificación/interpretación - para Oscar- de una majadera mamá de Wichita, Kansas... que le quiere aumentar las tetas a su hija Mary Jo de cinco años de edad. ¡ No doy crédito!, cual Emilio Botín-Sanz de Sautuola García de los Ríos, Marqués consorte de O'Shea. ( Presidente del Banco de Santander... eres novia del mar, y de la mar... de hipo... teclas, con las que tocarle las gónadas al personal que las está pasando canutas) Por cierto, ¿ de qué hablaba?... ( De que " anónimos", somos todos) A sí, del fluido excre/mental. De la Familia... y la Corona no, ¿ verdad?... pues, me quedo más tranquilo. De igual modo que cuando los del PP hablan de meter gente en el talego por esto y por lo otro... y ves a Camps en el banquillo de los acusados y se te parte el hueso de la taba en dos. ¡ Qué coño ponerle una calle a Fraga en Madrid!, La Avenida de la Castellana se debería llamar Avenida de Don José María Aznar si hubiera justicia en éste mundo. Y es queridos amiguitos, porque no hay " na' másque rojos". " Un puto marrón". Ya sabéis, de esos que huelen a cabello de ángel.

http://www.youtube.com/watch?v=eCO00osRJdo&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=3m0VDTgepoE

... a buen recaudo

2012-01-19T03:45:00.000+01:00

Por ser hoy el día que es... hablaré de lo malo que es lo de subir a la montaña, pues luego queda la vuelta... y es que los hay muy, pero que muy... tontos. Están los amigos que te dicen: Para que fuiste, si allá arriba no había nada. Y los amiguitos del alma que simplemente te hacen un gesto de desaprobación, como si fueras idiota. Hay quien se queda admirado con el relato de tu escalada... y quien piensa, cuanto te estás tirando el pisto. He incluso hay, quien... te pide las pruebas, valientes payasos... que viven en el temor del rellano superior de su escalera y de lo que hay dos pisos más arriba.

Es lo malo de subir a la montaña... de tomar dos copas de más, de creer que por antes madrugar... amanece anteayer. Dos días antes de romperse todos los jodidos cartílagos del alma. La cuesta abajo es una uña mordida, una gota derrochada de llanto de las múltiples derramadas, una bala perdida que quedó desaprovechada en mitad de la arena enterrada... Una langosta esperando salsa rosa... en el fondo del mar, un gol de Puyol en el Bernabeu... La nariz de un judío oliendo queso cual una rata.

Queda la vuelta... atrás. El pedo sordo y enroscado subiendo en aroma montañés de una ninfa acuática, un libro que nunca quise leer... un trozo de texto por escribir, sin sentido... El sinsentido de un latido que se ha parado... en un agrio despertar. Nada de lo que visto en palabras sencillas, mi dolor sólo es un lento fluir. Y claro queda la respuesta de porque subí. Y nadie entiende que quería ver el mundo de otra manera. Cada uno tiene su pecado. Algo que decir. Su parcela de espanto, que por supuesto ya ha llenado. Y sus mentiras que guardar... a buen recaudo.

http://www.youtube.com/watch?v=aRm6sEClaBc

Necesitaba dormir, sólo dormir...

2012-01-17T06:34:00.007+01:00

Necesitaba dormir, sólo dormir, porque la mierda siempre te cae encima, ( una luciérnaga titilaba sobre su enmarañada frente obtusa) bajo la chistera de cuero de la noche y aquellos ojos abiertos de los que salían serpientes enormes y bicéfalas... de lenguas bífidas. Y quizás también comer Xiao Long Bao o... pene de mono. Cuestión de bolas, pero no de cristal. Necesitaba dormir largo y despacio, sin paradas intermitentes e intempestivas. Sobre una almohada de plumas de ganso etíope. Algunas horas y horas... nocturnas, que no fueran horas muertas. Sólo perdidas. Y no, mientras llovía afuera. Si no, cuando clareaba la luna. El demonio siempre dormía a su lado, ojiplático y azul. Había perdido el Satan Express. Ya se sabía... muertos en Pakistán, ( que no era el hogar de la Paqui) ayudas contra el narcotráfico, exilios de lujo en el Golfo Pérsico... Converso de su ardiente y aburrido infierno. En efecto, era tremendamente aburrido... así que fue a la nevera y se sirvió una cerveza fría. La necesitaba de pronto para continuar ese diálogo a dos consigo mismo. ¿ Del mismo modo que necesitaba dormir, en escrupuloso y real?, ¡ no!... de un modo digamos, acompasado... casi cual el subterfugio de un temblor. Necesitaba dormir, sólo dormir... las manos estaban frías... y la cabeza, caliente.

Los brazos cayeron abatidos los primeros por corcheas imprecisas y recuerdos. Hay párpados que una vez cerrados se quedan impresos en el alma cual sellos de correspondencia que nunca mandaste, se dijo para animarse. Los márgenes eran fielmente exactos... y los errores. Como café frío, mas aun no helado del todo. No había casi, más verdad. " Algunos morían por vejez, los niños y jóvenes a nuestras diestras manos". Era todo un jodido romántico, un aeropuerto sin aviones. ¿ Y las mujeres?... de una pena muy honda que las llevaba hasta el mismo... esa era la puñetera " verdad", la de raíces cuadradas profunda y cabalmente hundidas en la tierra. ( Precisaba catarsis de la buena, y en cantidad) En cortinaje liviano de excremento ancestral. ¡ Bueno, señores!, exclamó... Buda, ya había cagado en moderado, había que joderse con lo de no llover... ¡ Coño!, Buda y cagar... en modo " igual/mismo concepto", no daba crédito... ¡ y en la misma frase!. No había " margen"... Estaba ampliando sus grises horizontes estilísticos de pensamiento, obra y omisión... con algunas pequeñas virtudes teologales. ( Una Budweiser, por favor... dijo la voz sin nombre, esa " probidad" barata) Únicamente le quedaba rezar a un Dios que ya no se detenía a escucharle. Porque la mierda siempre te cae encima... en hiriente, recargado, declamatorio, rebuscado, afectado, mordaz, ( Locuaz) oscuro " caballero", impreciso, ininteligible, incomprensible... homenaje a algún lugar en alguna parte. Una cabeza imprescindible.

http://www.youtube.com/watch?v=UHHWogkYHMU&feature=related

Una buena mano

2012-01-17T05:16:00.004+01:00

No se si el tío llevaba jugada o no, quizás una pareja... pero, no me fiaba de un tipo que me miraba a la puta cara con los ojos de enfermo del jodido Ashton Kutcher, era demasiado para mí. Sobre todo siendo el gachó brasileño, para más señas, un cabrón que iba diciéndome a cada mano lo mucho que le molaba el tocado capilar que llevó Ronaldo en el Mundial 2.002 de Corea y Japón, esa especie de coño mocho sobre la cabeza. Resultaba raro, ¡ más qué raro!. Era como un extraño cruce entre marica de favela y pijopera de Beverly Hills. Y suponía que esa manera de moverse sólo te la da el glamour, o el ir... muy, muy pedo... o, el llevar el culo más abierto, que la puñetera capa de ozono. Todo un personaje el hombrecito, don fulano, ¡ joder!... me dije, extraordinariamente " abierto" también, supongo para otras cosas... sin duda aquel carioca... cual, la puerta de un hospital público, lo que no me gustaba nada. Siempre he desconfiado de la gente que habla y habla por los codos, los bocalargas... los " bocaranas"... que solía decir mi abuela materna, que si los tienes no ganas... de aquellos que no tienen defectos, aparentemente visibles, sólo malditas y pulcras virtudes, digamos... " teologales"... ( el clero, y... lo que termina siempre, quedando... " claro") y, de los que sonríen a todo el mundo, como... si fueran o, fuesen, deficientes mentales. Eso sí, sólo de eso de... " parecer".

Y es que el poker nunca ha sido un juego de caballeros, aunque lo juegen ejemplares maestros siniestra y " simiescamente arquetípicos" a caballo... con sus yeguas esperando en la habitación. No es ajedrez, desde luego. Elementos sin tabla periódica de la catadura del tal Bruno de Río. Que daba mala imagen a los que dan mala imagen. Que bien entrada la noche ponía 80.000 euros sobre la mesa y sus cojones de .357 Magnum... all-in. Mis tres jotas me empezaron a parecer entonces escaso argumento. Más soy un hijo de puta de recursos, así que decidí confesar mi completa estupidez. Aquello si que fue un mosqueo de mil pares... Me dejó hasta a su fulana en deshabillé en la 1303. Pero por aquello de hidalgo, hijo de algo... acepté la lana y a la nena le di check. Por lo de la avaricia y el saco... y el no dormir, que también hizo mucho. Era un romántico.

http://www.youtube.com/watch?v=ODegJ1DTS28

Las zapatillas

2012-01-16T20:05:00.001+01:00

Las zapatillas sollozaban en un rincón del salón, muy viejitas y muy cansadas... casi rotas, casi. El televisor encendido, sin sonido... sólo haciendo compañía con gente extraña moviéndose dentro, y dos metros más allá un butacón color miel que se caía a pedazos. Lo demás era prescindible, salvo, aquella mujer sentada muy digna en él. Tan longeva en sí cual las propias zapatillas. De intensos ojos azules que habían visto tres guerras y más de ochenta helados inviernos. Piel blanca de muchas nevadas manchada por una vejez que hacía ya muchos años que comenzó a arrasarla con dureza. Sus labios mascaban intensamente despacio las notas con las que iba perfumando las horas su viejo tocadiscos Philips en el que sonaban los añejos vinilos de la Deutsche Grammophon. Escuchándolos en soledad, lloraba sus silencios pausados... y los recuerdos, que como castigo, Dios la había entregado para no olvidar hasta el último día de su vida.

Atendía por cada poro abierto de su piel de par en par, poco menos que auscultaba... con atención, la grabación de El lago de los cisnes con Fonteyn y Nureyev en la Ópera de Viena en 1.966. Era realmente magnífica. Todavía recuerda el día que les vio bailar a los dos Romeo y Julieta en el Covent Garden. Ese día murió por dentro. Acababa de firmar unas pocas horas antes los papeles de su divorcio, y sucintamente vino a cenar un sandwich de atún y lechuga. Esa memoria aun entonces la hacía poner cara de asco. Además, aquel maldito emparedado la estuvo repitiendo toda la santa noche, pero mereció sin duda la pena. Se quitó los tacones nada más comenzar la representación, y sus pies danzaron y danzaron en la tercera fila lateral derecho durante toda aquella maravillosa velada. Era algo parecido a trenzar cabriolas y demi-pliés con las puntas al frente de nuevo... con esas zapatillas de brillante color rosa que de niña la regaló papá. Por un instante la rodilla izquierda dejo de dolerla, fue algo...mágico. El sol entrando a raudales la encontró dormida. La música había cesado. Y ella sonreía todo el rato, no dejaba de sonreír.

http://www.youtube.com/watch?v=-oc_GvdFen0

Largada del lodazal

2012-01-16T17:15:00.003+01:00

Una de las cosas más difíciles que hay en éste orbe judeocristiano es lo de parecer inteligente, y no te digo nada si lo eres. O incluso si te lo crees, siéndolo... la crema y nata de la intelectualidad. Te pueden llamar desde iluminado a Sheldon Cooper de postal ibera, y tachar de rojo, friki, treki, ( una covariante de desfase " friki", con vida propia) " cerebrín"... o, como mínimo... listopelotas. ( Un Gusiluz, dice la leyenda urbana que un tío se electrocutó con uno. Siempre ha habido gilipollas y cooperantes, esperando serlo) Y aunque no me gusta TBBT me que quedo con esa frase del prota que dice: " Cuando entiendes las leyes de la física, todo es posible". Sólo así se comprenden, en toda/s su/s magnitud/es, las acciones de gobierno que está ejerciendo el Partido Popular. Son de ciencia in/fusa. Una mezcla de jodida fusa, no fusca, que es lo que te dan las ganas de agarrar... figura musical que equivale a 1/32 del valor de la figura redonda y a dos figuras semifusas... en " in", en... e, infusa: P. p. irreg. de infundir, que se utiliza solo como calificativo de las gracias o dones que Dios, ¡ ese cuerpo!, que diría El cordobés... infunde en el alma: " Ciencia Infusa".

Es como para no decir nada, legislar y dar por culo a un tiempo... eso sí, con la Sorayita largando tratados de " tecnoverborrea" de pico bien, lo que viene a ser un " coñazo" sin poner un coño y un joder por delante. Aunque hace de parapeto igual... por lo bajinis, y no es chanza, mofa o... befa, de su persona, que no me va nada. Mariano, por otro lado... se ve que de chaval no jugó demasiado al escondite, sin duda él era más de hacer los deberes... y encima gallego, ( no me crujan los galaicos... que lo digo, por lo de trabajador) puede que tuviera algo de repelente niño Vicente, color piel de ala de pollo. España como ya sabemos, es país/estado de miserables y miserias. Las de los que callan, a veces con la matriz bien atada. Pero otorgaron. Y, tapizaron la casa y el Jaguar nuevo. Los aquellos que se pusieron " moraitos a jopringue". Por todas las geografías políticas. Las que les hacen... o, hicieron las gayolas... ( manuelas y manivelas) y, sus hijos... enfarlopados. La pregunta es: ¿ Cuánto agujeros quedan en el cinturón de " Hermès", por apretarse?. ( Seguramente algún obrero tonto y de derechas se lo estará inquiriendo ahora mismo a su propia - persona, del singular... ya se sabe- entre tintorro y tintorro viendo Intereconomía) ¿ Queda alguien que no esté escandalizado por esa ruinosa Grecia española de los " trinques"... que es la Comunidad Valenciana de las mayorías absolutas, otrora buque insignia de la derecha más marchosa?. En realidad, lo que me asusta del PP es que vengan a salvarnos... ( en ésta crema espesa de lodazal) esa cosa tan de fascistas, y de sus primos segundos... los nazis. ¡ Esos chicos malos!.

http://www.youtube.com/watch?v=NDerhZvDh1A

Pasta de inmortalidad

2012-01-16T03:18:00.003+01:00

No quedaba más munición. Sólo dos putas balas del .50 AE para mi Desert Eagle Magnum de fabricación hebrea y un cargador para el subfusil. Era una pena, penita pena. Había ido a cazar elefantes, pero no había aparecido ni uno por los alrededores. Sólo tíos con bigote de rostros moreno cetrino, con aspecto de estar cabreadísimos conmigo. Eran como jodidas copias pirata de Freddy Mercury, tostados al calor tórrido del maldito y congelado desierto por un frío que helaba la sangre. Llevaba corriendo ya demasiado tiempo, una eternidad nocturna... tanto que me había dejado el bulbo raquídeo por el camino y había comenzado a " cerebrar" el año nuevo. El sol en lo alto nuevamente parecía saludarme con esa pose entre supuestamente amariconada, algo superficial y siempre mayestática, de un rey " plural". Con el afectamiento de sus rayos cósmicos y sintácticamente ridículos. Yo, bajo ellos, sólo era un peón puesto ahí, para matar o morir. De modo, indistinto. Necesitaba calentar mis neuronas rápido, rápido. Y además, veintidós balas no daban para más. Ni para un intercambio de opiniones.

Me tiré al suelo, descansar diez o quince minutos no le haría daño a nadie y el ácido láctico ya estaba haciendo de las suyas en la musculatura de mis piernas. Hubiera dado la polla, la habría donado a la puñetera Cruz roja, por un sobrecito de azúcar. ¡ Qué manera de sudar!. Di un buen trago a la cantimplora y me levanté otra vez, casi de inmediato... aquel gélido secarral no me iba a derrotar. Comencé a andar despacio, estaba agotado, medio kilómetro más y nos vendrían a recoger... era un alivio. Había alguien que sollozaba tras de mí, pero no veía ni a mi padre. Y así, de repente me entró hambre. Y empecé a imaginarme un enorme pedazo de carne a la brasa poco hecha con su salsita de barbacoa por encima y sólo de pensarlo me empalmé. ¡ Joder!, hubiera puesto quinientos pavos... lo que fuera, por una Budweiser helada en aquel mismo instante.

A unos cien metros vimos el transporte que nos tenía que sacar de allí, y tuve que cargar un fardo de unos... más o menos, 63 kilos en vilo que se derrumbó a mi lado; ( que más bien se desplomó cual una elegante torre virgen, delicada y cobriza) por suerte vinieron a ayudarme unos mozos aguerridos que andaban por los alrededores con pinta de duros. Les agradecí a los del avispón por igual el saludo, que el asiento donde sentarme a la sombra, que la botella de agua mineral francesa que me dieron para beber... Era la rehostia, estaba a punto de congelación, pero dulce... rica... nunca un trago de simple " agua", me había sabido tan maravillosamente bien. Sabía a libertad... a, pura vida. Y entonces dejé un segundo mi cabeza descansar sobre el suave respaldo que me figuré por un momento era el vientre de mi mujer. Aquellas cuarenta y tantas millas a pie, se habían hecho en pasta de inmortalidad. Casi, como esa estúpida apuesta mientras me quitaba de la cara con una blanca toalla limpia la mierda y el polvo del camino. Simplemente sonreía a mi tocayo inglés que frente a mí me devolvía la sonrisa.

http://www.youtube.com/watch?v=OCb4DX5kvD4

Sebo alopécico

2012-01-08T03:06:00.004+01:00

Algunas veces tengo una sensación generalizada de tomadura de pelo. Por ejemplo, es posible que a la Presidenta argentina la hayan extirpado el hueso de la taba. O quitado de los ovarios un tatuaje de Jodorowsky... Me es igual, es pura pasividad neuronal. ( Pero, de la buena) Como el conocer que ahora el puto 15-M presentará candidaturas a las elecciones andaluzas, eso sí, con primarias y " primos"... mas no de Zumosol, verdaderamente democráticos. ¡ Enternecedor!. ¿ Han madurado?. Pues no, posiblemente no... empero, por el olor a " cuco" se adivina, que comienzan a oler a muerto. Por aquello de adoptar esos mismos cutres modos " filofascistas"... que hacen na, criticaban. Y es que para lo que hay que ver, con un ojete basta. El de un mandril de culo rojo, sin ir más lejos.

Interesante, ahora que hemos descubierto que los murciélagos tienen un cerebro multitarea... y que la memoria y el racionamiento empiezan a disminuir a mediados de los cuarenta años. Pues estoy jodido, es lo primero que pensé. Claro, a lo mejor es por eso que me parece toparme últimamente con tanto y tanto gilipollas... porque va a resultar que el tonto de los cojones soy yo. ¡ Ya está!, problema solucionado. Además, con lo que mola ser " tonto" del culo... cientos de miles de canales de televisión disponibles para ver y gozar, buen cine español del que volver a disfrutar a precios de burdel otomano... tertulias soporíferas y consolas de última generación con fascinantes juegos de baile y humillación. No doy crédito. Puede hasta que me empiecen a gustar Russian Red o la nueva escena pop murciana. Todo es educar el oído. Ese, que siempre me dijeron que no tenía.

Y es que va a resultar verdad aquello tan viejuno, de que no hay mal que por bien no venga. Ahmadineyad busca amiguitos como la Chacón. Desde luego es una comparación odiosa. Pero, es que he decidido volverme imbécil y que todo me la sude de repente. Charcos paralelos, será a partir de ahora un blog de cocina experimental. Huevos con salchicha bauernknacker. Por eso la Merkel lleva siempre esa carita de felicidad teutona. Ah ya, que no volveré a hablar de política... sí, ja ja... nein. Y lo más jodido es que no recuerdo de que iba todo esto. Ha sido sólo un escribir sin más...

http://www.youtube.com/watch?v=UFkWyskXVQ8

Una madrugada cualquiera

2012-01-07T19:08:00.005+01:00

La luna parecía echada sobre el lomo angelical de la tierra. Allá, en el confín horizonte/horizontal y plateado de la noche donde esperaban algunos pocos hermanos libres. Mucho, pero mucho más lejos aun en la distancia que las arenas y la sed. Donde los hombres mataban y morían por ideas absurdas de supremacía y supervivencia. Hacía frío. Un frío abigarrado y matador, cual una serpiente que se enroscaba a las vísceras y las estrangulaba tal vez con el último hervor del whisky en el paladar. Tenía la mirada deslumbrada y perdida en las estrellas. El firmamento entero en lo alto parecía a punto de desplomarse sobre el mundo. Sobre éste devenir siempre circunstancial. Era sin duda un glorioso espectáculo jodidamente hermoso, callado y magnífico. Un circo sin payasos, no como el de éste planeta melancolía, y violencia... a ratos perdidos y entre las sombras. Sí, hacía frío. Y echaba de menos un edredón, y algunas palabras sueltas que me hablaran de paz. Y luz... y pizza caliente con sabor a barbacoa y una Budweiser, pero todo no se podía tener. Si acaso la certeza meditabunda de estar obrando de manera correcta para intereses bastardos. Pero, al fin y al cabo que era yo si no un maldito bastardo... un hijo de la grandísima puta puesto sobre el tablero para servir de fiel peón, de perro de presa... a mi amo y señor. El duque de las, " jodiendas".

Estaba demasiado cansado para pensar en infinitivos. Y... querer era poder. Como estar, casi, muerto en vida. Siempre pendiente de ser resurrección. Siempre esperando un mensaje que nunca acababa de llegar. Al modo de un puto profeta sin dicción propia. Estaba esperando algo y no era la aparición del fantasma de El regreso de la momia... ( que hubiera reventado a " patadas" en la boca) mas todo era silencio. Hipérboles de mudez. Un silencio espeso que te rompía por dentro en mil fragmentos ya suficientemente quebrados. Ni tan siquiera ululaba el viento un dolor inminente, henchido de agujas sin metal. Era tan extraño. Quizás fuera el sueño que me vencía, incapacitado para dormir... únicamente rehecho en cacofonías para aguantar en pie como una versátil cariátide transformada por la realidad en latón y hollín. La luna nos observaba a todos. A todos bajo ella. Pequeños y miserables. Esperando el momento adecuado para devorarnos. Claro que todavía quedaban muchas horas para ver amanecer.

http://www.youtube.com/watch?v=C3cA1q-WVGk

Pasaron los reyes

2012-01-06T10:15:00.007+01:00

La reflexión, casi siempre... exige metapoesía. Lírica excremental... y, excepcional. Como onanismos de messenger con matemática curva y anónima. Poesía de lo inevitable. Algunos yernos están sucios... y algunas in/fantas, de naranja... limpias, de polvos y pajas, documentales... y, documentados. ( Esposa, socia " ejemplar"... y madre desconsolada de varios querubines) Y es que en éste país, sobre todo con la prensa... pasan dos cosas: Primera: El periodismo charlatán está acostumbrado a comerse más pollas, y de más calibre, que La veneno... ( perdonen el lenguaje soez, pero en " román melasuda"... todo entra mejor) y si tienen majestad y glamour, a dos manos. Y segunda: A los cobardes se les ve en el hecho de ser duros con el débil, y endebles con el fuerte. No defiendo con lo que digo a ese Urdangarin de cantimpalo, pero aquí lo mismo que se le da leña al mono por ser de goma, que se le aplaude dos minutos a un gachó con corona que no da un palo al agua, salvo por el discursito que se larga todas las nochebuenas llevándose por ello 300.000 euros de vellón, ( eso es ser un rey mago) amén de otros intangibles y complementarios. Fortunas y osos borrachos, parecen pecata minuta cuando a dedo índice, que chana más, se conceden subdirecciones para las hermanas de las letizias y se habla de un patrimonio que ronda los 1.800 millones de euros. ( Naturalmente, que por " hablar"... podemos hablar de cualquier cosa, incluso del " reino" de lo arcano)

Que la justicia es igual para todos... ¡ jo, qué cara tienes, tronco!. Claro que hasta aquí no llega el Metro de Caracas, ni falta que hace. Aquí bastante hay con oír el crepitar de papeles en los juzgados, que somos más de los de buscar un chivo expiatorio... que de los de organizar la fiesta del chivo, aunque siempre molará mucho más... la del puñetero Chivas. ( Regal) A veces me pregunto si es que el personal está ciego, o simplemente idiotizado... por el gusano de la ignorancia. ¡ Tí@s, que nos mandan los del Gürtel!. ¿ No os escandaliza ni tan siquiera un poco eso?. A mí, desde luego sí. Tanto o más, que ver a Rubalcaba pasearse por ahí, de santo varón. Pajines, esperanzas y otros inútiles por el estilo tienen su vida más que arreglada, bien forrado el riñón... y medio país está pasándolas putas un día sí, y otro también. Y me quieren contar la honestidad de tal Cristina que casó con el pelotero... ¿ Qué coño es esto?. Que cojones me importa a mí, que el Borbón celebre su cumpleaños menos feliz cuando hay familias que las están pasando más que moradas en éste reino de cucarachas. Por cierto, es divertido que Ana Botella adelgace la estructura del Ayuntamiento de Madrid, pero se quede con el mayordomo de Gallardón. ¡ Eso es nivelazo!. Del bueno, bueno.

http://www.youtube.com/watch?v=5vSwU6FtgmM

Lo " inexistentemente" ir/real

2012-01-03T17:59:00.011+01:00

Estoy vivo. Esa es siempre una buena noticia. Con sus complementos de lugar. Tantos no pueden decir lo mismo. ( Tantas) La situación de la mujer en Afganistán, por ejemplo, es de pesadilla... pero aquí, eso... es, falda o pantalón... Coca o Pepsi, PP o... PSOE, y en el peor de los casos ni eso. Bastante tenemos con lo que tenemos... a sí, ¡ La crisis!. Esa " crisis" que para algunos es tomar dos cañas... en vez de, doscientas... y que el banco no te concede crédito para cambiar de coche todos los puñeteros años... ¡ Alto, alto!... no me despellejéis, que sólo andaba ironizando. Que ya sé que ésta puta crisis es el jodido armagedón universal al cuadrado y con doble tirabuzón liftado. Porque hay quien circunscribe todo el problema aquel a lo del burka, mas debajo del burka hay coño... y hasta humanidad. Violaciones, malos tratos generalizados, prostitución... todo al tiempo de a un Dios rogando y con el mazo, o lo que se " tercie"... según su dureza, dando.

Imaginar si contamos el caso de un soldado español, casado y padre de familia ejemplar, ( ¡ faltaría plus!) que viola a una niña afgana de catorce años dejándola embarazada. ¡¡¡ Hipotéticamente!!!. ¡ No pasa nada!. Los telediarios están a lo suyo. A lo de por donde van a venir los Magos de Oriente éste año... si por cuya o... maracuyá. El niño nace... Y se evita la deshonra enterrando al bebé aun vivo recién sacado del cuerpo de la chica mientras éste llora. Luego la familia prostituye a la joven para que no sólo el padre de la criatura goce de las carnes del país sino todo él/aquel soldado, animal o cosa que se tercie en el tercio. Son los daños colaterales, como en las rebajas... te pisan el callo, y ya te han jodido la tarde. Todo al 50% de descuento y más. En tanto renueven a Guardiola en el Barça... los duros ajustes nos lleven de nuevo a la panacea y la gloriosa " posperidad", España gane la Euro... y, Mou... la liga... todo está de puta madre. ¡¡¡ Demasiado fútbol!!!. Es lo que toca, hoy de copas... y dentro na otra vez, a lo de fusionar.

http://www.youtube.com/watch?v=WwugS_AyhIQ

Huge ego, sorry... More

2012-01-03T06:06:00.013+01:00

Hemos sellado el rasgón. No pasa nada de nuevo, o lo de siempre... las mismas gentes, iguales inquietudes... parecido aburrimiento. Estamos aquí, otra vez... de nuevo en primera línea, en algún lugar de la gran montaña desde donde divisar repetidamente el infierno y sus aledaños de los prodigios. O del jodido poder omnímodo. Esa puta panacea íntegra y total donde situamos el maldito control de que unos mueran... para que otros vivan en " olor", potreo... olor, de casposa santidad. Somos cojonudos. Elementos de tabla periódica y comunes, de humanidad. Jirones en la crítica autodestructora " a deshoras" y el jactancioso hiperespacio " metasintomático". Esa peana sin nombre para la ramificación de verbos, con presunción de jactancia... y algunas mezquindades, donde por extrañas circunstancias y circunloquios, y tal vez por casualismos... o, casuismos... alguna o ninguna vez, se termina divisando un ángel con las alas rotas a hostias y polinomios de mediocridad.

Juzgamos y jugamos todos en el mismo equipo... en el de no deducir una mierda de lo que se dice... es normal. ¡¡¡ Normal!!!. Somos hechos para trascender, no para entender. Carne divina, absorbida por El principio de Peter, y El teorema de Taniyama-Shimura. ¡ Eeeeeeh!, cierra el corral Eustaquio... ¡ qué se escapa el chivo!. Hablamos de ética. De estética. En realidad no hay nada nuevo, ya únicamente... certezas de muerte. Egos y porcentajes. Estúpidas estadísticas y surrealistas " modus operandi" de llamar a las cosas... ¡ Vamos!, que lo que unos pocos llaman " eufemísticamente" charlando, su " trabajo"... otros, lo llaman, tal cual... " infierno". Porque sin cortes, ni recortes, no hay paraíso. Sólo... una especie de, carnaval.

Nos posicionamos ante exhibiciones de poder, ostentando con galanura nuestra propia eficacia e inteligencia exponencial. En un alarde de sombras chinescas e imbecilidad " teórica". Somos realmente patéticos. Dicho en plural mayestático del que tanto ofende a los doctos. ( Porque muerto el burro, la cebada al rabo...) Y porque para poner " oenegetas" sobre el terreno, siempre hay tiempo... en tempo de arpas y xilófonos. Y porque La navidad pasará, como pasan las nubes por el cielo... y llega al pensamiento, una mirada. La " mágica" retórica transversal de los puñeteros poetas " enfebrecidos", la rimbombancia de un púlpito... el rubor del mar en un esquinazo pacífico del planeta ignorancia. Nada hay más hermoso que el presente, y aunque se adivine por un siete espaciotemporal... el futuro está aun, por descubrir. O, a lo peor/mejor... eso parece.

http://www.youtube.com/watch?v=nUul8-2sQxc&feature=fvwrel

… “ adonis” de fuego…

2011-12-28T11:02:00.004+01:00

Las mejores preguntas jamás se hacen. Se ven llagarse en las sombras sangrando cadenciosamente. Son heridas de silencio. Rasguños que se limpian en la profundidad de la noche, bajo un fluorescente que parpadea con lentitud. Alguien dice que tiene hambre y todos como borregos le seguimos al comedor y devoramos con él un pienso compuesto rico en fibra para cagar bien la mierda que sin darnos cuenta nos hacen tragar. Civilización, tradición, religión… al final todo versa en torno a lo mismo, y no lo puedes asimilar por muy velozmente que funcione tu maldito cerebro, es el menú del anhelo y la avidez. La apuesta del monstruoso entramado preparado para la confusión y la reorientación de las cosas. Los malintencionados fotogramas se quedan atascados en tus ojos delante de una pantalla de asco y cotidianidad. Infierno y más infierno, donde los ángeles con sus espadas ígneas y sus cojones por delante dan aun más miedo que los “ jodidos” demonios, que más bien provocan lástima, y… ganas de defenderlos de sí mismos, a la vez. ¡ Lo qué, resulta irónico!... irónico, y divertido, a partes iguales. ¡ Y hay quién aun tiene ganas de razonarlo!. El vacío, la estupidez humana, las filigranas de la supervivencia y la supremacía. Es para vomitar, si no fuera porque no hay nada ya que expeler, salvo partes internas de uno mismo. Y a veces ni eso. Aquello que nos humaniza quizás: El miedo, el amor, la ternura… la musculatura de las ideas y la compasión. Aunque estés más allá de donde la gran rueda de la vida y el sentido común te pueda llevar. En un lateral de la existencia mortal donde se confunden ego y justicia… claro, que ésta última, faltaría plus… sólo es para unos pocos. Los llamados Hijos de Dios.

Todavía el “ adonis” de fuego no ha dicho su ulterior y rezagada palabra. La de la venganza escrita en unos pocos verbos extraños sin conjugar en cien idiomas y dialectos. Los hombres laminan la tierra con la violencia más devastadora, y luego enseñan el retrato a cien, o ciento una manos… de la paz, con la desfachatez más absoluta y absurda. En barro y tierra, en polvo de desértica mudez… Es cual un tríptico: Parte central: El escenario. Dolor y llanto. Abuso de poder. Tiranía. Autarquía, Anarquía… un montón de quias… ¡ Quia, quia!. Armas de asalto y balones de fútbol. Magnum Research Inc. and Nike, por ejemplo, unidos por un jodido mundo mejor. A la derecha: Dios padre… el dios dólar. Los traficantes de esclavos modernos. ¿ Nombres?. No hace falta nombrarlos. Son conocidos. Consumimos su carne y su sangre. Son la puta “ chispa de la vida”… Y a la izquierda los payasos. La panoplia del que no ve, o no quiere ver. Del que sabe, ( a tocino) y critica desde su cómoda trinchera que otros le han socavado y defienden para que el exponga jactancioso y fanfarrón su discurso pacifista, que mola que te vas por la pata abajo. Los de la línea del frente, que cada noche comen caliente… y cada mañana nos dan una nueva lección de honestidad. Las mejores preguntas, tal vez… jamás se hacen. ¿ Quién justifica el fin y los medios?. Pues... los de siempre.

http://www.youtube.com/watch?v=_O3fvGbV2Mg

Momentos des/acoplados

2011-12-25T05:05:00.006+01:00

La vida es ese nevadito que te comes al lado de la mujer que amas... con un café a su vera, que cantaba la Lola de las envergaduras en la hispania profunda de las magras tristezas solariegas y los rancios generales... compartiendo sofá y esa conversación intranscendente sobre las pequeñas cosas que pasan por los perímetros personales de cada cual, que es cada quien... aunque nos reconozcamos en el gran dechado... o espejismo del cosmos compartido... he... hecho porciones y proporciones que es la blogosfera... ¡ esa mentira!. Que aunque algunos entronquen con La teoría de los menes... ( y no te menees) fecundidad, ya se sabe... las ideas afectivas, longevidad... la persistencia de la memoria... La puta, fidelidad en la replicación... fidelidad filoconservadora sin polímeros marxistas. ( Aquí debería ir una risa sardónica del tipo: Jajajajajaja) Yo particularmente soy más de los de la Teoría de los seis grados. Eso de que el mundo es un pañuelo... o que se puede estar enchufado a cualquier otra persona del planeta a través de una cadena de ilustres colegas que no tiene más de cinco intermediarios. ( Conectando a ambas personas con sólo seis jodidos enlaces)

Perdonarme, estaba en modo positrónico... afectado y erróneo, mas ya sin antipartículas, mi conversación deja de ser... un flujo de inconciencia sin su malla cerebral y marginal. Imaginaros, listillos: Mujeres, toros, tapas... y fútbol. Ou yeah!. Escribano de momentos des/acoplados. Eso soy. Coño, y un servidor en el " puta" inopia. ¿ Dónde queda Fernando Póo?. Bioko espera. Y miles de euros en bubi, empero... son otras historias, para no dormir. Anfetas de sonidos para la paz y el " espejismo" recurrente de los que con anquilosarse roban el sueño. La " vida"... en fin, es un " críptico" icono. Pagano, sin duda. Creer en Dios, es un reflejo en el cristal roto donde me afeito despacio... mejor creer en Krishnamurti, o Kristen Stewart... porque Cristo está de rebajas, aunque naciera ayer, Nochebuena, por la tarde PM. Por cierto, a que mola que el Tribunal Supremo cuestione la congelación de las tarifas eléctricas... Tiene unto el tema. Ya, ya... dura lex, sed lex. Hay cuerpos que merecen fuego... y, en absoluta " cantidá". Eso supongo que a lo discreto, a lo civilizado... nos deja a la altura del África subsahariana.

http://www.youtube.com/watch?v=10uK5ScA32U&feature=fvwrel

Doble de ternera con guarnición

2011-12-24T01:51:00.005+01:00

Vida... Reyes, mis reyes... Francotiradores de la red y mindundis fumaos de la calle, Mayor... ¿ o no?... y sus bonitos y pintorescos soportales. Ciudadanía " anestesiá" y " embotá" del catecumenal " jumbol", el ese empalagoso deporte " rey", que algunos no saben ni pronunciar... ágora de patricias meretrices y triviales venidos al estrellato y el Mercedes de segunda mano... ¡ Ralea toda!. No realeza, ni nobleza baturra. Éste es un momento perfecto. Algunos mueren, y otros viven. ( Quizás por puro recreo o aburrimiento existencial y ecodemencial) Tres de la puta madrugada. ( Tres en uno...) Johnnie walker etiqueta negra, of course con un doble de ternera con guarnición... la cena de los malditos campeones. Todo mientras afuera el diablo espera agazapado en su ignorancia de ira y juego... perdón, he dicho " fuego"... quise decir, " juego"... como en lo del Gladiator, pero no. " Agua", aguita para todos... para algunos más que para otros; bebemos sin sed. En una mano un argentino inconsciente y pelado busca hueco y misterio... y en la otra, un gran vacío se abre cual un agujero negro que lo llena todo de dudas y espanto. Precisamos una granada, ( o La teoría de cuerdas elevada al rango de renorma) una almendrada " málaga"... un averno de metal chirriante con pedazos de temblor cáustico y gel de manos. Alguien con buen criterio ha puesto AC/DC... Alguien cree que nos equivocamos, y nos avocamos... y que hay demasiados puntos suspensivos... y, que nos calentamos... e incluso, nos masacramos, a nosotros mismos. Es simple, los hermanos piden tierra y alcohol. Que aquí lo mismo se salta por los aires el fiel reflejo de un bosón de Higgs que se toma la putañera... sabia, meditada, y documentada decisión de acabar con la insurgencia marujil en las rebajas de Herat esquina Siria... na.

Joder, tío, flotas... entre llantos, suspiros, y berreos de bebé. Raciones inconexas de verdad y delirio. Alguien escribe el camino, y no es Escrivá de Balaguer. ( Nunca hay bastantes " iluminados") Mapas y coordenadas frugales donde celebrar la venida de El salvador con semiblindadas y Cava brut del Montseny, en tanto en cuanto cavamos algunas fosas para los hijos de puta de nuestros amiguitos del alma, hasta hace cuatro días. La guerra, el hambre, la enfermedad... y, la política... ni caballos ni pollas. Que esto no es La ruleta de la fortuna... o, la suerte... esto es, jauja... y arrabales. Mas, a raudales, y así mismo, rodales... de sudor patrio. ¡ Qué ironía!. ¡ Qué supremo sarcasmo venido a menos!. Porque aquí, cretinos míos... hasta el más " tonto" escribe blogs, ( entre comidas y comillas, espabilaos) y comenta... ¡ a la vista está!... y para muestra, mis botones tontones. ( ¡ Oh tontuna!, mi " tontuna") Que aquí lo mismo roban socias, infantas y esposas de España, que se pertrechan los místicos para ir al cielo de la boca de los justos. ( A partírsela... por, un puñao de dólares, libras esterlinas, libras egipcias... y hasta menos) Todo puede que sea un " poblema" de déficit de pulidas y tornasoladas estacas de madera de nogal, pa' vampiros crepusculares... viejunos, de ver mucho más allá de una cajita... o de que si se ha de dejar el cuerpo... hacerlo como se ha vivido... con estilo, dos cojones... ( que diría el clásico) y, rock and roll. Ou yeah!!!.

http://www.youtube.com/watch?v=oLc5fqOWUPw&feature=related

El delirio del navegante

2011-12-20T04:33:00.010+01:00

El navegante proseguía su largo y tortuoso camino entre cadáveres e índices. En Filipinas muere la gente, y la Casa Real se desvincula del antaño " pelotero" y ya está... ni Dios se hace preguntas. Con la discriminación positiva de los mercados... con les fleurs du mal en una mano, y el fusil de asalto en la otra... en plan Señor de la guerra y sus anillacos de poder. Kim Jong-il ha muerto, en putero... hortera, llorado, venerado... como mola, ¡ joder!. Trabajando en un tren, cual rey de su reino celestial. Cual manda el aura impoluta de los tiranos. Incienso de puercos. La maldita tormenta de acero había estallado y él apenas había sentido su sutil presencia arrebatadora... ( porque " él", estaba de ver a Rajoy tomando arrobas de líder de la España más vulgar y gris de la historia) si acaso, como un delgado alambre de metal asfixiando su garganta, lacerando sus ojos. No había agua, no había océano... Sólo malos y buenos, pero... buenos tan malos, que hacían parecer buenos a los malos.

En realidad aquello, aquel espejismo de oro y poder, era un Pacífico delirante donde todos contra todos luchaban por el botín pirata de los desheredados. Es hasta surrealista escuchar a los que hablan de austeridad con los bolsillos llenos y los estómagos agradecidos. El facherío se pajea con las fotos de la magra Paz Vega en una iglesia y las carnes en adobo de la Terelu. ( Tirios y troyanos... y hasta los del " exilio interior" de la inteligencia) Éste es un país de risa, se están volviendo gilipollas exponencialmente. Todos, profesores eméritos y rectoras de corbata, micro y tacón. Donde el dulce y tibio café con leche descafeinado de cuño con filigranas nunca fue degustado por sus bocas destrozadas, las de los miserables y los triviales, endebles argumentarios del acoso de los fines con los medios... ( quizás demasiado guión, y mil tramas cruzadas) me refiero, a golpes bajo el martirologio de las superpotencias. Hijos y nietos del desgarro de los perros belgas, fieles pastores... franceses, ingleses, " españolitos"... holandeses, valientes capullos misóginos y segregadores. Hablo de la colonización de sus amos y sus marcas. Nada como no saber por donde van los tiros, para seguir votando a neoliberales y escuchando tertulias de la sabia tradición, alabando inteligencias mediocres y lavando conciencias ferozmente estúpidas.

http://www.youtube.com/watch?v=yOFm0RZJg5A&feature=related

La travesía

2011-12-18T01:14:00.005+01:00

El desierto quemaba mis pies... y después un frío severo a miles de grados al norte, más allá del amor y el ansia de sobrevivir. Terminaría pegándome un tiro en la boca como las miles de jodidas ampollas que iban estallando a la vez, simultáneamente... Arena y más arena, sed y muerte, un disparo en la cabeza... algo de fortuna y un escorpión bailando en la mano la rítmica necrosis, o la introducción, de una pequeña danza guerrera. La última. ¿ Tal vez, la penúltima?... La de la travesía más dura. Aquella que no iba a ninguna parte. El desierto era extenso y pardo, pálido... bajo cero cual sus ojos... como el lomo quebrado y acorazado de una serpiente inmensa, que parecía dormitar... pero, que estaba lista para atacar. Que se escondía bajo el mismo cielo que los ángeles incendiaban en una tremenda batalla por el amor de Dios. Los niños únicamente observaban inquietos de juegos intestinos bajo el terror de los muros de adobe y fiebre, de ladrillo soviético de uranio y metal. Una arcana canción con gracia y donaire. Aquella playa esquina a Benidorm de Ucrania molaba con sus matrioskas de coño rasurado al tiempo que reían los señores de las dunas.

El calor acariciaba la piel... los huesos sin carne, ya pelados a tiras de certidumbre. El cincuenta ligero cabalgaba sobre las espoletas a cruces y espinazo de estremecimiento aleatorio. Porque el gris contingente de convulsas sombras estaba desestructurado de palabras huecas en tempo de violines y arterias viejas. Guardados sus papeles y sus certezas en cajas ya embaladas y fechadas anticipadamente. Mi ser y mi estar se habían fragmentado. En un cenagal bajo el calor de fósforos de madera de nogal y licor blanco, de algún hipotético barrizal futuro perfumado de flores marchitándose.

http://www.youtube.com/watch?v=MDJY61-wcJQ&feature=related

El camaleón

2011-12-11T00:15:00.006+01:00

El camaleón observaba a la niña desde la rama. Férreamente cogido a la frágil y quebrada cepa. Con sus ojos concentradamente perdidos en un horizonte inmaculado y borroso. Como las trenzas de la pequeña que comenzaba a desdibujar el viento helado del invierno aproximándose en la bruma. Cual el herbaje verde, esa mínima porción de pasto ondulante... que se agitaba nerviosamente en la loma frente a su ventana. Aquellos ojos trémulamente pardos estaban más tristes y desguarnecidos que de costumbre. Eran dos perfectas marionetas simétricas moviéndome en un caótico fluir de emociones mientras el pequeño animalillo camuflado en sí mismo apenas se movía en mitad de la tarde que anunciaba tormenta al tiempo de no se sabía de donde se escuchaba You are so beautiful. Aquella serenidad olía a manzanilla y café.

Y empezaron a caer algunas gotas de lluvia. Apenas un rocío de niebla, un estremecimiento de agua palpitante que empapaba el aire de nostalgia mientras ella comenzaba a sonreír, y el reptil levantaba su cuerpo moteado y con la cola prensil perfilaba un escorzo animal de desagrado. Entre tanto, un hombre con un paraguas paseaba una acera cercana, un viejo violinista bajo el tejado... ensayaba en su buhardilla del centro. Una mujer llorando hacía la bechamel de sus afamadas croquetas de jamón, y un chico de ojos grandes algo delgaducho soñaba con estrellas reclinada su espalda en la tapia de su instituto fumando un pitillo. Y el cielo, casi gris... tenía ese dulce y perfumado clarear de negro borrón. Sin embargo, el huidizo saurio había desaparecido, y arreciaba el aguacero. Cálida marea de atardecer.

http://www.youtube.com/watch?v=w-g_qRGq9FU

Sois unos cabrones de cagarse

2011-12-08T21:09:00.008+01:00

Sábado sabadete... Madrid-Barça en alta definición y la otra, para los mediocres, forofos... niños, " niños grandes"... y, amantes... " de lo prohibido". Para aquellas, a las que Guardiola las pone, o... Gitano Ronaldo... ¡ se tiene que ser " choni"!... pero, hay gente pa' to. ( Desde ese taurino que el término se lo atribuye al califa cordobés Guerrita... hasta aquel que dice fue cosa del Gallo, empero... no de Morón) ¿ Por qué me viene a la mente tapiñarme un salmorejo?. Será el hambre que es muy mala... Y como no me acuerdo de que va esto, lo continuo a mi bola. Me apetece decir algo porque sí. ¡ Sois unos cabrones!. Lo digo en exclamación... ( casi exclamación retórica, de éctasis poético) ¡ Ósculo, ósculo!... ¡ Absooooooooooooorbe!... Antón Pirulero... y que cada cual siga, alcance o acorrale, su puto juego... El de la jodida onomatopeya literaria para alzar hembra recia en recital de oscuridades. ¡ Reina, reina mora... guau!, ¡ tuturutú!. Tú... tú... El de los representativos... como Rajoy, que nos va dar, ¡ plas, plas!... por detrás. ( Que rima) ¡ Pum... va!. Luego vendrá el... ¡ oh!, ¡ ah!... ¡ eh!... ( vocalizando) apelativo y expresivo cual un... ¡ ay!... sois unos cabrones de cagarse.

Sábado, sabadete... La Chacón dijo que 0-2... no se lo cree ni ella. Como el Messi se encabrone... es como lo del Papa, cuando afirma que la Iglesia sólo debe temer: " Los pecados de sus miembros". ( Fálicos, supongo) A eso se le llama, propósito de enmienda. Todos nacemos con la mácula del puñetero pecado original, divisa del hecho de que, ineluctablemente, todo ser humano se rinde ante la tentación... la mía es un donut de dulce de leche. Nada más que decir al respecto, como de que ejecutivos del PP ayudaran a Urdangarin a captar fondos o que la España de la crisis nuestra de cada jueves sea el puto país con más sobrecualificación laboral de la UE. Y es que hay mucho " listopelotas" por los contornos.

http://www.youtube.com/watch?v=rwK4nih8iGM

La fuga

2011-12-07T15:43:00.006+01:00

Se metió un maldito tiro en la cara en una habitación de hotel barata mirando al Mediterráneo. Era jueves. Estaba saturada de soplapolleces trufadas en caqui y caca. Ella fue la primera del grupo en hartarse de toda aquella mierda. Esa fue su fuga... y sin tocata. Su puta huida hacía delante. Todo lo demás la sobraba. Las menciones, el honor... todo aquel jodido sexo sin sentido. ¿ Cuántos años tenía?... ¿ Treinta y tres?... y aun no sabía como era el amor... ¡ Ah, sí!, ¡ el amor!... menudo excremento, solía decir. El sarcasmo ocupaba bien su lugar. Somos hijos de la ironía, la dije un día al tercer Johnnie Walker y un plato colmo de alubias con moscas. ( Una de esas especialidades gastronómicas marroquíes sin concavidades) En algún sitio del corazón, junto al puñetero ventrículo izquierdo. Junto a atractivas aurículas sin ninguna gracia especial cual los tíos con los que follaba una, y otra, y otra vez... Buenos sementales estabulados con sus grandes pollas de metal y plástico. Grises robots agilipollados de hormonas.

Supongo que se cansó de los malos. O simplemente de pensar, que la mala era ella. Muchas veces desde entonces, lo he pensado. Eso de la maldad, me refiero. Al final, suena un poco a película. Una mala, malísima... de James Cagney. Pero supongo que eso es lo " infernal" de la vida real a ciertos niveles... el que los hijos de puta, no llevan sombrero, y que si alguien lo lleva... somos nosotros mismos. Sí, es cierto... si se piensa fríamente, menuda mierda. En días como aquel, la entendía perfectamente. En cierto modo era algo parecido a limpiar la puta pipa... engrasarla con esmero y volverla a montar para al final dejarla en un cajón olvidada por una vida que de verdad merezca la pena y que apenas había empezado con dolor... y, un poco, a saltos... a saborear. Un mundo de risas, donde aprender a llorar...

http://www.youtube.com/watch?v=cAq817mTb50&feature=fvwrel

Lenta tregua por fin de existencias

2011-12-06T21:34:00.009+01:00

Se oyen disparos y un joven cae al suelo... Noticias frescas, noticias frescas... el mundo es un lugar más seguro. Luz, más luz... algo de luz. Dos atentados suicidas en Afganistán. Talibán, talibán... ¿ qué tú dices qué no has sido?. ¡ Joder!, como te molas. Algunos son grandes... otros, muy... muy grandes... Y luego están, claro... los humildes. Esa subespecie humana recondita.

Porque naturalmente, largo es el camino de vuelta a casa. El del concierto y la avenencia. Eso tan cursi y tan cristianamente hipócrita de " darse la paz". La paz de la tierra... donde no hay paz posible, únicamente porcentajes estadísticos y matemáticos de violencia. A veces, gratuita. Es el tinglado de las jodidas cosas importantes... ya se sabe, el putañero Madrid-Barça, el viernes del euro... ( con su feria de esperpentos) y la refundación del sotechado/cochera económico europeo... en espera de que los mercados y el ansia de los tiburones aplaque su orgía de sangre y vísceras obreras, porque francamente... a mí lo de Putin, o la III República española me la sudan. Es la codeína para el pueblo. El mismo tipo de mujer, de vehículo híbrido... de serie estúpida de televisión filoibérica rompesquemas. Porque así es la vida... el truco y el trato de las más que maravillosas y " estúpidas" elecciones que hacemos. La tregua en la espera de la nueva temporada de banalidades.

http://www.youtube.com/watch?v=Rprb7X55M1Y&NR=1&feature=endscreen

http://www.youtube.com/watch?v=qyApMskkThU&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=hmKeolDkG6I&feature=related

Cuerpos gloriosos... más todavía

2011-12-05T13:39:00.007+01:00

Siempre que escuchado esa especie de " leche" patriótica de Arriba España... he pensado de " cuellovuelto para lo alto" aquello de las Montañas nevadas de mis infancias, ¡ Arriba...!... más arriba, más arriba... más arriba aún... ahora, dejarla caer. Me aburren los salvapatrias de 17, y de ciento siete con estrellas. Todos me parecen igual de necios con sus cuerpos gloriosos, sus alforjas manchegas sobre el cuello... que no cabezas pensantes, y es que sus ideas piden tierra. Por desgracia es el signo neoliberal de estos tiempos de mediocres donde el termino recorte supera al concepto imaginación y donde el populismo es moneda de cambio para que la plebe esté en estado de jodido anestesiamiento generalizado. Zapatero ya fue enterrado hace tiempo, pero hay quien es cansino en el decir, y tardaremos en mandar a sestear el zombie... mas no por ello me divierte menos leer esto que no viene a que: ( En tanto la intelectualidad filofascista sigue pajeándose en la debacle sociata y cañí) Que IU se ofrezca a Amaiur para que estos tengan grupo parlamentario, es como lo de los japoneses y la " caza científica" de las ballenas... Y es que al final todo viene a ser un sigue callado Mariano... que el que viene será un año mariano de cojones... para pasarlo pegado a la maría ya sea en adredoning, bien liado.

Cuerpos gloriosos son los del " buenazo" de Rajoy, ( esperemos seis meses para que le llamen hijoputa... fumando en el tascurio/lupanar de intelestuales del anís, eso sí) La Cospedal... o, la ínclita Esperanza. Cuerpo glorioso el de Ana Obregón y su pedazo curriculum de estrellaza nacional. Cuerpo glorioso... el de la Lomana en carnes de estupidez y los del Sálvame el supershare... Porque éste es un país que se mola viendo a Gitano Ronaldo preparado en jarras para tirar un golpe franco... y donde el gentío casi siempre quiere ser, " franco"... Es lo que hay, y a quien le viene a " molar" que te cagas.

http://www.youtube.com/watch?v=UfcbdkCKhdg

... un, dos, tres... sí, cuatro

2011-12-03T15:03:00.010+01:00

No podía pensar con total claridad después de veinticuatro copas. Era un jodido trance de heroísmo canalla. Algo sencillamente, ridículo. Cual el valor en el ejército, se presume... Por encima de los vaqueros viejos llevaba un tanga rosa que no sabía como había aparecido allí... ( Con su aroma a Mar de los Sargazos, y leyenda) Tal vez había dos posibilidades. Una, que la prenda fuera de Marta, la de Contabilidad... que dormitaba pedo una esquina, y que aunque era una borde de aquí te espero... en un arranque de solidario frenesí me la hubiera entregado por de/méritos propios. ( O, ajenos) Dos. Que ya trajera puesta de casa la cosita con las camperas y la chupa, aunque lo dudaba mucho. Así que allí estaba en mitad del sarao sentado en una silla con las piernas abiertas de par en par y de promoción, promoción... rosa pálido, que las rebajas estaban a la vuelta de la esquina. Sólo faltaba Pitbull cantando I know you want me. Joder, cuando sonó la música me molé del todo.

Aquello tenía algo de acto final. De pronto me pregunté que estaba bebiendo. Desde luego no era mi marca habitual... el camarero me dijo: Larios con tónica... ¡ Larios con tónica!. ¡ Era repugnante!... pero, no podía dejar de beber. Como no dejaba de escuchar el soniquete incesante de Mateo Fuentes a dos centímetros de mi boca contándome por decimocuarta vez... " la vez" que su mujer Marta, la de Contabilidad, en aquel crucero por las islas griegas casi se queda en tierra. Creo que le ponía cachondo el olor que desprendían las bragas de su señora en mi entrepierna; y aunque estaba demasiado petrificado e incluso, borracho... para levantarme... pensé, que en tanto no me metiera mano al patio de butacas aquello podía ser hasta soportable. Ya se sabe... un, dos, tres... sí, cuatro. " Cuatro", coño.

http://www.youtube.com/watch?v=IDR7pjOuIo4&feature=related

El posavasos

2011-12-02T13:42:00.006+01:00

En cierta ocasión una vieja puta, que no... puta vieja, redimida a la fe católica, ( son las peores) y con cierto grado se sofisticación... me contó entre tequila y tequila como cierto periodista de éste país muy popular y muy de derechas, de esos que mean agua bendita una mañana sí, y otra también... adicto a la tertulia de mordisco y sangre, gustaba de ser penetrado por estacas de veinticinco centímetros puesto de farlopa hasta las trancas. Pero, claro... como una vez me dijo uno, que validez puede tener el relato en petit comité de una señora meretriz. Si fuera de un notario, añadió. Son las verdades a medias del posavasos, que no dejan marca en la mesa... y que te van sesgando el alma de hipocresía. De sinrazón.

Claro que es peor cuando el personal se pone metafísico hasta el paroxismo, es que no hay cristiano que los aguante. ¡ Qué coño!... es infinitamente más infame aun, ese síncope de que el gentío redefina los conceptos de la felicidad, por los caminos de la meditación y ese coñazo del yoga de autoayuda. Supongo que es porque vivimos en un mundo tan acelerado, que el tonillo de voz " sacadequicio" de los videntes de madrugada mata más rápido que una bala trazadora en el Vietnam de la cola de la charcutería. Y así, mientras unos salvan unos pocos y jodidos canidos " hechospolvo", feos como el culo... de morir en las perreras municipales, ( ¡ noble acción!) y otros en la calle y la manifa berrean por un mundo más justo... unos pocos ejecutan el tiempo, ese tiempo perdido de buscar la maldad mirándola a los ojos. Lo de eliminarla, es decisión de hombres justos y corruptos, lo que no deja de resultar irónico. Pues el adversario no deja la bebida sobre el posavasos... son esos claroscuros, sin definir.

http://www.youtube.com/watch?v=5Cjrp23lBSM&feature=related

Un nuevo comienzo

2011-11-30T13:09:00.007+01:00

Es lo malo de las ratas. Su volumen... morfología, quizás paréntesis, número... Las sigue una corte de gatos... Elegantes... suaves... ninguno negro, stop the racism, y al " rarismo"... pero, no nos despistemos, y nos vayamos por las ramas... y, las rameras. ( Que no lamerás o remeras que me sugiere el Word) Demasiada palabrería mal vocalizada... Mejor decirlo sin ambages ni embalajes... ¡ Estoy hasta la polla!. Hasta el rabo de sutiles ambigüedades. ¿ O no?... Quizás, a lo mejor sigo en el perfil de las perífrasis y los arcones cubiertos. En las circunlocuciones que al fin y al cabo de tantas cosas, significan siempre lo mismo. Porque no nos engañemos, gobierne quien gobierne... nos gobiernan los mismos hijos de " remera", de siempre. Aunque haya quien se arranque la camisa como los gitanos en la boda al olor de la sangre y el cuajo... y suelte un: Primero mintieron y ahora ponen excusas. Al final todo viene a ser lo mismo. España, Francia, Portugal... Argentina... La misma mierda. La mierda huele igual en todas partes. Y la película ya está muy vista. Uno de esos coñazos infumables de Terrence Malick. Ya se sabe, Mariano evita concretar reformas, hasta reunirse con los sindicatos... Lo que suena más o menos a... " os voy a dar un estacazo que os avio"... y, la culpa de todo ya sabéis de quien es, así que vosotros mismos, majetes. ( Por cierto... Tonto quien lo lea)

De modo que aviar... a aparte de la gripe, no me alivia ni lo que en petit argot de delincuentes de " kadoses" se profesen en amor eterno y señorío cañí, y de Caín, de " hijos de"... los " eternos" señores de la mandanga patria frita a fuego lento. Es decir que mi lana es de oveja merina, no de Delaine precisamente... y aunque esté " churra", ( " lana" basta y cola fina) virgen aun. Es lo malo de las ratas. Que se oye el roe-roe cuando todavía ni se está, ni por la labor de entrar... en el corral de los quietos. Y es que como dijo el clásico: Siempre tiene que haber algún gilipollas. Luego claro, molan un montón esos que dicen orgullosos lo de poder " exhibirse" al servicio de boato nazional. ( Lo de las ostentaciones de parado no luce igual) Porque de la suntuosidad de la India de la que habló La Lomana, hablaré mañana... que hay cuerpos, que piden tierra... o, fuego... en grandes dosis.

http://www.youtube.com/watch?v=rFqgLqZQRnM

La pequeña herida

2011-11-20T20:58:00.008+01:00

Estaba a punto de ser sometido por los nuevos campeones. Las piernas le pesaban toneladas. La rodilla derecha apenas hacia su juego… pero, seguía corriendo bajo la lluvia y el dolor más lacerante. Entonces oyó aquel pitido final y se tiró al suelo. Ya podía llorar, no antes. Aquella derrota no sabía a nada especial. El cielo estaba gris, hasta aquel instante no había reparado en ello. Todo le resultaba demasiado vertiginoso. Sin sentido. Sentía como un gigantesco serrucho de luz azul le seccionaba el músculo hendiendo sus dientes ferozmente en los ligamentos. Era una sensación horrorosa. Por momentos no podía pensar. Sólo quería ducharse, una buena siesta… y con su entrada en la mano ir al teatro. Sólo eso. Sólo estaba a medio mal escribir una pequeña herida.
Desde la esquina de la tercera fila, aquella bailarina de los ojos tristes le subyugaba con su maravillosa técnica y sus piernas de bronce inmaculado. Aquel regateo de estrofas musicales le hacía temblar susurros de gozo en sus enroscadas terminaciones nerviosas. Era cual una sutil caricia en sus ojos que vertían por sus rasgones de piel transparente y tenue algunas gotas de felicidad ocultas bajo la camisa vaquera y la vieja chupa de cuero. Se hundió en la butaca, cerró los párpados… y simplemente, se dejo llevar. La voz de su padre ya no se escuchaba entre los cadenciosos pasos de la escena, ni tan siquiera ese golpeo de la pelota en su cabeza que entró directamente por la escuadra. Los gritos estaban ahogados en silencio reverencial. El campo estaba vacío como su pecho dolorido de rosas y escudo templado a fuego frío. Aquel desconsuelo calaba tan hondo que rompía los huesos del alma poco a poco.

http://www.youtube.com/watch?v=XOAFsU2kWPw&feature=related

Jornada de reflexión

2011-11-19T11:43:00.010+01:00

Que dulce despertar de sábado… recordando lo que acababa de soñar no hacía ni cinco minutos. Mientras subía esos pocos escalones de piedra manoseada pulcros y pulidos, entre aquellos malditos leones afeminados de bronce… ( obra de Ponciano Ponzano, que rima con ano… que es por donde nos dan los que se duermen dentro) sintió el poder de sus armas y su entrepierna. El talco hace maravillas. Un joven policía salió a su encuentro para detenerle y simplemente le descerrajó la tapa de los sesos de dos cartuchazos de recortada. Simplemente dijo: Perdón, hijo… del Cuerpo… No era nada personal, es que no le apetecía ni se sentía con ganas de darle más explicaciones de lo que iba a hacer a aquel tipo dentro del Congreso de los Diputados donde el personal estaba de fiesta mayor. La puerta estaba abierta, así que entró sin llamar con un kalashnikov con doble cargador en cada mano. Primero se cepilló a los bedeles que se le presentaron a preguntar amablemente a quien venía a ver. Luego, estrictamente… ametralló El salón de los pasos perdidos como le salió de los cojones. Ya se sabe… por los pasillos, una granada de fragmentación aquí que La Sorayita y un nacionalista catalán de Murcia estaban meando agua bendita en uno de los lavabos cantando a dúo de Els Catarres… esa trova del independentista y su “ choni”. Una claymore por allá… a ver si la Valenciano es tan tonta, que la patea al despacho del Grupo mixto y hace ensayo. Todo, con calculada profesionalidad. Como corresponde a un recio marine " españó" de cuatro cañas y una chopitos. ( Las “ bravas” van de “ tapa”, como Rosa Díez)

Es decir, que cuando se quiso dar cuenta… el gacho en plan Un día de furia, estaba en la Presidencia del hemiciclo preparado para soltar una Ensalada Cesar de tiros a tuttiplen a sus excelentísimos e incluso… algunos de ellos… “ ilustrísimos”, en traje de baño. Y ese era el pequeño detalle por el que se percató de que aquello era un sueño; eso… y que la Elena Salgado no podía tener aquellas pedazo tetas de playmate del año. Así… que a tomar por culo todo, descargó toda su artillería sobre el graderío. Por igual, un fusil de asalto para la derecha, y el otro para la izquierda… lo malo es que no había munición, para tanto hijoputa. Y eso que los de Izquierda Unida pedían dos balazos más… Claro, que lo de él nunca fue la generosidad y a cada Señoría lo suyo. Tres granadas más desde un M-16 a lo Scarface. The world is yours… y a casita que llueve. ( Qué decía un tío cabrón que tenía) Ya en la nevera, bebiendo a morro un poco de yogur líquido sabor fresa… se relajó. De todas sus cabezas. Sólo una doble pregunta, sin… subpregunta, y retórica… le atormentaba: ¿ Qué hace un político en una jornada de reflexión… y, lo más importante, sobre que reflexiona mientras caga?.

http://www.youtube.com/watch?v=2wfGh_OfOjE

El volcado

2011-11-18T09:57:00.006+01:00

Las almas rotas, fragmentadas y asimiladas… ( apenas recuerdos pendientes de ser poco a poco filtrados) volaban atormentadas a mí alrededor sin penetrar dentro aquel silencio de mis entrañas. Las voces de los que buscan una respuesta a su propio y arcano dolor escrito en fe… profanaban mi meditación con su curvatura de estupidez, y mediocridad. Podía sentir al cerrar los ojos… mi cerebro recorriendo febril, miles y miles de líneas de código escritas en extrañas lenguas muertas. Todo, sentimiento positrónico. Demasiados datos archivados para volcar en otra mente aun joven e inexperta. Mas él lo pedía sin palabras. Sin letras de más. Decía con su inconsciente juventud e intrepidez: Estoy listo, padre. Hablaba poco, tan sólo con muecas y su mirar profundo donde nada ni nadie podía entrar. Ni tan siquiera yo. La cobra y el sol defendían su portal, cual el laberinto y el trébol el mío. Símbolos de poder y magia atávica, casi patrimonial… más allá de la luz… mucho más allá del infierno. En éste plano. Charco de mugre inmaculada. Donde el amor es guía de la mente y el infinito.

Podía sentir la ira aproximarse a mí en el pulso gravitacional de una estrella muerta en mitad del espacio profundo. Un corazón anciano y candente escrito sobre mil y un cuerpos torturados en rito ancestral y del pergamino amarillento que el sol debe quemar sólo un poco cada vez, entre la roma madera de nogal mientras el pan y la sal de los enemigos se desliga dulcemente como hiel y pus en la boca, quemando tu garganta. Él acepta su suplicio con sosiego. Esa paz interior me torturará siempre, ( conocedor de que somos los juguetes olvidados de Dios, en el desván del hombre) técnico versado de la piedra que maldecirá su nombre hasta el fin de los tiempos. Pues no somos otra cosa que el error desterrado en espinas de un eterno amanecer. La liberación sangraba conurbana en mi agitado temblor. El hijo había hecho bien su trabajo. Sonríe, hijoputa, y no preconices la vacuidad. Que aquello que seas, no resuene en oídos extraños. Y entonces la vida… pequeña… Vida… se volvió sueño. Humo de horas perdidas. Dedo índice sobre la boca cerrada.

http://www.youtube.com/watch?v=cj5y2EIw40I&feature=related

El té

2011-11-18T07:50:00.007+01:00

Mientras el anciano calentaba el té miraba para todas partes, en todas direcciones, fascinado por todo lo que veía. Una mosca rondaba mí alrededor, sin terminar de posarse en ninguna parte. Pequeña, de aspecto frágil… casi, quebradizo. Tenía sueño. Aquella noche no había dormido demasiado bien. La diarrea, una diarrea incomoda, asomaba por mi horizonte meridianamente despejado de nubes. Mientras escribía algunos pedazos de mi nuevo libro, observaba distraído… como la mosca iba recorriendo insolente la pantalla iluminada en azul de mi viejo portátil de tantas batallas. Entre tanto el anciano sonreía como si tuviera entre sus manos el maldito secreto de la inmortalidad. Un poco de té, recuerdo que pensé en tanto le miraba de reojo, no me vendría mal. Era ya finales de octubre por aquel entonces, y el frío se comenzaba a enroscar en los huesos triturándolos como una de esas serpientes pitón. Tenía algunos correos que mandar, pero desde luego me lo estaba tomando con calma. Aun era muy temprano las ocho y diez. Posiblemente en casa ya estarían durmiendo todos, menos mamá que siempre que quedaba a ver la tele hasta tarde; echaran lo que echaran en ella… se lo tragaba todo, menos las películas de guerra.
El viejo agarró un paño mugriento y cogiendo del asa el recipiente donde había cocido el agua se dirigió a la mesa. Sobre la madera roñosa había dos vasos de cristal no demasiado limpios, mas… ¿ qué relucía allí, en medio de aquel inhóspito peladero de chivos?. Reconozco que su miserable hospitalidad me conmovía mientras me hablaba cadenciosamente… relatándome algunas historias sobre su familia y la guerra que para el se prolongaba ya dieciocho años. Toda una vida. Me contaba como habían matado a su mujer y sus hijos, mientras fingía interés… más preocupado de que funcionara el satélite que de su peripecia vital. Por momentos, no podía evitar sentirme un miserable mientras exploraba ese sufrimiento y tomaba notas mentales para un posible artículo, de esos de interés humano. El té entretanto, humeaba sobre la mesa… o, algo parecido. Me fascinaba como aquel hombrecillo enjuto, aferraba el vaso con ambas manos y bebía de él. Eran manos pequeñas, consumidas… huesudas, como su rostro sonriente de pupilas tristes. Al beber, simplemente en sentí mejor. Caliente por dentro y por fuera. La humanidad de repente, había vuelto a mí. Era una sensación diferente e inesperada, que no sentía desde hacía mucho. Cuando era más joven, mucho más joven... y más, humilde.

http://www.youtube.com/watch?v=ZfHTsmodwQw

Justificación pajera para no votar

2011-11-17T19:57:00.006+01:00

Un día alguien, ( más tonto que un “ bocao” en la polla… para no ser políticamente correcto ni, gramaticalmente) me preguntó como llevaba eso del ser rojo, cristiano y anticlerical. Le dije que bien… ( pensando seriamente mandarlo a la mierda) probablemente, porque no soy ninguna de esas tres cosas. Soy demasiado sofista, demasiado ácrata… y tal vez, demasiado aburguesado… para ser rojo; en todo caso sería lo que en tiempos llamaban Un tigre de papel. ( Además el rojerío suele ser bastante aburrido y pragmático, tanto que incluso se me hace aguantable esa hipocresía del gentío de derechas. El de toda vida… y, el que no) Además, que yo tampoco soy Chiang Kai-shek ni la puta que lo parió. En cuanto a lo de cristiano, soy tan cristiano como lo era Cristo… “ osease”, nada. Y creo que como él, y esa canción del Serrat… siempre es mejor buen un polvo, que un rapapolvo. Esas cosas que hacen escandalizar a un cristiano de pro, y que confunda la comisión de misa diaria por un billete al cielo de los meapilas. Yo soy de los que aspira con sus pequeñas buenas obras y las otras… al “ cielo” de Jimi Hendrix y el Morrison. Y por cierto, que en cuanto a lo de anticlerical. Como lo de ir por ahí quemando iglesias me pilla retirado de mis circunvalaciones cerebrales, ( y de la historia) y aun tengo riego, no como los de Intereconomía, me conformo con lo de meterme un día a hurtadillas en un confesionario a descubrir lo “ inconfesable” de beatonas insatisfechas, y lo que surja… es decir forrarme con información privilegiada, por ejemplo… ¡ Malpensados!. Es lo que tiene ser un hombre sencillo de gustos sencillos, que un día te suenan las tripas como a Buda, y al día siguiente estás dispuesto a coger el M-16 y acabar con todo. Facilidades de no tener en lo social y político, perro que te ladre, gato que te arañe… ni cerdo… de partido, que te gruña. Y ole, ole… y ole.
En lo referente a lo del respeto, prefiero la rima y el espeto… de sardinas. Con una Mahou fresquita a ser posible. Por cierto, que al final no voy a votar… por aquello de tener el torrao cosa fina, es decir el melón con los cables “ pelaos”, y un poco también por coherencia… Me apetecía meter una loncha de Mortadela Valle en el sobre para el Congreso de Diputados, y una compresa usada, por lo del sepia y la paridad… al Senado. Mas… sin duda seguiré la jornada electoral de lejos y con interés. Es decir, tirándome cuatro pedos con carrerilla y carretilla, y doble tirabuzón liftado. Vamos, lo que viene a ser hacerse un top spin… que decía mi abuela. Niño, no golpees con el efecto desde arriba la pelota, que ande luego la mancha barro no sale. Así que estoy por lo de “ facer” o, “ deshacer” entuertos de yoga el 20-N, con una pregunta retórica en las malhadadas meninges: ¿ Qué harán los falangistas ese día?. Subpregunta con facundia: ¿ Les faltarán falanges, para tanto como hacer?. Uno que cuando piensa se vuelve hombre de campo y de campeo, también de ojeo. Piensa más en la cháchara que en diptongo profundo. Por lo átono de que el veintiuno será lunes al sol para muchísimos. Y es que eso me pasa por cavilar y escribir con medio cerebro al cuarenta y seis por ciento de su “ capacidá” burra sin descontar el iba... Ahora recuerdo la gracia que me ha hecho siempre escuchar eso de que el ser humano sólo utiliza un diez por ciento del potencial de su mente. Los gilipollas que investigaron eso, desde luego, nunca se pasaron por el bar de la esquina para confirmar semejante hipótesis. De haberlo hecho, habrían encontrado al eslabón perdido tomando sol y sombra y rebatiendo la teoría del fuera de juego posicional, ( su cosmogonía) o aseverando que la liga chilena está interesantísima. Razones desde un ángulo rectángulo con sus catetos, no faltarían.

http://www.youtube.com/watch?v=BBe_fBVCPX4&feature=related

Subasto mente

2011-11-17T14:17:00.003+01:00

Subasto mi cerebro para prácticas con el lanzallamas... o, también... lo cambio por un par de tragos de tequila.

http://www.youtube.com/watch?v=z3yu6kuCkWg&feature=related

Con el cerebro calcinado

2011-11-13T19:48:00.003+01:00

Desperté. El sueño se había desvanecido. Un sueño oculto tras el fuego infernal de un dolor cenital. Estaba solo. Oculto dentro de mí mismo. La montaña demasiado lejos para explicarla a la lluvia porque tiene que caer. Las montañas siempre quedan lejos, en su triste voz que había perdido. Todo lo demás, no importaba. Que faltaba, realmente nada. Desperté. Sentí que mis alas, torpemente se habían quemado. Y dejé un grito en mitad de aquel arrasado páramo. Pero no era aquello lo peor, si no que el corazón seguía bombeando sangre y vísceras con mi cerebro totalmente calcinado.
Malo es, cuando no se puede llorar ni un gramo de compasión. Cuando tienes la sensación de haber corrido tanto que ya has dejado de correr. Cuando la música del día hace pequeños círculos de agua sobre el cristal a media tarde. Y crees morir en un trozo de metal que se ha dado la vuelta girando tras tus ojos cansados. Y te sobra camino y cuesta arriba. Y ves tus pies demasiado pequeños. Y tus manos exageradamente grandes. Y todo lo que creías haber cambiado sigue siendo lo mismo. Un lugar mediocre, deshabitado y vacío. Donde no hay paz. Donde no hay furia en el músculo… donde simplemente no hay nada. No esa nada, que lo es todo. Sólo nada.
Desperté. Las canalizaciones se habían roto. No precisaba una limpieza de filtros. Simplemente el alma se había sajado. Nada, una nada vital y cotidiana… nada, que no pudiera ser asimilado en un universo donde no hay un terminó correcto. Tan sólo correcciones de rumbo. Desperté. Malo es llorar, un sufrimiento estrangulado en la garganta que te impide bramar el sufrimiento que sientes. Eres una piedra ardiendo dentro de un volcán. La percusión de notas que no suenan. Vida... los huecos de las lágrimas algunas veces tallan balas de luz azul, que trazan estelas por las que empezar a buscar. Esa sinrazón, de querer volar.

http://www.youtube.com/watch?v=wj6p5ZUqLss

Creo que todo, está bien

2011-11-12T06:25:00.005+01:00

El camino estaba ante mí, abierto. Como siempre lo ha estado. Un sendero conocido e ignorado al mismo tiempo. Carretera y llanto. Años. Lanzadas al costado. Recio nogal siempre temblando. Libros. Libros que arden en piras de memoria que resecas neuronas intolerantes desprovistas de zamarras de mielina van quemando. Los versos han fracasado. Las torres de cristal cayeron despacio. Dormías. Dormía el mundo entero mientras meditaba con inciensos aromáticos, entre paréntesis de espacios vacíos tras una coma, un punto y seguido. Todo tenía una razón que iba saliendo despacio, cual una descansada amanecida con el corazón abatido y romo. Iba andando, no muy deprisa. Triste y solitario. Sin canciones. Sin despedidas. Caminando. Mirándolo todo y sonriendo. Sin temor. El amor atravesaba mi dualidad despacio. Era el Yin-Yang y la cruz. Una sencilla de simple madera. De esa que se talla con una navaja y un cigarrillo en la comisura de los labios, bajo el oblicuo sol de una tarde de otoño. Lejos, muy lejos, de ninguna parte. Muy cerca, de lo verdaderamente importante.
Las piedras del suelo con las que te vas tropezando te hablan de los cuerpos que abatidos has ido dejando, en tanto el ser amado atado en mil dedos entrelazados viaja a tu lado. El cielo está despejado. El infinito. El universo calmado sobre tí. El río que fluye lento corriente abajo. Has luchado sin tregua y has ganado. En el dolor de tu pierna rota. En aquel cabezazo por la escuadra que entró llorando. En una estación vacía. Subiendo la montaña, por un sendero acotado. En una playa desierta. En una guerra sin soldados, donde los carros blindados se ven oxidados, roñosos… entre metal arbóreo de venas que laten sabia escrita en perfume tántrico. Los libros están apilados, con sus uniformes viejos y numerados. Con su escritura perfecta. Con miles de palabras que se dirán una vez, o ninguna más. De corazón a vísceras… De cerebro que va callando su fe perdida a nubes de gentío extraño y deshabitado, perdido en un reflejo nocturno. En el bramido de cientos de estrellas que arden...
No es nada que deba ya ser analizado. Cual el amor de una madre. Cual el beso de un padre que jamás fue dado. Las uñas han crecido. Se han ensuciado. Necesitas una ducha. Limpiar la tierra de tus zapatos. Cerrar los ojos bajo el agua, reír los espantos. Sangrar pequeños trozos de ira que como cristales rotos te has ido poco a poco clavando. Eres feliz, no puedes negarlo… te duelen esos muñones en tu espalda que borracho perdido una noche los demonios te cortaron con serruchos enmohecidos de dientes afilados. Caído sobre el asfalto, te envolvía la confusión. Tenías todas tus prolongaciones quebradas. Una mueca se dibujaba en tu rostro, y un tibio reguero de sangre salía de tu boca que sabía dulce como la compota de frambuesa saboreada sobre piel. Los gritos de lo alto ya han cesado. En la postura del loto sin final asciendo escalones… roto de pliegues sin sufrimiento. Las palmas abiertas saludan al sol nuevamente. Creo que todo, está bien.

http://www.youtube.com/watch?v=grw_dZ7CSeQ

Hombres de Estado

2011-11-11T09:17:00.009+01:00

Quizás haya que empezar a pensar que gracias al harakiri de Zapatero no estamos en la situación de la Italia del Bunga-bunga ahora. De todos modos quizás el todavía Presidente sea de esos personajes injustamente tratados que absolverá la historia, cual Suárez… Bueno, como Suárez, quizás no… Y es que hay hombres que no importa que hayan olvidado su pasado ni lo que hicieron, porque serán recordados siempre. Y generaciones viven, y nacerán en libertad gracias a ellos. Y ese es el verdadero problema que vivimos una época gris donde faltan hombres de estado y sobran políticos mediocres de todo signo y condición. El ahora ha sustituido, al mañana… y los merkozys y los papasconis medran por la vieja Europa con sus miserias de mercado persa bajo el brazo. Y algunos como Rajoy, que francamente me parece un buen tipo, el chico tímido del baile… quieren darnos lecciones de eso que otrora se llamaban “ Hombres y mujeres de Estado”, con todo el “ Estado” en su cabeza, cual era el caso de Fraga; el tiempo lo dirá… o del mismo modo, si es el caso de ZP… si la “ historia” lo absuelve, o no. Para un servidor, la respuesta es obvia.

Claro, que no se es un verdadero hombre de estado reabriendo “ populistamente” como Don Mariano, el estéril debate tabernario de poder fumar en el bar. Eso suena a… sociatas borrachos de Andalucía, que diría el “ cabezapolla con barretina” de Duran… votarme, y os abriré las aguas del Mar rojo en plan Moisés. Claro que peor es lo del 15-M que ya va en Democracia 4.0 a velocidad de crucero… como todo en la red, pero… con Windows 98. Eso de se acabó el cheque en blanco, y somos 100.000 votos… suena a fascismo fumeta y enterao. Y todo por que esta crisis devora líderes y mercados y ya estamos a medio camino de una guerra civil virtual entre los que se dejan llevar por el soma transversal del “ Estado” de Derecho… desde los proetarras, hasta la dualidad PP/PSOE… y los que creemos en que deberíamos hacer la revolución a cuchillo y poner una guillotina en la Carrera de San Jerónimo. Porque no nos engañemos, ésta campaña electoral es un puro tramite. Como el independentismo de CIU en Catalunya, que está más oído que El carro de Manolo Escobar. ( Y es que al final todos venimos de la… vagina, y algunos de Vagina. ¡ Ya me entenderán, ya!)

http://www.abc.es/20111111/medios-redes/abci-nombres-desafortunados-201111110114.html

http://www.youtube.com/watch?v=Gf_ggiM7K7c&feature=related

El largo camino de vuelta a casa

2011-11-10T21:07:00.005+01:00

Mientras dibujo mi mente esboza sonrisas. Cornisas que andar con los pies descalzos y las manos llenas de oleos antiguos de colores para pintar el vacío. De aquellos que perfumaron en gris mi adolescencia robada. Así lo siento. Sin cadenas ni andamiajes. Ni porcentajes de evocación. El carboncillo se desliza por los sentires de mis manos y bosqueja sombras pequeñas sobre el papel empapado de verdad y luz de media tarde. Pues aun es demasiado temprano para dibujar naturalezas muertas, de esas que se pintan solamente de memoria. En un pedazo de la casa del alma, en un rincón donde todos los recuerdos quedan amontonados cual cuadros abandonados sin colgar en ningún lugar. Tal vez esos cuatro o cien garabatos en la dermis cavernaria de mis venas eran una tontería sin importancia, para imaginar si mi ego montaraz me permitía delinear el momento anterior a mi muerte... Porque los mejores lienzos siempre se guardan ocultos en los armarios detrás de las rosas secas que anteayer se podaron. Recuerda el tiempo... Vida... las cientos de líneas ocultas que desaparecen tras el blanco posarse de los ángeles.

http://www.youtube.com/watch?v=0k3IcJP8PTc&feature=related

El borde de la mesa es un mar en calma que va cediendo su paño recosido de trazos. Con cola y ron. Tiene su fe y su música que va sonando mientras desfilan sus piquetes bravos. Aguerridos muchachos. En tanto el cerebro positrónico va de nuevo arrancando con sumo cuidado, despacio. Trajinando paisajes con cuerpos zurcidos en trapo, reconociendo archivos de datos en blanco y negro… remasterizados. Los que devoraban mi piel, esos que no se entretenían entonces en pararse un momento a pensar por donde empezar a derrocharme… ahora, si que se encierran en sí mismos para rebuscarme definiciones. Hablo de aquellos que olían la batalla de ángeles ígneos y jóvenes soldados, sin luchar en ella… sin ser miembros del ejército del jodido General Sarcasmo. Cuando aun quedaba por recorrer un largo trecho. El largo camino de vuelta a casa.

http://www.youtube.com/watch?v=kSClwJZ9auk

Una simple declaración. Otra...

2011-11-10T04:36:00.004+01:00

A veces necesitas escribir al bies, litros de palabras… ( que no sacian tu sed, y te das cuenta que odias a los amantes violinistas de película italiana) y no terminas de dar con la palabra exacta. Con la cuerda precisa. Quizás porque ésta no existe, o sencillamente porque no te quieren entender. A veces, puede ser que la felicidad sólo esté contenida en una única forma verbal y todo lo demás sea ornamento. Las nubes en el cielo. Los oblicuos rayos del sol. La rueda de las reencarnaciones que una vida tras otra, una vida tras otras… nos hace amarnos, amor, tan lenta… tan furtivamente, tan de esa manera dolorosa y maravillosa a la vez. A veces, para vagar por los tenebrosos caminos de la razón, se debe vestir de forma informal, del mismo modo que cuando el firmamento se abre y cae un río caudaloso de lágrimas, te refugias en el mismo portal, chocándose las miradas y los cuerpos. La fe lateral, que te arrastra al infierno en donde arder. Sin derecho a mojar los labios... salvo en roca viva.

Porque ésta entrada es pública, pero tiene dueña. Cual diría un cantor de Provenza: Aquella que mi alma adora, nacida de aquella madre de quien nació… la aurora. Esa, que se contiene en un resto de cebolla, con sus treinta capas de llanto y un corazón partido por la mitad. A veces, algunas veces… sientes el frío de un par de agujas en la espalda, quieres llorar, y no te puedes permitir un quejido, la máscara enorme de tu dolor te tiene maniatado… no te permite agitarte, ni moverte. Y es que nada es tan verdad cual ese pasar las horas en el que escribes en soledad versos terribles y verdades de poeta sin filtrar. Por que las cuatro menos diez de la madrugada es mala hora para los deseos y sólo se escuchan los pasos de aquellos que caminan solos por los salones de su propia casa con los pies descalzos, la primera camisa que encontraron… y un gran vaso de agua fría.

Del mismo modo que todo amor bueno es un amor usado y nuevo cada día. Se que pronto amanecerá, así que me sentaré en la cornisa a ver el alba despuntar pausada cual la piel pensada de la mujer que amo aun no fotocopiada del todo en mis retículas. Porque cuando se ha vivido echando nubes grandes de humo, sales de la carpa del circo y sin más te decides a subir aquella montaña gigantesca. Y del mismo modo que un sueño, de repente todo se desvanece ante tus ojos y en la mano sólo te queda una tabla de nogal, y sales de la cueva como puedes, al ver el pedazo de roca que llevas contigo. A la que ni me canso ni me cansaré de decirla todas las mañanas de mi vida si ella me sigue queriendo: Te quiero. Y si no, también. Esa… que por noches, futuras y por venir… besaré sentado a su lado, deseándola en cuerpo… y materia astral.

http://www.youtube.com/watch?v=SIgyqvu_uts

En torno al orgasmo femenino

2011-11-09T20:13:00.007+01:00

Una vez un amigo japonés me dijo mientras hablamos de la reencarnación… y la jodida rueda de repuesto del tantra… ( y es que los amigos japoneses son como su música, una tortura china) Ósea, chaval… que te quieres reencarnar en un caballo. Pues yo no. A los sementales les hacen eyacular cada cuarenta y cinco días. No sé porque lo he recordado precisamente ahora. Quizás sea porque morir es como dormir, pero sin levantarse a hacer pis. Y es que por poco me orino encima soñando que era esa Virgen María gringa de Doris Day. Y es que el orgasmo femenino, ese “ amiguito” de juegos que a veces no viene a “ jugar”, es una partida de ajedrez llena de peZones. Algo más cerebral que físico. Necesita el amor que palpita las pieles y brama los sentidos... que es como un amanecer mudo. Es esa “ madrugada sin voz”, que aplaca las aristas geométricas del ser. O como en verdad dijo el Señor: Amaos los unos sobre los otros. Que el orgasmo masculino no existe. Es curioso… del mismo modo, que se le denomina sexo oral a la práctica sexual en la que menos se puede hablar. Pienso en la tía cantando Que será, será… y, pienso que niña. Es incluso, imprudente y entrometido, porque esta entrada iba ser un alegato a la gazmoñería y está quedando de lo más transversal. Inentendible, como casi todas las que escribo.

http://www.youtube.com/watch?v=hmtzRo-Qro8

La palabra “ orgasmo” viene del griego “ orga” cuyo significado es hervir, arder… lo que tiene sentido sin sacar el perineo a pasear ni en sacudidas ni en contracciones. Además ya resulta divertido eso de que a las hembras que en el momento de la gran " corrida" segregan un líquido blanquecino, se las llame “ mujeres fuente”. ( Como la mujer de Einstein que tenía un físico bárbaro) Cual, La Cibeles. Durante años pensé que todo eso de las clitoridianas y las vaginales era el Madrid-Atleti de la estimulación femenina. Cuando resultaba cosa de porcentajes. ¡ Qué decepción!. Luego descubrí que hubo una vez un Gräfenberg al que se le debe el descubrimiento de ese punto, y al que se le debería rendir pleitesía en ese pabellón de hombres ilustres que es el orgullo machito. Por lo menos no he soñado que era Rock Hudson. Con lo que le gustaba a mi viejo ese actor, hasta que descubrió que era gay.

http://www.youtube.com/watch?v=DRj91FhAZqY

Orangutanas

2011-11-09T13:32:00.005+01:00

Ese asteroide cabrón que ha pasado a 324.000 kilómetros de la tierra, que es como la distancia que hay entre Madrid y Gijón multiplicada por 694 veces que te vayas a Asturies a meterte unas buenas fabes con almejes… es lo más parecido a Rosa Díez que se puede encontrar en el universo conocido. ( Cual metáfora de la susodicha política metida a ciudadana ejemplar con tufillo fascistoide, del que jamás se reconoce como propio) Ese miedo al nacionalismo… uyuyuyuy, eso de que… PP y PSOE, en cuando les dejas… acaban en manos de los nacionalistas… Suena a Puyol enano, habla castellano, de ese que los fachas decimonónicos dicen “ parlar una mica” en la intimidad. Clar, que lo de “ hablar un poco” en català… algunos lo entienden en la meseta por rajar con La mona Chita desde el coeficiente 80 pa’ bajo de lo folklórico a lo geofísico.
En fin, que ha éstas alturas de la película hay ciertas aptitudes y campechanías que me aburren soberanamente. ( Y no hablo del ciudadano Borbón… que dijo en tiempos La Rahola, ahora metida a esperpento de tertulias y saraos televisivos) Debe ser por que me tira más lo libertario que lo independentista, ( a cada hijo de vecino, su ideario… faltaría más. Que en eso consiste la libertad, de la que tantos alardean… y no saben ni dar ni disfrutar, en plan… digamos, perros “ flacos”… de sus hortelanos) lo “ anticanovista”, que suena de un demodé de cagarse la pata abajo… que lo nacionalista. En resumen, para no resultar pesado, que tampoco estoy por lo de " haz venir" a la puta semántica didáctica con lo de El estado federal. Que se empieza en Pi y Margall… ( que no es el 3,1416… de un matemático) y se termina en Pla… i Casadevall. ( Español “ ejemplar” del tallaje de Señora Díez) O como dijo el de Palafrugell: La Certidumbre, entonces, de que escribo, y al lado de la pluma va corriendo la esponja con que la muerte borra lo que escribo. Está claro, o tal vez “ clar”… o, clarete… que decía mi abuela, que hay personas y personajes, al que el Dios del liberalismo… les ha dado mano abierta, mano de derecha para amasar riquezas y otros adverbios de poder, lugar… tiempo, y razón… y muy poca mano izquierda, sólo… una orangután hembra.

http://www.youtube.com/watch?v=s-Pq_M7E4TQ&feature=related

Ninguna otra noticia

2011-11-08T16:46:00.007+01:00

Hoy han muerto dos hombres en el mundo como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Dos hombres que habían recorrido su peripecia vital, no importan sus nombres, ( Johnny, Pepe… o Juan) son sólo eso… “ nombres”, y ya serán recordados por alguien… otros no tendrán tanta suerte. Supongo que la curiosidad muerde con saña las medulas de las buenas gentes que se preguntarán quienes eran, “ esos”. Simple: Un poeta, y un boxeador. Bebedores a grandes tragos, de la esencia de la vida, y de la otra: El licor nuestro de cada día. Ese del llanto y la risa. Blanco, dorado, tostado… al sol de una tarde cualquiera, sobre una mesa de despacho… o, una barra larga y fría. Hoy han muerto dos hombres sólo eso, dos envoltorios humanos y viejos… como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Unos dirán que fueron grandes… mas dentro de diez mil años, sólo serán polvo. Restos de un lugar sin recuerdos. Un lugar sin rostros.
Ninguna otra noticia. En el planeta Felicidad no ha pasado nada más… Un llanto aquí, uno allá… Una madre que se abraza a su hijo muerto. Una pareja que ríe tras un orgasmo. Miles que gritan gol y se abrazan cual hermanos… Y otros que se aburren frente al televisor, viendo su propio reflejo. Nada especial. Todo sigue girando igual. El hambre no sabe de Rubalcaba ni de Rajoy ni de la puta que parió a ese invento llamado Democracia. Una vez un imbécil me llegó a decir que con “ democracia” no hay hambre… Me reí en su geta, y se ofendió, los rojos son tan entretenidos. Siempre, cual esos que ahora se llaman indignados… te sueltan alguna parida con sentido entre el humo de la maría. Cosas del estilo de “ Hay que regenerar la democracia”. Democracia, democracia… Ninguna noticia. Empero hablaba, de la esencia de los días, no de un concepto o dos. Una proporción humana y rotunda.

http://www.youtube.com/watch?v=hiwv0A8uJ_Y&feature=related

Descansa a mi lado mi amor

2011-11-08T14:19:00.006+01:00

Descansa a mi lado mi amor

El mimo de despertar llorando miedos

El universo girando en la pared
Donde duerme Dios en tu regazo
Tiembla de frío la mañana
Azul es la luz de sus piernas
Sentado a su lado titilo
Tienen peines los rayos del sol
Escribir sigue siendo morir un poco
Donde se escribe el buen dolor
Donde los ángeles se miran en el agua
Hay trozos secos de cebolla y alma
Dulces canciones sin ser oídas
Descensos vertiginosos de naves vacías
Fotografías sin ser escuchadas aun
Tengo un grito que se duerme en mí
Dentro están los sueños que envejecen
Descansa a mi lado mi amor

http://www.youtube.com/watch?v=HV_mA-v51wQ

“ Semos” ignorantes

2011-11-07T18:58:00.009+01:00

Cada vez que veo al vendebiblias mamón de Rubalcaba… dando catecismo del buen socialista, me entran unas ganas de adherirle al cielo de la boca cuatro hostias bien dadas, con sus sacramentos. ( Entiéndaseme, en el buen sentido de lo didáctico) Bueno, quizás tan sólo me apetezca metérselas… ( a puntapiés de skinhead virtual rompepelotas) a sus “ ingenieros” de campaña. Esos que han decidido hacer que pensemos que el gacho nunca fue Vicepresidente del Gobierno de Zapatero, y que todo fue un sueño. Sueño para algunos… pesadilla, para el resto. De repente, sacan a Felipe González y Alfonso Guerra en procesión melifuga y beatona de la izquierda cochambrosa, y uno alucina en colores morenos. Falta flamenquito, para que esto resulte de todo punto ridículo, pues escuchándole hablar al paisano, te preguntas dos cositas básicas y cabales sin precisar alopecia: Primera: ¿ Tío, de qué puto planeta viniste?. Y San Segunda de El Bierzo: ¿ Tú precisamente, colega, con tantos “ muertos” en el armario, me vienes ahora de nuevas?.

Debe ser, que “ semos” ignorantes. Indignados o… “ indisnados”. Los más… incluso, tiznados. “ Míccionados”, cabreados… o, recalentados. ( Misión del Cayo es reclutarlos… si se dejan las “ fierecillas” domadas) Lo de Don Alfredo, es más, reflexión de apotegmas… para su propia gente, una masa desmotivada que ya ni se cree lo de que… ¡ viene la derecha!. Porque no nos engañemos Rajoy no acojona, ( aunque no se sepa que corbata ponerse antes del debate) únicamente es… un funcionario de horario partido al servicio del rancio. Y en cuanto a Papá Pitufo, tranquiliza un huevo… saber que se tomará un poleo antes del " rebate". Para mi noticia del día está clara: Que una partida de cerebritos españoles hayan investigado que cascándosela más a menudo el hombre puede mejorar la calidad de su ADN. Que cosa más sería es la ciencia española. Halosperm lo llaman, ¡ qué frikada!... Tanto jugar al Halo, tanto jugar al Halo… los volvió, gilipollas. A fuego... o, juego... lento.

http://www.abc.es/20111107/sociedad/abci-eyaculacion-recurrente-mejora-espermarozoides-201111071600.html

http://www.youtube.com/watch?v=BgbP8n2rYB8&feature=related

La tocagüevos

2011-11-07T11:53:00.007+01:00

¡ Qué guay es levantarse pensando que traerá el día!. Cual si fueras Leticia Sabater después de ser fornicada salvajemente por los siete enanitos skinhead rompepelotas y Bolloblancanieves en persona. ( Quien no la haya visto en el teatro en 5 lesbianas.com no sabe lo que es vomitar a gusto) Bueno… el caso es que quería hablar, de… esa Aguirre bailona de chotis tántricos que va y suelta perlas como que ella es un icono para la izquierda. Dan ganas de decirla en la “ puta” boca: Joooooder, tía… te molas mazo, no jodas. Así, a lo makoki, sólo que a lo peor la makoki… resulta ser la “ interfesta”. Siempre víctima del crimen… abogadita de currículo fetén alicatao; madre, esposa y condesa… consorte… Muerta en el entierro, novia en el casorio… niña llorona... u meona, en el bautizo. ¡ Redios!, que decían en tiempos nuestros abuelotes. ( Le falta ser puta… porque hija de puta, lo clava. Cosas de haber sido Ministra de Educación, lo que no deja de tener su gracia)

Todo un personaje que si fuera hombre, sería para psicoanalizar despacio… o con unos jodidos “ cuatros güisquis” de más, en el bar de la esquina. ( Como fatuo machito tabernario, “ perdonavidas” y ridículo) Porque la jefecita, marcando las distancias, en un penco visigodo. O jamelgo político, para tirar del carro ignorante y zafio de la tercera edad rechula de los madriles, y los “ mandriles”… fachas y postineros. Claro que yo, soy un ignorante malhablado… no como la prenda, que a micro abierto y a calzón quitado… o braga trescuartos y calcetines a juego, según se mire… suelta un “ hijoputa”, más ancha que larga. Es de un ahora, me entran a robar… y Rubalcaba, ( “ está grogui”) mirando para otra parte… que tengo un accidente de helicóptero y salvo la vida de milagro. ¡ Aleluya!. Luchadora contra el cáncer, y la amenaza roja… ¡ Lideresa, lideresa… lideresa!. Y para muestra, una afirmación al bies de perraca viejuna… sobre las aspiraciones de Gallardón. Ha dicho la “ pájara pinta” sentadita en el huequito de una florecilla “ liberal”, como ella… que ser “ ministro es la principal aspiración de cualquier político en España. Yo ya lo fui, pero Alberto Ruiz-Gallardón, no”. Con dos cojones… o… varios.

http://www.youtube.com/watch?v=5H-oiYPsvNQ

Una pequeña reflexión de esas…

2011-11-06T00:49:00.009+01:00

Una pequeña reflexión de esas… del estilo de que, de cada cien personas que ven la televisión, cincuenta son la puta mitad… O como decía más o menos esa jota que cantaba Labordeta… una vez se van los buenos, aquí se quedan los guapos. En obituario a un muerto en el, se quedan los guapos… nos vamos los buenos, queda un recuerdo en Sociedad para Loulou de la Falaise… la musa de Yves Saint Laurent. Habrá a quien como a mí, el dato se la sude… pero, es ciertamente esclarecedor en un concepto “ amplio” de aquello que podíamos llamar Hay que joderse con el precio del trigo.

Porque éste lo pone Londres y lo sufre en hambrunas periódicamente África, no siendo la noticia jamás de los jamases, de primera plana. Ni tan siquiera de Sociedad. ¿ De lo de Somalia, qué… ya no muere nadie?. Pues eso, que pasarán las nubes por el cielo mañana también. ( Porque lo importante no es estar en las “ nubes”, eso no es malo… lo malo es bajar) Y claro está que el dinero no hace la felicidad, pero si la compra... en la gran escena geopolítica.

Luego el que una pijita diga que su “ receta para remontar el bache anímico es atiborrarme de chocolate, por dentro y por fuera”… resulta de coger el AK-47 Kalashnikov, o simplemente… matarla a pellizcos. O asesinarla dándola de comer las cinco piezas de fruta que recomiendan: dos melones y tres sandias de vellón. Y es que hay culos que tienen buen tono porque los maceran a diario en el spa. Y servidor que conste que no tiene nada contra los puñeteros " spases", muy al contrario. Y bueno mejor lo voy a dejar, que hay que ahorrar energía… y, me enciendo con na.

http://www.youtube.com/watch?v=feKExwlnBHo&feature=related

Fraseología y populismo

2011-11-05T12:22:00.009+01:00

Voy a rajar un poco desde mi ignorancia, y como alguien alguna vez a insinuado… desde mi capacidad para el sofisma y la simulación. ( ¡ Toma ya, toma ya!) Que quiere decir el sosainas de Mariano Rajoy cuando dice: Seremos el país que fuimos, respetado y no mandado. Suena a choteo. ¡ Analicemos!. “ Seremos el país que fuimos”… A cual coño se refiere, al del “ Ladrillazo”, cuando el Dios del neoliberalismo entregó las mismísimas Tablas de la Ley a su profeta Aznar, y que no invierte en I+D… ¡ ese!. El que dice: Recortaremos en todo, menos en pensiones… ( La tercera edad, si que es un “ lobby feroz”) en educación y sanidad. Si alguien se siente excluido que el 20-N, se vaya al parque a dar de comer a las palomas, que el día siguiente será… lunes al sol. Bueno… tal vez sea, ese país multicolor… donde el maná brote a tuttiplen, y una buena tijera en los derechos sociales… dé el ansia de contratar al empresariado con reducciones de impuestos y cotizaciones a la Seguridad social, ¡ esa pesada lacra!. Paro, paro, paro… es la letra… y nos han engañado, la música. Puede que suene a edad de la inocencia, pero trae la venida que se avecina del Reino de los cielos, ese olorcillo a tapas rancias de putañeros “ libéricos” para unos, agua del “ caño”, pal´ resto. Sin desmerecer los afanes didácticos del caradura de Rubalcaba. O de ese oportunista soplapollas de Cayo Lara, todo un figura. Y no soy indignado, más bien… un tocagüevos.

http://www.youtube.com/watch?v=rS-_EZgRb0w

De momento las “ celebritys” del PP están frías. Menos Bertín Osborne, que orgasmea de puro facha que es el tío. Y la Lomana, que es el absoluto cero al cociente… Todo está de lo más tranquilo. Por cierto, que quiere decir lo de… “respetado y no mandado”. Me suena a frase de mi viejo después de cruzarme la cara. A saludo a la romana, y “ a la romana”… sólo los calamares, y la merluza. Respetado… país respetado, y no mandado… pues, bien… o éste menda se cree que va a ser el próximo Presidente de los EE.UU. o, ignora… que tal como está la economía, lo que manda es comerle el coño a la Merkel. Lo podía haber dicho en fisno, pero es que no me salía de los huevos. Así que tras está salida de madre lo que diré ahora parecerá hasta una bisoñez de párvulo. Tiene gracia, si no resultara algo ingenuo, que aquellos que provocaron con sus mágicas recetas estos lodos… ahora vayan a limpiar lo que incompetente de Zapatero ha terminado de dejar como un erial. ( Y no es que fuera en tiempos, como nos quieren hacer creer… El jardín del Edén. Entonces éramos jóvenes y estúpidos, algunos más que otros) Y si alguien quiere un remate… en plancha, lo de la Cospedal: Se sale de la crisis con unidad. A eso, en los días de Mari Castaña y sus menganos, se le llamaba por los " clásicos" olvidados del rojerío patrio... Fascismo.

http://www.youtube.com/watch?v=6TC1U1EkMPs

Vendo mi fe

2011-11-04T18:39:00.003+01:00

Pensé que era la hora de morir, mas… aun no. Era la hora de dormir, y apenas había descansado esa noche… con aquellos ojos tristes mirándome todo el tiempo desde su paralelo lateral de fuego, pero no tenía sueño. Sólo algunos trozos de hastío flotando en mi aburrimiento. Que cual una espesa salsa con grumos iba fundiéndome el cerebro. La música había dejado de interrumpir mi meditación. Era un soniquete sin sentido, algo que podía ignorar perfectamente. Como se ignora el cielo mientras los rayos caen hechos serpientes eléctricas que laceran el eco del miedo. Sólo había escrito esto: Vendo mi fe. Continúo sin saber que significa. Aunque una vez alguien me dijo: A veces Dios no camina contigo en la arena, y sólo ves una par de huellas en ella. Si le preguntas te dirá: Hijo mío, eso es porque te he llevado en brazos. ( Del mismo modo que un clavo de más en la puerta) Pensé que era la hora de morir, mas… aun no… es caoba.

La lluvia caía torrencial en pequeñas flores sin abrirse. Sobre un lecho de tierra húmeda. De arena mojada. De hierba olvidada. Sobre el agua agitada donde los ojos se cierran para no volverse a abrir jamás. El firmamento estaba más arriba con la capota echada, roncando… con las persianas bajadas entre sueños velando las sombras insomnes. Me levanté despacio, y fui a escuchar detrás de la puerta de mi dolor. Tenía hambre de esperar, sed de vacío. Y la tormenta encima rompía el día en dos, muy despacio… en un rasgón gris. Gris oscuro y blanco manchado con taconazos rojos.

Sobre los charcos embarrados las ondas bosquejaban una matemática poética con incógnitas sin despejar. Sin reflejos de dos rostros unidos mirándose a los ojos. Un ocre fluir de barro donde deslizar un sufrimiento sin asimilar. En el cristal de la ventana las gotas de agua que las nubes habían dejado caer, eran únicamente tachuelas sin clasificar. Lágrimas que latieron en venas extrañas, alguna vez. Una pulsión de teclas que no he de volver a repetir, en la soledad de éste salón. Donde una tenue luz me ilumina un día más, volcado sobre el ordenador. Transfiriendo mis certidumbres al mejor postor. Un ángel vestido de arlequín. Que trazando piruetas sobre un funámbulo candor de exigua ingenuidad, me va dibujando ese camino que no volveré a tomar. Porque la verdad, si quieres merendar con Dios… tendrás que preparar un buen refrigerio. Que tendrás que repartir entre los que no tienen ni nombre para llamarse, de camino a ninguna parte… Transitando sin tiempo verbal, únicamente… con adverbios de lugar. Y cuando descubras que te has quedado sin nada para ti, sonreirás. Porque le has visto, en los ojos de todos tus hermanos.

http://www.youtube.com/watch?v=kMIaYXxLnUA&ob=av2e

Ladrones de guante blanco

2011-11-04T02:23:00.006+01:00

Desde ayer el Real Madrid podrá construir 12.250 metros cuadrados de vellón en pleno Paseo de la Castellana y dejarse un Bernabéu fetén de la muy que te cagas, tronko colega tronko. ( Para unir generaciones blancas faltaría quizás un, ¡ mola mazo!) Y será posible gracias a Dios… y, a la modificación del Plan General de Urbanismo aprobado en olor de santidad por el Gobierno municipal de Alberto Ruiz-Gallardón. Lo que viene a ser edificar un centro comercial en la parcela de 5.216 metros cuadrados frente al estadio, a cambio de ceder al consistorio cuatro parcelas en Carabanchel, ( zona de rancio pedigree obrero de toda la vida, como aquel que dice) en el barrio de Opañel, que el ayuntamiento destinará a 4.330 metros cuadrados de zonas verdes y 3.636 de equipamientos. ¿ Suena bonito, verdad?. A abuelitos paseando a sus nietecitos, a los madridistas orgullosos de un coliseo todo cubierto de grana y oro. Pues bien, porque me huele todo esto a negocio de “ ratas a la carrera”. Porque a Gallardón le falta para ser ministro lo que un pastel a la puerta un colegio, que soltaba en tiempos mi viejo antes de darme un hostia de esas con su puñetero doble “ guasguas”. Luego, para compensar… me llevaba al fútbol de la mano.
Y es porque básicamente todo viene en cifras para agilipollar al personal. 67 millones de euros de beneficio. Inversión privada superior a 200 millones de euros. 3.000 empleos, 600 después de las obras… Está claro, Florentino Pérez… es todo un forofo. Y que arranca ya la campaña electoral en clamor de multitud, con algunos más deseosos de meter la papeleta… que si pudieran, meterían dos a la vez. Así, una tras otra. Que es lo que ha venido a hacer el alcalde de Madrid. Meter el dos cero, antes del primer gol. Lo que es de ser todo un artista, empero... no del hambre. Porque los políticos cuanto más enrollados parecen, más hijos de puta son. Es curioso, que a éste cierta parte de la derecha más pulcramente reaccionaria le tache de “ rojo”… cuando es un “ pata negra” de postín absoluto.

http://www.youtube.com/watch?v=FSG09yXgK1U

Un caso “ difícil”

2011-11-03T09:48:00.005+01:00

Miró los ojos abiertos del muerto. Parecían observarle desde un pozo negro de almas. Por un momento estuvo por preguntarle quien le había matado. Un chiste de forense más bien malo. Para los leones, por " patético". La verdad es que su ayudante, parecía bastante atolondrado. ¡ Vamos!, un poquito “ gilipollas”, pero sólo lo justo ni más ni menos. Quizás demasiado joven, demasiado preparado, demasiado estúpido... Demasiado, demasiado. Pero, afortunadamente, no idiota del todo, sólo lo suficiente para resultar imparcial en sus conclusiones. Que había muerto con violencia, ¡ naturalmente, chaval!. Le habían pegado siete tiros… El tío le descerrajó las seis balas de su revólver, y lo volvió a cargar para meterle aquel jodido disparo de gracia entre los ojos de carnero degollado. Le preguntó que significaba aquello, así… en plan examen oral, y el capullo va y le suelta simplemente que el gachó con haber hecho tiro al chino seis veces no se quedo a gusto. Era sencillamente la leche. Que me dijo Elena que tenía que comprar antes de volver a casa, ¿ el pan?.
A las doce volvió de nuevo al despacho con la barra de pan bajo el brazo y un café que sabía a rayos. Aquello le mataba, papeleo y más papeleo. Y sobre todo enseñar a un crío imbécil para el que aquel era un caso “ difícil”. Así que le mandó directamente a la sala de autopsias con Ramírez, que con aquellas tetas siliconadas y sus batas estrechas ponía a los nuevos a morir mientras se metía entre pecho y espalda su bocadillo de media mañana de salchichas blancas con mostaza. Alguien sin duda podría acusarle de ser un puto cabrón, mas únicamente son esos pequeños privilegios del mando que un tipo de la retórica de él ejercía cual una suerte de catarsis para abstraerse de tanta mierda. Y es que... caía a granel.
Al cruzarse con la Teniente O’Neal la preguntó sencillamente: ¿ Cómo ha ido la cosa, señorita?. Ella simplemente sonrió. Luego un, Jefe… te dejo el informe sobre la mesa. Estaba claro, había echado el nene hasta la última papilla, como Dios manda. Y como el chico era mono, en una escala… digamos, un siete sobre diez. Calculó a ojo, que se lo tiraría no faltando mucho… en un par de semanas. Seguro que ya habían empezado las apuestas, así que sacó veinte euros y me encaminó despacio a los lavabos de “ caballeros”, era… todo un decir, en la segunda planta.

http://www.youtube.com/watch?v=0ooq9O46DKs&feature=related

H… ojalá… teros

2011-11-02T17:51:00.003+01:00

A veces tienes ganas de escribir poesía, pero te sale de la punta de los dedos como fuego, una especie de matemática del corazón. Algo pendular que va de un lado a otro del espectro visible girando, rotando… con precisión copernicana. Te gustaría decir que los años te han hecho más sabio, que es más fuerte el blindaje de tu chasis de combate… pero, no es que las cosas te comiencen a dar igual, ya se sabe… esas pequeñas mierdas… es que te has vuelto un sibarita de las jodidas emociones. Y ya un simple plato de lentejas con sus sacramentos de dolor, no es suficiente. Es preciso un puto holocausto caníbal de entrantes así como, para doscientos invitados y un cometa de paso. Y me la suda, francamente, que la banca española esté en propiedad, solamente hasta mediados de año, de 176.000 millones de euros en activos tóxicos provenientes del sector inmobiliario. Pero es que otra vez piden al Estado, a Papá Estado… que les de: ¡ Misterio!... con el que ellos sodomicen al personal de nuevo, para otra vez volver la burra al trigo. Al trigo de la miseria. Llámese tecnológica, o como quiera ser llamada. Es gracioso, como lo de la Plataforma Ojalá de apoyo a Rubalcaba… a la que la falta el glamour de la de “ La ceja”, empero… es que todo, como que no. Don Alfredo, no tiene ese punto, digamos… “ naif” tirando a gilipollas, de ZP.

¡ Y qué personajes!... Mayor Zaragoza, Rosa Mª Mateos, Diaz Yanes, Guillén Cuervo… Álvaro de Luna… ( El otrora archipopular… “ Algarrobo”) Joder, todo “ glamour”, ¡ vamos!... la crème de la crème de la intelectualidad. ¡ Qué digo yo!... Crêpes suzette con brandy de garrafón. Mas… mejor, no volver ni a lo de la banca ni a lo de los niñitos con moscas, que eso son conversaciones circulares. E incluso, laterales. De esas esperando la actuación de fondo. Los teloneros han enfriado el ambiente hasta dejarlo casi al punto de la congelación en la maldita punta de un K2 de aburrimiento extremo. Y eso que la economía del país está como la Isla del Hierro, a partir un piñón… o, para partirse los piños. Según el cristal del peazo cabrón con que se mire.

http://www.youtube.com/watch?v=eVc-GW1asSg

Conversación Circular

2011-11-02T01:59:00.005+01:00

Ayer, o anteayer… no lo recuerdo, nació el bebé 7.000 millones. Se trata de la nueva ciudadana filipina Danica May Camacho… famosa ya, nada más nacer. Aunque hay controversia, y, India, Camboya y Rusia, se disputan tal honor… de mierda. El de ser la patria… del Niño “ 7.000 millones”, de un planeta superpoblado, donde 1.000 millones de seres humanos pasan hambre, donde cada día… 35.000 personas mueren de esa maldita caquexia que sería fácilmente evitable con un poco de esa solidaridad de la que tanto se presume a la hora de rescatar bancos y otras entidades financieras, o más de 3.500 millones sobreviven con menos de un euro y medio al día. ¡ Felicidades!... of course, a los papás de la criatura. Porque una cosa, no quita las otras.
Y la verdad, que 35 millones de almas mueran de “ gusa” no Made in U.S.A. cada año en un mundo donde se produce alimentos suficientes para dar de comer a 15.000 millones de individuos, da que pensar. Claro que el asunto no está en las cosechas que se quedan por recoger, mientras se cobran subvenciones a la agricultura por daños presuntos o no, ni en lo de tirar unos litros de leche aquí o allá… o querer las patatas lavadas y con la permanente, o las naranjas más redondas que las tetas de una modelo de Victoria’s secret… o, tal vez sí. Al final, todo viene a ser una cuestión de intereses económicos y geopolítica. Porque mandar es un poner los cojones de las superpotencias sobre la mesa de los menesterosos.
Porque hace falta un teatro de operaciones donde probar los medicamentos, y políticos sin escrúpulos… donde utilizar los cultivos de maiz de los más pobres, para biocombustibles… con, políticos sin escrúpulos… o, en los que vender armas… donde los machos alfa, se den de hostias para desbancarse en el dudosa dignidad de ser… El político sin escrúpulos. Pero, criticar por criticar… lo ya conocido, viene a ser otra “ conversación” circular. ¿ Por qué hablar de ello cuando “ La batalla del 20-N” está… de un mola que te cagas?... Sobre todo, que te cagas… La verdad, que todo lo oigo, me aburre soberanamente. Como el que el bebé de los güevos, haya nacido… cual mandan los cánones en un país en vías de desarrollo; al fin y al cabo es estadística pura y dura, pues hay vive el 60% de la población mundial. A las afueras. En los arrabales de nuestra creciente miseria tecnológica.

http://www.youtube.com/watch?v=Eed6g_9H6NQ&feature=related

Esculpes mi alma…

2011-11-01T22:08:00.009+01:00

Había deseado tanto despertar por la mañana y sonreír mirando como sus ojitos se iban abriendo poquito a poco. Que sólo se atrevió a decirla: Esculpes mi alma… Dicho lo cual se desmoronó el tabique y de él surgió una extraña entidad informe de brazos, cien mil tetas… y doscientos ojos, que miraban todos a la vez llenos de furia… desde el rostro joven y refinado de un ángel que descalzo caminaba con donaire el espacio justo hasta sentarse en el sofá del fondo. Un recio e incontrolable temblor se apoderó de su corazón de gacela. Gabriel sacó de su chaqueta blanca una pitillera dorada y de ésta un cigarrillo también dorado que encendió cadenciosamente con su dedo índice. El pequeño animalillo humano que apenas podía pensarle rumió al verle hacer tal prodigio, algo así como… joder, hostias... ¡ cómo mola!. Y desde luego, molaba que te cagas.
Estaba meridiano, era tan evidente, que venía a anunciarle algo importante. Aunque quizás sólo estuviera de visita. Tal vez únicamente era una pesadilla en mitad de la noche… O simple y llanamente, se había vuelto majara del todo. Instintivamente pensó en su amor, pero enseguida supo que estaba bien. Que dormía, o reía en un rincón en tanto leía a Murakami comiendo colines con Nocilla a falta de otra vianda más apetitosa. El Arcángel gritó con fuerza y un temblor poderoso barrió su mente de todo dolor. Era un tronar poderoso, de silencio y fosforescencia. Verde, rojo… naranja. Azul oscuro casi negro. Sintió que había despertado de golpe… súbitamente, de una existencia mediocre, de la que algunas manchas de espeso aceite de motor aun iban salpicando de vez en cuando, mas… que eran fáciles de limpiar sin recorrer plurales mayestáticos ni conjunciones adversativas. Lo que no entendió, o quizás no quiso entender, era aquello de Me cago en todos los monjes budistas, claro que el blanco sentaba también en el jodido Reino de los putos cielos.
La pared estaba en su sitio. Era un alivio. No habría que llamar a los albañiles ni al seguro tampoco. La visión se había evaporado. Únicamente un pitillo dorado humeaba en el cenicero de cristal frente a su cuerpo desnudo al compás de un dedo frío que recorría su espalda mientras una voz familiar terminaba por susurrar a su oído: Bramas mi deseo… Un escalofrío perforó inmediatamente después su cerebro que apenas conseguía arrancar en modo seguro. Vida era todo lo que deseaba. Estar con su chica amándose a bocados. Y se fue despacio a la cama con ella, y más tarde… apagó la luz del día. Suavemente, todo misterio.

http://www.youtube.com/watch?v=3KS6oj65ohc

Tontás a tuttiplen

2011-10-31T21:16:00.007+01:00

¡ Qué gran tontá!. De postre he tomado gâteau au chocolat de esos que apetece compartir con tu mujer con café au lait. Todo en genitivo sajón, ( relación de propiedad o posesión) o por lo menos… en infinito amor. Ya se sabe, this is Pepe’s Bar/Éste es el Bar de Pepe… o, del Pepé, dentro de na con colmo. Todo rebajado con leche. ¿ De qué hablo?. Del todo… así, to junto y revuelto… cual la cena de un borrachazo. Porque las palabras se agolpan, se dan hostias castellanas por salir. Sí, “ hostias castellanas”. De esas con la mano abierta. Tienen prisa. Deben ser los Adverbios de tiempo. Siempre son los putañeros adverbios de tiempo. Que son unos cagaprisas de mucho cuidado. Ejemplo: Adelante. Con preposición: En adelante, para más adelante. Otro: Despacio: “ Por tiempo dilatado”. Dilatado anda también mi cerebro reptiliano. Adscrito a eso de estar jodido, empero… ( porque me molan los… “ emperos”. Un sin embargo… sin sentido) contento. ¡ Y qué se mueran los feos!.

http://www.youtube.com/watch?v=3D5_oGsnq4U&feature=related

Adoro las auroras boreales, ( e incluso, el alba nuestra… de cada día, que es el vivir) y eso que aun no he visto ninguna… El nombre proviene de Aurora, ¡ divinidad!... diosa romana del amanecer, y de la palabra griega Boreas, que significa norte. ( Una mieja de pastelosa culturilla, que “ ocupa”… y entretiene) Por ello, quizás… se vean tan pocas en Calzada de Calatrava, provincia de Ciudad Real. Me pregunto si algún día iré a las Lofoten, en Noruega, a verlas. Es lo malo, de los adverbios de tiempo, ¿ verdad?... hay tanto que ver. Ahora que lo pienso, ésta entrada debería llamarse así: Adverbios de tiempo. O, mejor no. Como está… está bien. ¡ Vamos que da igual!, ¿ no?.

http://www.youtube.com/watch?v=42kbYBZcX74&feature=related

Y es que lo complicado de la vida a veces, es respirar. Porque nunca llueve a gusto de todos… Unos están solos entre cientos de brazos y cuerpos que los agasajan. Otros, solos en mitad del Atlántico, como penínsulas… rodeados de tiburones oceánicos por todas partes, menos por una. Los más, estúpidamente solos. Mejor escribir, tontás a tuttiplen. Es la maldita conjunción adversativa. Que implica o denota oposición o contrariedad de concepto o sentido. Rajoy lee el ABC primero pero Rubalcaba no; Estamos en Capullolandia, pero ni una rosa para Flor; Estamos en preelecciones, mas me tocan los cojo… todo mientras La máquina de Dios sigue funcionando después de 180 días de trabajo y 400 trillones de colisiones entre protones que andan por ahí… al buen tuntún. ¡ H... Alá!, a la buena del Padre, y del Hijo...

http://www.youtube.com/watch?v=VTS86RVK_Kc&feature=related

Conceptos en sarcasmos

2011-10-31T00:30:00.004+01:00

Para que unas madres tomen leche con ácidos grasos Omega 3… otras tienen que ver morir a sus hijos sin poder sorber ni los calostros de una cabra. Para que unos puedan tener una alimentación equilibrada en grasas de origen vegetal, otros deben morir con sus cuerpecitos consumidos por el hambre y la sed. Para que los de la sostenibilidad hablen sobre la maldad de los transgénicos… los que llevan la maldad en sus azadas, deben heredar la tierra y las almas… vendiendo al diablo del progreso biocombustibles baratos. Y cada día mueren miles, pero no importa… se pueden violar a más mujeres, armar a más niños… contaminar más ríos, o comprar el diamante de más quilates para la zorra que mejor la chupe, Señor terrateniente de la nueva economía emergente. Todo bajo el amparo de las grandes marcas, de los patrones… de un occidente ciego y esclavo de la pijería y estupidez más extrema. Porque yo no consumo Coca cola, ni mastico Nestlè… dirá algún retrasado mental que está en contra de que maten a los bebés foca con su mochila de cuero que compró en Marruecos al hombro. El alternativo cabrón… ¡ hippie de mierda!.
Así que el problema quizás no sea una sociedad enferma de individuos enfermos, que necesitan currarse de su síndrome de abstinencia intelectual con bífidus y aceites esenciales, el “ problema” es que no halla un encargado de dar dos leches bien dadas al payaso de turno que para vender un yogur de “ mierda” en una sesión de marketing saca un prestigioso estudio avalado por la Universidad de Matalascañas sobre las propiedades regeneradoras de las ñordas de la oveja merina. ¿ Qué de qué hablo?. Pues básicamente de dos cosas: Primera. De la tontería de los “ enterados”, que mata con más rapidez que el Ébola. Y dos, que la peor arma de información masiva, es una escena pública absolutamente atascada de verdades aparentes a las que damos apariencia de verosimilitud. Porque en Somalia, y en Haití… y, en tantos, y tantos sitios… se muere de enfermedades olvidadas para el primer mundo cada día, en tiempo de televisión comprometida y campañas solidarias para que nos molemos mogollón. Y eso, si que es un sarcasmo.

http://www.youtube.com/watch?v=AJxg30vi3UA&feature=related

Noche de Halloween

2011-10-30T08:08:00.008+01:00

Escupí. Amanecía. Tenía los ojos de rojo Ferrari. Hambre. Sed, a pesar de haber bebido… y la boca seca. La calle era una inmensa recta de luz y asfalto infinito entre edificios que escondían un cielo gris. Joder, otra vez borracho. Otra vez buscando entre los coches aparcados, el mío. Nadie por ninguna parte. Nadie interesante. O tal vez sí… Un hombre solitario, que buscaba acomodo en algún portal a resguardo de la madrugada, un sitio donde dormir. Una mujer que parecía extranjera… que iba junto a su hija pequeña, de la mano, buscando el hospital con el rostro magullado. Un tipo más allá vestido de gorila de lomo plateado, que aún más perjudicado que yo… marchaba por medio de la acera, tambaleándose. Al cruzarme con el mono me pidió un cigarrillo, y le alargué un par de ellos… al fondo, vi un bar que ya había abierto. Parecía un sitio limpio al menos. Pero era tan sólo la primera impresión. Pedí un bocadillo de salchichas blancas y una cerveza, y me senté en una mesa al fondo. El camarero se enrolló de puta madre. Me largó el vaso más roñoso y sucio que tenía, y una caña que era toda espuma. Eso sí, la acompaño con una tapa de torreznos de la Semana Santa del 87, con más polvo que las bragas de Celia Gámez, a la que Dios tenga en su gloria, cuando cantaba El pichi de Las Leandras y se la ponía dura a mi abuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=WcaQ8LJ1dI4

Allí estaba, seis y treinta y seis, del Día de Todos los santos… cuando entro en aquel cuchitril donde servidor y el camarero más cochino de la España mesetaria bostezábamos, Vampirella y los siete enanitos cabreados rompesfínteres. Una mariliendre neumática mal encarada, con su grupo de armarios " roperos" de dos cuerpos y gimnasio… to’ pechopalomos hormonados; y en menos que canta un gallo aquello parecía una puta carroza del Orgullo con el primo de Rivera tirando birritas, cual un Paquirrín sin estilo… o, al menos intentándolo. Todo iba demasiado rápido. La chica sentada frente a mí con las botas de cuero negro apoyadas en una silla… se liaba un cigarrillo con destreza mientras con los ojos fijos en mi cuello me sondeaba el grupo sanguíneo. La dije mientras masticaba: AB negativo… y se relamió pensando a que sabrían mis glóbulos rojos, así en caliente Rh. Mas de golpe se hizo de día, y todo el pedo se me bajo de golpe, con las tripas de nuevo llenas y el cerebro funcionando. Dios, pensé… hija de puta eres más fea que mandar a la abuela a por droga. Hasta por un momento llegue a pensar que sus padres se habían quedado con la placenta. Y eso sí, los maricas, como la canción del Tío Ramón… eran todos de terciopelo.

http://www.youtube.com/watch?v=N53y0xHPqWQ

Hablaba de R’N’R… ¿ no?

2011-10-29T16:28:00.013+02:00

Suena en la radio I love rock and roll de Joan Jett and The blackhearts... pero, como no tengo diecisiete años, me la suda la cancioncita pastelosa y no estar junto a una jodida máquina de discos bailando. Bostezo. Me acabo de levantar de una puta siesta perra, más perra… o, mejor dicho… perro, que nunca. Y es que mi problema no es amar o no… el R’N’R, es que no soportaba ni soporto la gazmoñería. Las melindres de Schubert, ni eso de escuchar demasiado My sharona. ( When you gonna give me some time, Sharona?) Y es que, el rock es todo un muestrario de paluelos. Hasta los cojones estoy de escuchar Baby please don’t go… por Dios, ¿ Cuántas versiones hay?. Suena la radio… la tiro al suelo, salto sobre ella. Y me pongo a cantar, ya no lo recuerdo… cualquier cosa. Oh, hace una tarde estupenda, para no hacer nada, así que enciendo la televisión y apago mi cerebro. 01010101111011110. Estoy en binario. Menos de cerebro reptiliano, entre una o ninguna raya en el marcador de intensidad de mi batería interna. Con el chasis de combate en modo mazorca de maíz consumida, y los escudos al 15%.

http://www.youtube.com/watch?v=V14O7j3WmHg

Apago el móvil, bajo las persianas, cierro los ojos… navego la hoja en blanco de mis pensamientos sin nada que decir y mucho que patear. Camino los márgenes de un folio afilado sin neuronas, todo es algodón de azúcar… el puto Brahms. Un pesado de tomo y lomo, como Bach… y el pelma de Beethoven. 0010100011100010101. Estoy en Código rojo. Y, en cólico de gases… mas, no nobles. Veo Dobermann, la película de Vincent Cassel y La Bellucci… y, una violencia de Doom con waves de Chiquito de la Calzada se apodera de mí. ¡ Mata al bicho rosa, pecador de la pradera!. No puedo, no puedo…

http://www.youtube.com/watch?v=BHaOhOF7X0o&feature=related

Hablaba de R’N’R… ¿ no?. Bueno, en realidad… esto es, más bien… un cagar de palabras más que una entrada, “ emmmmmmmmmmmmm… pero”, no pediré disculpas. Es sábado. Joder, ¿ qué queremos?. La película aun no ha terminado. Quedan muchos buenos por matar, o… son los malos. ¿ Conectar el cerebro?. ¿ Pa’ qué?. ( Té… y, simpatía) Creo que ahora me apetece escuchar… a Mozart. Mozart siempre apetece, es como chocolate. Alá bendiga, la tele de pago… la receta del tiramisú.

http://www.youtube.com/watch?v=df-eLzao63I

Un millón y medio de hogares…

2011-10-28T22:42:00.003+02:00

Un millón y medio de hogares… en España, con todos sus miembros en el paro, son un millón de historias de supervivencia… significa, que al personal le importa poco o muy poco, o se la suda… o les jode, como a mí… que la hija de puta de Lady Gaga, de profesión… putana musical, cobre 600 euracos de vellón por entrada para su espectáculo en el Gran premio de Formula uno de la India. Es indignante. ( Sin entrar en disquisiciones sobre el nivel de vida de aquel país… o cuanta hambre se puede quitar aquí o allá con esa molienda) Claro que… que se puede esperar de un chuletón andante. Pues básicamente lo mismo que de Rubalcaba. O Rajoy… O de esas nenazas entre lloronas y aprovechadas de Cayo Lara, que va de tío que se enrolla… o Juantxo López de Uralde, que era un gilipollas antes, y ahora va de conciencia de la sociedad civil… lo que viene a ser un gilipollas con causa y buena letra. Indignado y sostenible, ¡ demasiado!.
Es lo malo de que las elecciones no sean en las redes sociales, que dice el guapo… la belleza suprema de la democracia… que iguala a un cabestro y a un docto, a ricos y a pobres… a tirios y troyanos… ( Cosas de la Eneida del Gran poeta Virgilio. Porque el saber no ocupa lugar, pero el catedrático mamón que me lo enseño tenía plaza de garaje propia el muy cabrón) Aunque siempre hubo clases. Lo malo, es que el gentío ya no se indigna porque al buenazo de Valeriano no le salga la cuenta. Y va dispuesto sin memoria ni recato, a los brazos de Mariano, para que les saque de la crisis. Tiene gracia que confíen las bases de ésta disfuncional “ sociedad” llamada España… para sacarnos del marasmo, en el mismo partido… que sentó las sólidas “ bases” de él, con sus políticas neoliberales. Pero, bueno… en un universo kármico como éste… tal vez ello cierre el círculo de la “ fatalidad”, si el Club de la ceja y los yoguis del buen rollo progre no tienen nada que objetivar. Fascinante por cierto el relato de la búsqueda de la verdad, del líder del Partido Popular, al que yo llamaría ya, “ Partido Polular”: El paro es la primera razón para el cambio. Tío, te habrás roto las meninges. A buen seguro, tu rebaño de corderos bala y bala sin parar… y sin fusil de asalto, chaval. ¡ Bravo, maestro y “ líder”, bravo!. Puta madre.

http://www.youtube.com/watch?v=yJf7IsWEbmA

A… gilipolla… DOs… de pecho

2011-10-28T11:00:00.005+02:00

Josep Antoni Duran i Lleida con barretina parece un capullo con el condón a medio poner. ( Cosa de la alopecia) Y es que las campañas electorales sacan lo peor de los políticos, y un tipo tan afable cual inteligente, el megaprototipo del “ seni” catalán… saca el dóberman que todos llevamos dentro. Porque ya se sabe, por un puñado de votos, o… como diría un amigo mío: ¿ Perquè serà que cada vegada que els espanyols parlen del " seni catalan”, em poso a tremolar?. Dejémoslo. Jaime Mayor Oreja en cambio, es de natural troglodita y español. ( Con ñ de coño, ¡ hostias!) Forma parte de eso que se podría llamar el núcleo duro de “ La caverna”. Un reaccionario en toda regla, que hace parecer al bueno de Rajoy un rojeras de tomo y lomo. Y te suelta lindezas del estilo de “ Zapatero es aliado de ETA” y se queda tan ancho. Y uno va y se pregunta si éste tío al que se le supone una preparación académica y humanista para soltar tal “ perla” pa’ los catetos de su cortijo… es de natural un hijo de puta, o… se ha vuelto de repente gilipollas por la cercanía del envite plebiscitario. Le hacen parecer a uno, deficiente mental… La respuesta es obvia.

http://www.youtube.com/watch?v=3mSCOYyoq_g

Claro que igual lo de ser tonto del culo es cosas de tipos a los que se les supone un poso y sedimento intelectual como en el caso del que ha dicho aquello de que “ igual nos habría ido mejor con Portugal que con Cataluña”. Las cosas de los Padres… de la Constitución, en éste caso, Peces Barba. “ Insigne socialista”, ningún facha sospechoso desde luego. Uno de los “ sospechosos habituales” y prepatriota… en cambio, Aznar… nos suelta: Nadie debe defender ninguna vía para que ETA escape. Joder, quien le ha visto… y quien le ve. Y mientras 144.700 parados más, promesas y más promesas de Rubalcaba… pierde el Atleti, y Esperanza Aguirre sigue dando la brasa con lo de la seguridad y la austeridad. Lo cual es de agradecer, siempre que no tararé el chunda, chunda… ( Léase, El himno nacional) Y es que... la mujer de Einstein, tenía un físico bárbaro.

http://www.youtube.com/watch?v=eUXNfIG0NxE&feature=related

El sacaleches

2011-10-27T11:50:00.005+02:00

Blanco y en botella. ¡ Leche entera!. Lo demás, no lo quiero imaginar… Me parece cojonudo que El club de la ceja se haya pasado a IU. Pintura blanca con la que “ pintar” la pared. En el 2.006, a Plutón se le degradó de ser planeta, por el título de mayor objeto del Cinturón transneptuniano… ¡ todo un honor!. Noticias frescas. Hasta hace veinte momentos… o minutos, da igual, lo ignoraba, al menos en parte… ¿ Qué habrá sido de Caronte?. Y es que a los científicos les gusta tocar los güevos en Nature, para vengarse de los abusones del colegio. En el estéril debate entre ciencia y religión, si lo hubiera alguna vez… ( como en cualquier otro, e incluso, en el diálogo) me quedo con ésta época de irresponsabilidad y un curso de introducción a la filosofía de especies en peligro de extinción. Lo de la leche desnatada de Arnaldo Otegi es de medalla de plata. Considerar inmaduro el exigir la disolución de E.T.A. es de “ medalla” de honor. ( Lo mismo deshabita embestidas en el videojuego, rearmándose moralmente de marrón y “ plata” entre tontuna y tontura) Claro que no se le puede pedir peras, al que le han extraído las neuronas con un sacaleches mental.
La semientera se la dejo a Rubalcaba, que va a necesitar un sacavotos… y pronto. Atractivo su programa electoral, pero… ¿ cuánto tiempo tuvo para hacerlo realidad y fondo de armario?… y ahora como diría aquel, que me estás contando. Impuestos a la banca cuando la Unión europea le da un plazo de nueve meses a las entidades financieras para recapitalizarse. 26.161 millones de euros sólo para el crimen organizado bancario español. El sistema está al borde del “ lockout”. La pregunta es: ¿ Será niño o niña?. Por que lo que desde luego será, será… es un hijo de la putísima. ( Alguien en algún lugar) Por cierto, Iniesta… ¡ cabrón!, un estudio de la Organización Mundial de la Salud afirma, que los índices de ruido se dispararon en el 2.010 debido a las celebraciones por la victoria de La roja. Y eso, si fue la leche. Sin su consabido “ hashtag” salaito de puentecito santo... con sacramentos.

http://www.youtube.com/watch?v=XgR1LEjsMu8&feature=related

Caldos, caldillos… y, “ caldó”

2011-10-26T14:36:00.006+02:00

Me tomaré algo caliente, ¡ qué remedio!. Dije mientras el incendio me rodeaba y no sabía por donde escapar. ¿ Rubalcaba o Rajoy?. ¡ Qué mezquindad!. De momento… té verde en vaso largo, sin hielos. Me siento inútil, vejado, deprimido… ( como un obrero de los setenta con chaqueta de pana en una tertulia de Intereconomía) aunque alguien me diga, chico, alégrate… fuiste el espermatozoide más rápido de tu “ mascá”. ( Bueno… quizás, el obrero… tenga ganas de repartir un par de hostias bien dadas a esos, “ gilipollas”… que ni su puta madre sabrá de que “ caldo” salieron. Es una forma como otra cualquiera de llamarlos hijos de…) Y es que… es lo que me pasa con la política patria, no sufro su desquiciamiento… la disfruto a cada minuto. Esa locura. La de la soplapollez curtida en la facul de derecho. La de las niñas fachas que se imaginan a la E.T.A. cobrando el impuesto revolucionario con tarjeta Visa. A veces creo que las nuevas generaciones están demasiado “ empanadas”, como casi todo el mundo, de ignorancia – llámese desconocimiento cerval- y soberbia. A eso de mejor preparados… servidor dice que: Una polla con cebolla, pero quitándoles el vegetal… que luego va, y les canta que no veas a todos… el patio de butacas.

Les el ABC, la información “ independiente”… es fundamental. A Pons, que es medio caniche francés… mezclado con labrador, le ofende, ver a un niño en el papel de dóberman. Se empieza por lo de la escuela privada… la pública… y se termina, en una guerra de religión. ( Ya se sabe… Musulmán malo, caca… bigamia. Pero, los putis llenos como si toreara José Tomás en Las Ventas) Otra concentración de las víctimas del terrorismo el 29 de octubre… no vaya a ser que PP gane el 20-N y se imponga la sharia. ( Quizás no entienden aquello de que donde la fuerza oprime, la verdad se quiebra) Y lo que hagan los populares en el gobierno, en materia antiterrorista, sea lo que sea… “ sea”… palabra de Dios. Te alabamos, Señor. En Le Figaro y El país… la Merkel ocupa la portada, será… porque es una mujer de peso en ésta jodida Europa de cuatro gatos bien cebados y cien ratones… “ ablada” al modo, coño de etíope. Donde unos disfrutan kalashnikov/poder en mano, y otros cardan… la lana, lana. Sin el glamour de Lana Turner. Por eso lo mejor es comenzar el día con una sonrisa, y luego… ir poco a poco desentonando, hasta la mediocridad… y, más allá.

http://www.youtube.com/watch?v=pSYoQv9pACs&feature=related